Chapitre 1

Le médecin a posé son stylo.

Son visage était grave.

« Amélie, les résultats ne sont pas bons. »

J' ai senti un froid glacial m' envahir.

« C' est un cancer du poumon. Phase terminale. »

Les mots flottaient dans l' air stérile du cabinet.

Combien de temps ?

« Quelques mois, peut-être moins sans traitement agressif. Avec, un peu plus, mais la qualité de vie... »

Sa voix s' est estompée.

J' ai hoché la tête, incapable de parler.

En sortant de l' hôpital, l' air parisien m' a paru étouffant.

Mon téléphone a vibré. Chloé, ma meilleure amie.

« Amélie ? Tu as vu les nouvelles ? Étienne est de retour à Paris. »

Mon cœur a raté un battement.

« Il est revenu de Londres. Pour reprendre l' entreprise de son père. Et... il va se marier. »

Avec une certaine Camille Lefevre. Une fille de « bonne famille ».

Le destin avait un sens de l' humour particulièrement cruel.

Mourir, et le voir revenir pour une autre.

J' ai erré dans les rues, mes pas me menant instinctivement vers la clinique privée où Monique, la mère d' Étienne, avait passé ses derniers jours.

Elle était morte avant que je ne reçoive mon propre diagnostic.

Peut-être que je cherchais quelque chose, un fantôme, une réponse.

Et puis, je l' ai vu.

Il sortait, grand, élégant dans son costume sombre.

Ses cheveux noirs, ses yeux profonds.

Le même Étienne, mais différent. Plus dur.

Il ne m' a pas vue tout de suite.

J' ai traversé la rue.

« Étienne. »

Il s' est retourné.

La surprise a traversé son visage, vite remplacée par une froideur polie.

« Amélie. »

Sa voix. Toujours ce timbre grave qui me faisait frissonner.

« Ou devrais-je dire... mon frère ? »

Un sourire amer a étiré mes lèvres.

Notre relation. Un amour passionné, brisé. Puis des demi-frère et sœur par alliance quand ma mère, Isabelle, avait épousé son père, Jean-Pierre.

Il m' a regardée de haut en bas.

« Qu' est-ce que tu fais ici ? »

Sa voix était dénuée de toute chaleur.

« Je passais. Et toi ? Tu rendais visite à ta mère ? »

Une ombre est passée dans ses yeux.

« Elle est morte, Amélie. Tu devrais le savoir. »

« Je sais. Je suis désolée. »

« Tu n' as pas l' air désolée. »

Il a marqué une pause.

« Nous n' avons plus rien à nous dire. J' ai refait ma vie. Loin de toi, loin de ta mère. »

J' ai ravalé ma douleur, affichant une désinvolture que je ne ressentais pas.

« Touchant. Tu reviens pour te marier, j' ai entendu. Félicitations. »

Il n' a pas répondu.

Je savais que je devais le laisser partir.

Mais le diagnostic résonnait dans ma tête.

Si peu de temps.

J' ai repensé à Monique.

Cette femme avait sombré dans une dépression terrible après son divorce, après que Jean-Pierre l' ait quittée pour ma mère.

Elle me détestait, moi et Isabelle. Nous tenait responsables de son malheur.

Je suis allée plusieurs fois à la clinique quand elle y était.

Elle me regardait avec des yeux vides, parfois avec haine.

Elle marmonnait que j' avais détruit sa famille.

Peut-être qu' elle avait raison.

Ma mère, Isabelle, n' avait jamais été un modèle de tendresse. Notre relation était tendue, distante. Son remariage avec Jean-Pierre avait creusé un fossé encore plus grand.

Étienne m' a agrippé le bras, ses doigts se resserrant.

« Qu' est-ce que tu voulais en venant ici, Amélie ? Qu' est-ce que tu cherches encore ? »

Sa voix était basse, menaçante.

« Ne t' approche plus de ma famille. Ni de moi. »

J' ai soutenu son regard.

La douleur dans ma poitrine s' est intensifiée. Ce n' était pas seulement le cancer.

« Peut-être que je voulais juste te voir. »

C' était une demi-vérité.

Je voulais qu' il me voie. Qu' il se souvienne.

Avant qu' il ne soit trop tard pour moi.

Il a relâché mon bras, mais son regard est resté dur.

Il a passé une main dans ses cheveux, un geste familier.

Un geste qu' il faisait quand il était contrarié, ou pensif.

Autrefois, ce geste me donnait envie de le toucher, de lisser ses mèches rebelles.

J' ai reculé d' un pas.

« Je dois y aller. »

Ma voix était à peine un murmure.

Je me suis retournée et je suis partie, presque en courant.

Sans me retourner.

Je ne voulais pas qu' il voie les larmes qui commençaient à brouiller ma vue.

J' avais besoin d' un verre. De plusieurs.

Je suis entrée dans le premier bar que j' ai trouvé, un endroit sombre et bruyant.

J' ai commandé un whisky sec.

Puis un autre.

La musique était forte, les gens riaient.

Un homme s' est approché.

Jeune, des cheveux bruns en désordre, des yeux clairs.

Une vague ressemblance avec Étienne. Plus jeune, moins cynique.

Lucas Girard.

Je l' avais aidé, il y a quelques années. Financièrement. Pour ses études d' art.

Il avait du talent.

Maintenant, il avait l' air perdu. Cerné.

« Amélie ? C' est bien toi ? »

J' ai soupiré. Pas lui. Pas maintenant.

« Lucas. Qu' est-ce que tu veux ? »

« Juste te dire bonjour. Et peut-être... tu pourrais me dépanner ? Encore une fois ? »

Il était tombé bien bas.

Il s' est assis en face de moi, sans y être invité.

« Alors, on se noie dans le chagrin ? Ton Étienne est de retour, hein ? Et il va épouser une autre. »

Sa voix était pleine de sous-entendus.

Il a crié pour attirer l' attention des autres clients.

« Regardez-la ! Amélie Moreau ! Elle m' a entretenu, et maintenant elle court après son demi-frère ! Quelle fidélité ! »

Des murmures se sont élevés. Des regards curieux, méprisants.

J' ai sorti un billet de mon sac et je l' ai jeté sur la table.

« Prends ça et fiche le camp. »

Ma voix était glaciale.

Il a ramassé le billet, un sourire mauvais aux lèvres.

« Toujours aussi généreuse. Ou aussi désespérée ? »

Je me suis levée, l' ai attrapé par le col et l' ai plaqué contre le mur le plus proche.

« Si tu ouvres encore ta sale bouche sur moi ou sur Étienne, je te jure que tu le regretteras. »

Je l' ai relâché. Il a toussoté, me regardant avec un mélange de peur et de défi.

Puis il s' est éclipsé.

J' ai entendu des chuchotements derrière moi.

« C' est elle, Amélie Moreau. La fille Song Jin, avant que sa mère ne se remarie. »

« Elle a toujours eu une réputation... sulfureuse. »

« Elle ne sort qu' avec des types qui ressemblent à son demi-frère, Étienne Dubois. C' est malsain. »

Ces mots flottaient jusqu' à une table voisine.

Où Étienne était assis.

Avec une femme blonde, élégante. Camille Lefevre, sans doute.

Il avait tout entendu.

Son visage était impassible, mais je connaissais ce pli au coin de ses lèvres.

Il était furieux. Et dégoûté.