Chapitre 1

Étienne est mort.

Il est mort sur un chantier de construction, écrasé par une poutre en acier qui tombait.

Il m'a poussée juste à temps. C'était la troisième fois qu'il me sauvait la vie.

Mais cette fois, il n'a pas survécu.

Ses parents, les grands architectes parisiens, m'ont giflée devant tout le monde à l'hôpital.

« C'est de ta faute ! C'est toi qui l'as tué ! »

La mère d'Étienne, d'habitude si digne, m'a attrapée par le col, ses yeux remplis de haine.

« Si tu ne l'avais pas forcé à t'épouser, il n'aurait jamais abandonné ses rêves pour reprendre ce stupide cabinet ! Il serait encore en vie ! Il serait avec Camille ! »

Camille. Ce nom, c'était une blessure qui ne s'est jamais refermée.

Leur amour de jeunesse, passionné et destructeur. Le "clair de lune" qu'il n'a jamais pu atteindre.

J'ai baissé la tête, incapable de répondre.

Elle avait raison.

J'ai forcé Étienne à m'épouser il y a dix ans, en utilisant le prestige de ma famille pour le lier à moi. J'ai sacrifié ma propre carrière pour lui, croyant bêtement que mon amour finirait par gagner.

Mais tout ce que j'ai fait, c'est le détruire.

J'ai trouvé son carnet secret en rangeant ses affaires. Chaque page était une torture.

"Regret 1 : Avoir épousé Chloé."

"Regret 2 : Avoir abandonné ma vocation d'artiste pour plaire à mes parents."

"Regret 3 : Ne pas avoir pu sauver Camille de ses démons."

Chaque mot était un coup de poignard.

La haine de sa famille, ma propre culpabilité, tout m'écrasait. J'ai fui Paris.

Je me suis réfugiée dans une abbaye en Bourgogne, cherchant une paix que je ne méritais pas.

C'est là que j'ai rencontré le vieux moine. Il était historien, comme moi. En restaurant un manuscrit ancien avec lui, il m'a parlé d'une légende.

Une "faille dans le temps", liée à cet artefact.

Une chance de revivre un moment précis de son passé, pour 36 heures.

« L'utiliserais-tu pour corriger tes erreurs, mon enfant ? » m'a-t-il demandé, ses yeux perçants.

Je n'ai pas hésité.

Je voulais effacer ses regrets. Je voulais lui rendre la vie que je lui avais volée.

Même si ça signifiait le perdre pour toujours.

Le rituel était étrange, une prière murmurée dans le froid de la crypte.

Le monde a tourné, les couleurs se sont mélangées.

Quand j'ai rouvert les yeux, l'odeur de la cire d'abeille de l'abbaye avait disparu, remplacée par le parfum des tilleuls en fleurs de la Place Saint-Sulpice.

J'étais de retour. Dix ans en arrière.

Le jour de mon mariage.