Chapitre 2 02

02

Dix minutes plus tard, Ashleigh avait demandé à Muse, Peux-tu ramasser ça pour moi ? Muse s'était baissée pour attraper une carotte tombée du sol, et Ashleigh s'était renversé une bouteille de vin de cinq cents dollars sur la tête.

Non seulement Muse n'a pas obtenu le pourboire de la table qu'elle avait presque fini de servir, mais elle a dû payer la bouteille de vin sur son chèque de paie. Ashleigh avait en quelque sorte tourné l'histoire en sa faveur en en parlant d'abord à Julie, et Muse ne pouvait pas la contredire, car elle était nouvelle et elle aurait l'air d'une menteuse. Elle ne pouvait pas se permettre de perdre ce travail.

Ashleigh haussa les épaules maintenant. « Votre perte. Peut-être que tu veux attacher ton pantalon autour de ça, cependant ? Juste un pourboire. »

Elle passa devant Muse, sentant la lavande, le romarin et le mal pur. Au moins son stupide conseil avait été quelque peu utile.

Maintenant, Muse n'avait d'autre choix que de sortir dans l'espace commun du restaurant―où au moins cinquante personnes très riches et très puissantes mangeaient actuellement―avec un pantalon enroulé sur son pantalon, le tout pour cacher le sang d'époque tachant actuellement le stupide tissu blanc brillant. Quel genre de sadique a choisi un uniforme tout blanc pour les serveurs ?

Muse n'était absolument pas préparée, et ce n'était même pas de sa faute. Ses règles étaient deux semaines plus tôt. Deux semaines. Elle n'avait ce travail que depuis un mois, et même si c'était le travail le mieux rémunéré qu'elle ait jamais eu, cela la poussait au mur avec le stress. Il n'y avait pas de victoire, n'est-ce pas ?

Marchez avec confiance, s'instruisit-elle. Elle attacha le pantalon autour de sa taille un peu plus serré, priant pour qu'ils ne tombent pas, et elle se précipita dans l'espace commun. Fernando, planant à une table voisine, la remarqua et sourit. Muse sentit son visage s'enflammer. Quelques dames ricanèrent alors qu'elle passait.

La salle de bain des dames n'était pas vide. Une femme vêtue d'un smoking noir se pencha au-dessus de l'évier, ses mains agrippant le comptoir. Muse n'eut le temps que de remarquer les lourdes bagues en argent ornant chacun de ses doigts avant de s'enfermer dans l'une des stalles.

Pourrait – elle être licenciée pour avoir abandonné son poste avec de la vaisselle sale ? Sûrement.

Cette pensée lui fit trembler les mains alors qu'elle se déshabillait de son pantalon taché de sang. Merde. Peut-être qu'elle aurait dû prendre le tampon d'Ashleigh. Mais ensuite, elle aurait eu l'impression de lui être redevable, et Muse détestait avoir une dette envers qui que ce soit. D'ailleurs, il devait y en avoir dans un petit distributeur à proximité. Seulement . . . pour les atteindre, Muse devrait sortir de la stalle en sous-vêtements. Et cette femme n'était pas encore partie―Muse n'avait pas entendu la porte s'ouvrir ou se fermer.

D'accord. Réfléchis. Muse pouvait enfiler le pantalon blanc qu'elle avait volé, mais c'était au risque de saigner dedans aussi. Quand Muse saignait, elle saignait fort. Il n'y aurait pas de rupture à ce flux. Et ses sous-vêtements étaient trempés maintenant aussi.

Solution : elle pourrait remplir le pantalon supplémentaire de papier toilette. Il ne faudrait que quelques secondes pour saisir un tampon dans le distributeur. Elle ne fuirait sûrement pas à ce moment-là.

Au bord des larmes, Muse s'est rendu compte qu'il n'y avait pas de papier toilette dans cette stalle.

Il y avait eu douze stands. De tous ceux qu'elle aurait pu choisir, celui-ci n'avait pas de foutu papier toilette. Stupide petite fille maléfique du message de la cotte de mailles, la maudissant. À ce stade, Muse accepterait d'être assassinée dans son sommeil.

Ça pourrait être pire, s'assura Muse. Au moins, il n'y avait qu'une seule femme ici, pas plusieurs. Plusieurs femmes très riches et très influentes auraient été pires. La probabilité qu'une personne se plaigne aurait considérablement augmenté. Mais Muse devait le risquer : peut-être que cette femme avait un cœur.

Avant qu'elle ne puisse y penser mieux, elle a crié : « Bonjour ? »

Une pause. Peut – être que la femme essayait de savoir si Muse lui parlait.

« Oui ? »La voix l'était . . . riche. Féminine, mais sombre à la fois, comme si elle était consciente de tout le pouvoir qu'elle détenait.

« Avez-vous, euh, un tampon ? Si vous ne le faites pas, il y en a dans le distributeur à proximité. »

Le cœur de Muse s'est intensifié. Il n'y eut aucune réponse. Peut – être que la femme avait décidé de partir. Peut-être qu'elle allait laisser un commentaire détaillé sur la façon dont elle avait été harcelée dans la salle de bain par l'une des serveuses.

C'était ça. Muse devrait commencer à chercher un nouvel emploi.

Mais une mauvaise réputation d'un restaurant haut de gamme comme celui-ci la suivrait. Elle devrait à nouveau travailler au salaire minimum. Elle pouvait à peine se permettre de vivre à New York maintenant. Elle devrait soit quitter complètement la ville, soit recourir à des emplois bizarres pour des hommes louches.

Un seul coup à la porte de son étal.

Un tampon enveloppé de rose glissa dessous.

« Ça vient du distributeur, » dit la femme, presque en s'excusant. « J'ai un stérilet, donc je n'en porte généralement pas. »

Cherchant le tampon, Muse ne put s'empêcher de remarquer les chaussures de la femme. Talons aiguilles noirs avec une semelle rouge. Ils ont dû coûter une fortune. Ce qui signifiait que cette femme était l'une des clientes les plus riches du steakhouse de Cayenne, et si elle le voulait, elle pourrait tirer des ficelles et faire virer Muse.

« Merci, » dit Muse. « Merci infiniment, je-euh, je suis vraiment désolé pour ça. J'apprécierais votre discrétion. »S'il te plaît, ne me fais pas virer.

Muse jura qu'elle pouvait entendre un sourire dans la voix de la femme. « Bien sûr. Je comprends, tu sais. Comment tu t'appelles ? »

Muse faillit se cogner la tête contre la porte.

La femme allait déposer une plainte détaillée. Pour quoi d'autre pourrait-elle vouloir le nom de Muse ? Muse savait pertinemment à quel point il serait facile pour le restaurant de la remplacer : elle avait vu cinq personnes au cours du dernier mois se faire licencier, toutes pour des erreurs stupides, comme apporter à un homme un steak mi-saignant au lieu d'un steak bien cuit. Le Cayenne steakhouse a exigé le meilleur service de son personnel, et rien de moins a été répondu par un licenciement immédiat. Les craintes de Muse n'étaient pas injustifiées. Si cette femme disait au gérant qu'elle courrait dans les toilettes des clients et suppliait pour un tampon, Julie se débarrasserait d'elle. S'il s'agissait de protéger les serveurs ou de plaire aux clients, ils passeraient un examen cinq étoiles du travail de Muse tous les jours.

Eh bien, il n'y avait rien à faire à ce sujet. Mentir serait pire.

« Muse. »Pure résignation. « Gardner. Et le tien ? »Au moins, elle connaîtrait le nom de la femme qui l'avait renvoyée.

« Adrien Vitale. »

« Euh, ravi de vous rencontrer. »

Il devait y avoir un sourire là-bas. Muse pouvait l'entendre. Peut – être qu'elle se réjouissait du fait que Muse serait bientôt au chômage ? « Ravi de vous rencontrer aussi. »

La porte s'ouvrit, se referma, et Muse resta seule. En équilibre sur les toilettes, déballant un tampon avec des mains tremblantes, et ignorant complètement qu'en vingt minutes, elle serait responsable du désastre du siècle.

LE PANTALON ÉTAIT trop grand. Mais c'était le moindre des problèmes de Muse. Quand elle est revenue à la cuisine, le visage rougi et les yeux baissés, Julie l'attendait à l'évier.

Elle va me donner une conférence pour une pause non rémunérée. Muse n'avait plus d'espoir de toute façon. Dès qu'Adrien se serait plaint, avec son nom et une description détaillée de son visage, elle serait sortie d'ici. Au coin de l'œil, elle remarqua Fernando et Ashleigh qui la regardaient.

Ashleigh l'avait pour elle, parce qu'Ashleigh détestait les femmes. C'était juste un fait. Muse avait expérimenté et observé beaucoup de misogynie intériorisée, mais Ashleigh a pris le gâteau. Elle aimait la validation masculine plus que toute autre chose, y compris la gentillesse humaine de base.

Fernando, d'autre part, détestait Muse parce qu'il y a trois semaines, elle l'avait rejeté. C'était vendredi, ses cinq premiers jours de travail terminés, et Fernando l'avait raccompagnée jusqu'à sa Chevrolet croassante et à moitié morte. Il avait nerveusement tordu ses doigts ensemble. Il s'était même mordu la lèvre en lui demandant : « Veux-tu sortir avec moi ? »

Il n'y avait eu que de la chaleur, du sérieux, dans ses yeux. La question avait plané dans l'air entre eux. Le parking était vide, mais au cœur de New York, ils étaient loin d'être seuls. Muse se sentit assez en sécurité pour dire : « Je suis vraiment désolé, Fernando, mais . . . »

Ce seul ton de voix avait suffi à le sortir de la rêverie. Immédiatement, avec une rapidité aveugle, il s'était endurci. « Salope coincée. »Il avait craché par-dessus son épaule. « J'aurais dû écouter quand ils t'ont traité de prude. »

Une prude. Muse en a ri plus tard, l'ironie de la chose. Elle avait passé deux ans dans l'industrie de la prostitution, mais maintenant elle se faisait traiter de prude par un invisible. Ses collègues, qu'elle connaissait depuis moins d'une semaine. Mais Muse s'y attendait. Peu importe à quel point un travail était haut de gamme, cher ou chic, les gens étaient toujours les mêmes. Ils se trouvaient juste à mieux le cacher plus ils étaient payés.

Toujours. Le désir de Muse pour le travail l'emportait sur tout le reste. Vivant dans un appartement à New York, son compte bancaire était à sec, mais elle le voulait toujours.

C'était à la maison.

Peu importe à quel point tout le monde la détestait. Et il n'y avait vraiment que Fernando et Ashleigh qui l'ont fait. Personne d'autre ne la connaissait assez bien. Muse ne laissait pas entrer les gens―elle souriait, elle était amicale et elle pouvait charmer qui elle voulait. Mais elle ne leur a rien dit sur elle – même, et les règles de l'amitié l'exigeaient. Il fallait être vulnérable.