Chapitre 5 Chapitre 5

Putain.

Je fais semblant de sourire.

Pour qui ce trou du cul se prend-il ?

- J'ai dit assis. Derrière. En bas."

Eh bien, je dis allez vous faire foutre, espèce de gros condescendant. Je lève un sourcil quand il me regarde fixement, et je souris gentiment. Puis, avec détermination, je me dirige vers la porte.

Il plisse les yeux, puis se reprend et reprend son discours.

"Comme je le disais", poursuit-il.

Je m'engage dans le couloir qui mène à la sortie de la pièce, hors de sa vue, et j'écoute son discours.

Pendant dix minutes, je me tais, incapable de me concentrer sur ce qu'il dit.

La simple vue de cet homme fait ressortir en moi un tempérament que je ne soupçonnais même pas.

Je jette un coup d'œil dans le coin et le regarde aller et venir sur la scène. Sa voix est profonde et autoritaire. Une main est dans la poche de son pantalon de costume coûteux, l'autre se déplace dans l'air avec animation pendant qu'il parle.

Il est beau et a un côté puissant dans sa personnalité.

Il est à l'aise sur le devant de la scène ; en fait, il est probablement à l'aise sur toutes les scènes.

La foule est silencieuse, car elle est suspendue à chacune de ses paroles. Ils prennent des notes et rient au bon moment. Les femmes le regardent toutes avec admiration, elles le désirent, et les hommes veulent tous être lui.

Moi... J'ai juste envie de le frapper dans son visage de beau gosse.

Je déteste que tout soit facile pour lui. Il est né dans une famille de riches. Il est riche et charismatique à souhait. Ce n'est pas juste qu'il soit ridiculement beau pour ajouter au mélange.

J'ai une vision de lui et des filles qui doivent tomber à ses pieds. Il doit être un vrai joueur - il a probablement cinq filles en même temps.

Je repense à notre dernière conversation au téléphone.

"Je voulais savoir si tu voulais dîner avec moi samedi soir", m'a-t-il demandé.

"Vous me proposez un rendez-vous ?"

"Je n'aime pas la façon dont nous nous sommes rencontrés. Je voudrais recommencer."

"Tu dois plaisanter. Je ne sortirais pas avec toi si tu étais le dernier homme sur terre. L'argent et le physique ne m'impressionnent pas, M. Miles."

"Notre rencontre n'avait rien de personnel, Claire."

"C'était très personnel pour moi. Va te trouver une bimbo à qui donner du vin et du dîner, Tristan. Je n'ai aucune envie de sortir avec un salaud froid et suceur d'âme comme toi."

C'était trop cool.

Je me surprends à sourire bêtement dans l'espace. Il m'a invitée à sortir. Tristan Miles m'a invitée à sortir, et je sais que c'était juste pour essayer de passer inaperçu, mais ça m'a fait du bien de le repousser.

"Claire Anderson." J'entends une voix venant de la scène.

Hein ?

Je lève les yeux vers la scène, horrifiée. Attendez... ... il m'a demandé quelque chose ?

Comment peut-il me voir ?

Il a bougé, il est maintenant sur une autre scène et dans mon champ de vision.

Merde.

Il tient sa main en l'air, paume vers le haut.

"S'il vous plaît, partagez."

"Je vous demande pardon." Je fronce les sourcils. "Je n'ai pas entendu la question."

Une trace de sourire traverse son visage tandis que ses yeux fixent les miens.

"J'ai demandé à chacun de se souvenir d'un moment où il s'est senti satisfait. Un moment où ils étaient vraiment fiers d'eux-mêmes."

"Oh." Mes yeux s'agrandissent.

"Et, à en juger par votre sourire, je suppose que vous vous êtes souvenu de quelque chose d'incroyable."

Je le regarde fixement.

"S'il vous plaît." Il roule sa main vers l'extérieur d'une manière surexprimée. "Laissez-nous partager votre fierté."

Connard.

Je le regarde fixement. C'est vrai ?

Il met ses deux mains dans les poches de son costume et commence à faire les cent pas.

"Nous attendons, Claire", dit-il d'un ton condescendant.

Je sens mes aisselles se réchauffer de transpiration alors que tout le monde dans la pièce attend ma réponse. Bon sang, cet homme est exaspérant.

"La dernière fois que je me suis sentie vraiment satisfaite, c'est quand j'ai refusé un rendez-vous avec un salaud froid et suceur d'âme. Même si c'était le dernier homme sur terre", j'annonce.

Nos regards se croisent, et il lève un sourcil.

C'est parti, connard... ne te fous pas de moi.

"Ah... mais, Claire, c'est triste que la meilleure chose dont tu te souviennes de tes propres expériences de vie soit celle qui tourne autour d'un autre. Je pense que ça en dit beaucoup plus sur toi que sur lui. Je veux une vraie réponse cet après-midi. Réfléchissez-y d'ici là."

Il sourit au public, complètement imperturbable.

Je recule, furieux. Qu'est-ce qu'il pense que je vais apprendre en réfléchissant à la personne que je suis ? Je sais qui je suis, et je suis complètement heureux avec elle.

Abruti.

Cette conférence est tellement typique de lui.

"Et en plus." Il me fait un sourire lent et sexy tout en continuant à faire les cent pas sur la scène.

"Vous supplierez probablement ce salaud de suceur d'âme de vous redemander de sortir un jour... même s'il ne le fera jamais."

La foule rit, et il passe à sa prochaine victime.

"Toi, la fille avec les longs cheveux blonds. Quel est votre plus beau souvenir ? Et je veux que vous creusiez vraiment profond dans votre réponse."

Je sens ma pression sanguine augmenter. La transpiration commence à perler sur mon front, et j'ai envie d'aller botter le cul de M. Fancy Pants et de le faire tomber de la scène.

Qu'il soit maudit... Je ne peux pas avoir une putain de semaine loin de la vie et oublier qui je suis ?

Pourquoi diable est-il ici ?

Pendant l'heure qui suit, Tristan Miles tient le public en captivité, et je regarde dans le vide en m'imaginant en train de le torturer jusqu'à ce que mort s'ensuive.

J'aurais dû rester à ma place. Non seulement je dois écouter ses conneries, mais je dois maintenant les défendre. J'aurai l'air stupide si je sors maintenant.

Remonte-le déjà.

Il n'est là qu'aujourd'hui, et ensuite il rentre à New York, je me le rappelle. Je m'en veux tellement de lui avoir donné la satisfaction de me dire qu'il ne m'inviterait plus à sortir de toute façon.

Comment une personne peut-elle être si peu cool ?

Mon Dieu, il est probablement heureux en mariage maintenant... avec un top model ou un Instagrammer.

Ugh, je déteste ce mec. Il me transforme en idiote .

"Il y aura une courte pause maintenant. Le thé du matin est traiteur dans le salon, puis nous irons dans nos ateliers d'objectifs. Nous fixons nos objectifs le premier jour, puis à nouveau le cinquième jour pour voir à quel point vous avez progressé." Il regarde sa montre. "Rendez-vous dans la salle Boronia dans une demi-heure."

J'expire lourdement et me dirige vers le salon pour le thé du matin. Tout le monde discute et est heureux. Je me fais un café, je prends une part de gâteau au chocolat, puis je me mets dans un coin et je sors mon téléphone. Je cherche sur Google les salons de massage dans cette zone

Je m'en fous, je me casse d'ici.

Mon seul objectif pour aujourd'hui est de me faire masser et de boire deux litres de champagne.

Je sirote mon café et clique sur la liste qui s'affiche.

Tristan entre dans la pièce, et toutes les têtes se tournent. Il a cette aura puissante qui l'entoure ; vous ne pouvez pas vous empêcher de regarder dans sa direction. Ses cheveux marron foncé sont courts à l'arrière et sur les côtés, avec un peu de longueur sur le dessus. Il a ce look parfait de "juste baiser".

Sa posture est droite, et sa mâchoire est carrée et forte. Il a les plus grands yeux bruns que j'ai jamais vu. Ses yeux trouvent les miens à l'autre bout de la pièce, et il me tient en joue. Son regard est puissant, je peux en sentir la chaleur sur ma peau. L'électricité rebondit entre nous, et je détourne les yeux avec colère.

Maudit soit-il d'être beau.

"Bonjour." Une voix masculine vient d'à côté de moi. "Ça vous dérange si je me joins à vous ?"

Oh, c'est l'homme que j'ai rencontré à la réception hier. C'est quoi son nom déjà ?

"Pas du tout." Je souris. "S'il vous plaît."

"Je suis Nelson. Nous nous sommes rencontrés hier."

"Oui. Je me souviens. Salut, Nelson. Je m'appelle Claire."

"Oui, bien sûr. Je vais le dire." Il glousse. "M. Miles vous a un peu malmené, là-dedans."

"Oh." Je bois mon café à petites gorgées, en souhaitant que la terre m'engloutisse entièrement. "Il l'a fait ? Je n'ai pas remarqué."

J'essaie d'être décontracté.

"Je veux dire, je ne suis pas du genre à m'extasier devant quelqu'un, mais", dit-il, "avez-vous lu son portfolio ?"

"Non." Je sirote mon café et lève les yeux, droit dans le regard de Tristan.

Nos yeux se bloquent pendant quelques secondes, puis l'une des cinq femmes qui s'affairent autour de lui dit quelque chose, détournant son regard de moi, et je détourne les yeux.

"Il a six diplômes et parle cinq langues", poursuit Nelson. "Il a un QI de 170. C'est encore plus qu'un génie ; c'est comme un mentaliste." Il acquiesce, comme s'il était en train de relayer une information qui change la vie.

"Wow." Je simule un sourire.

Oh, je vous en prie, laissez-moi tranquille. J'écarquille les yeux... la belle affaire. Va-t'en, Nelson ; tu es ennuyeux, et je veux googler des massages. J'ai mieux à faire que de parler de trous du cul intelligents.

Me saouler, par exemple.

"En fait, je ne me sens pas bien", je mens.

"Oh vraiment ?" Le visage de Nelson se décompose. "Vous allez bien ?"

"J'ai une migraine."

"Oh non."

"Oui, j'en ai toujours quand je prends l'avion. C'est si ennuyeux. Ça va aller, mais je vais peut-être devoir m'allonger, donc si je disparais cet après-midi, vous saurez où je suis. Je serai bien demain."

"Bien sûr, oui." Il réfléchit un instant. "Je leur dirai."

****

Trois heures plus tard, les mains fortes remontent le long du centre de ma colonne vertébrale, puis glissent lentement autour de mes hanches nues.

La pièce est sombre, la musique relaxante a un rythme sensuel profond et l'odeur de l'après-rasage du masseur fait des choses à mes parties féminines.

Les mains de Pierre glissent dans mon dos. Il m'asperge d'huile chaude, ce qui me donne des frissons quand je ferme les yeux.

Maintenant... ça... c'est mieux comme ça.

"C'est bien ?" demande-t-il avec son fort accent français.

"Parfait", je respire.

Oh mec, c'est plus que parfait, c'est spectaculaire. Je vais faire ça tous les jours.

Au diable la conférence.

Ses mains parcourent mon dos, et je souris à la table.

Mon téléphone sonne dans mon sac. C'est bruyant et ça pourrait gêner les gens dans les autres pièces.

"Oh, désolé." Je grimace. "Ça va s'arrêter dans une minute."

Ça sonne jusqu'à la fin, puis ça recommence. Merde.

"Désolé."

On attend que ça s'arrête, et ça recommence. Merde, et si quelque chose ne va pas à la maison ?

"Je suis désolé ; pouvez-vous me passer mon sac, s'il vous plaît ?"

Il prend mon sac et me le passe, et je fouille pour trouver mon téléphone. Je ne reconnais pas le numéro.

"Bonjour." Je me rallonge.

"Où es-tu ?" Tristan aboie. "Tu manques les ateliers."

Oh, merde.

"Umm..."

"Et ne pense même pas à me mentir, Claire. Je sais que tu n'es pas dans ta chambre d'hôtel."

Je fronce les sourcils à son ton. Pour qui se prend-il, celui-là ?

"Excusez-moi ?"

"Où es-tu ?" Il ricane.

"Je me fais masser, en fait."

"Quoi ?" Il halète.

"Ta conférence était insupportable et complètement ennuyeuse. J'ai mieux à faire. Au revoir, M. Miles."

"Claire Anderson", commence-t-il à me gronder, et j'appuie sur "Fin d'appel".

Je mets mon téléphone en mode silencieux et le jette sur la chaise dans le coin.

"Désolé pour ça. Où en étions-nous ?"

Les mains puissantes de Pierre descendent sur mes côtes, puis sur l'os de mes hanches, et je sens un frisson d'excitation me parcourir.

Je souris en fermant les yeux. Hmm... c'est vraiment amusant d'être une salope.

Les mains de Pierre se promènent sur mon ventre.

Ça, c'est... relaxant.