Chapitre 4 Chapitre 4

La douleur était la dernière chose que j'aie connue. À mes seize ans, un bal somptueux devait marquer mon entrée dans le monde. Au lieu de cela, il est devenu mon tombeau. Ma robe impériale, un don du Roi, a été volée par Sophie, ma propre assistante, qui dansait au bras de Louis, mon fiancé, sous le regard complice de mon frère Henri. J'ai osé la réprimander, je l'ai humiliée aux yeux de tous, comme une princesse offensée en a le droit. Pour cela, j' ai été trahie, livrée aux barbares par ceux qui m' étaient les plus chers. Jour après jour, mon corps a été torturé pour des secrets que je n' avais pas. Chaque négation était accueillie par un nouveau coup, une nouvelle brûlure. « C' est pour Sophie. Tu n' aurais jamais dû l' humilier. » C' est ce qu' on m' a dit avant que le monde devienne noir. Je suis morte, trahie par ma famille et mes proches, pour une simple robe. Pourquoi ? Pourquoi une vengeance si cruelle pour une humiliation si banale ? Puis, la lumière. Je me suis réveillée dans mon lit, au palais, le jour de mes seize ans. C\'était mon anniversaire. Mon cauchemar atroce n'était pas un rêve, mais un avertissement. Ma seconde chance était là. Et cette fois, je ne serais plus la victime.

Un mardi soir, confortablement installée dans mon salon parisien, à une semaine de mon accouchement, j'ai vu mon monde basculer. La télévision annonçait la disparition d'Élodie Moreau, une journaliste française en Syrie. Marc, mon mari, a laissé tomber son verre de vin, le fixant l'écran, le visage livide. À cet instant, une évidence m'a frappée, une certitude glaçante s'est emparée de moi. Ce nom, Élodie Moreau, n'était pas anodin. Il y a six mois, un ami de Marc, un peu ivre, l'avait évoqué : "Tu te souviens, Marc, de tes folies pour Élodie ?" Marc avait balayé ça d'un revers de main, assurant que ce n'était qu'une "amourette de jeunesse". J'avais choisi de le croire, de croire en notre amour "pragmatique", en la stabilité. Mais en le voyant trembler, incapable de respirer, murmurant : "Non... pas elle...", j'ai compris que ce n'était pas une amourette. C'était une obsession, un fantôme jamais parti. Le chaos est entré dans notre vie. Il parlait de contacts, d'ambassades, d'urgence. J'étais devenue invisible. La graine du doute a germé, révélant la vérité cruelle : notre mariage n'était qu'une illusion, une cage dorée pour lui, tandis que sa "vraie vie" était là-bas. Le lendemain, il a pris une valise. "Je dois y aller. Je ne peux pas rester ici à ne rien faire." Il m'abandonnait, enceinte, pour "elle". "Si tu passes cette porte, c'est fini. Il n'y aura pas de retour en arrière. Quand tu reviendras, si tu reviens, tu ne nous trouveras plus. Ni moi, ni ta fille." Il n'a pas hésité. Il est parti. Le claquement de la porte a déchiré le silence. Puis, la douleur. Ma fille, Chloé, a décidé de naître. Seule, je n'avais plus qu'une certitude : ma nouvelle vie commençait ici, sans lui. Mais comment survivre à cette trahison, reconstruire sur des ruines, et surtout, faire face à l'homme qui avait tout détruit ?

Par une grise matinée, la fille d' une simple lavandière, Jeanne Dubois, est jetée sans ménagement dans le faste trompeur de Versailles, rebaptisée « Mademoiselle de Valois », un pion silencieux dans les jeux de pouvoir de la cour. À peine arrivée, la favorite du Roi, la Marquise de Montaigne, l'humilie publiquement, la traitant de parente pauvre indigne de ce monde. Jeanne doit ravaler sa fierté, feindre la soumission pour désarmer sa rivale, mais cette petite victoire ne fait qu'attiser la haine de la Marquise. Peu après, la vengeance s'abat brutalement : piégée dans un couloir sombre, elle est violemment agressée par deux brutes, échappant de justesse à la mort, le cœur battant et les draps souillés de sang. Qui aurait pu imaginer qu'une simple rumeur sur une étole de soie pouvait mener à une tentative d'assassinat ? Pour survivre et protéger mon secret, je me suis glissée dans la peau d'une servante invisible, observant et apprenant. J'ai ensuite créé de mes mains un petit oiseau mécanique, un chef-d'œuvre de délicatesse, et l'ai "accidentellement" laissé tomber aux pieds du Roi. Mon expertise en mécanique, héritée de mon père horloger et la vision de cet oiseau ont piqué sa curiosité, m'ouvrant les portes de son atelier secret, et me transportant du statut de servante à celui de protégée royale.

Un bruit de coups frappés à la porte m' a tirée brusquement de mon sommeil. Mon cœur battait la chamade, l' air lourd, familier. J' ai ouvert les yeux, reconnaissant ma chambre partagée avec Jean-Luc. Ces coups, c' était le livreur. Puis, j' ai vu ma belle-mère, Monique, dissimuler un colis derrière son dos. Elle venait de voler des médicaments vitaux destinés à un voisin malade. Mon cœur s' est serré, non par peur, mais par une rage glaciale et lucide. J' avais déjà vécu cet enfer. Emprisonnée, humiliée, détruite, jusqu' à tenter de mettre fin à mes jours. Et maintenant, j' étais de retour. Juste avant le début du cauchemar. Une chance de tout changer. Une chance de me venger. Monique a ouvert la porte, feignant l' agacement. « Qu' est-ce que vous voulez ? Vous faites un de ces bruits ! » Le livreur insistait, il avait la preuve. « Madame, j' ai une photo de la livraison. Le colis était sur votre paillasson. » C' était mon signal. Je suis sortie de la chambre, me pliant en deux, gémissant. « Ah, j' ai mal au ventre... Jean-Luc, je ne me sens pas bien... » Mon mari, prévisible, s' est inquiété pour moi, ne voyant plus la scène du vol. Monique a saisi l' opportunité pour me jeter en pâture. « Liliane, tu n' aurais pas pris un colis par erreur en rentrant hier soir ? Tu es tellement tête en l' air parfois. » Anciennement, ses mots m' auraient blessée. Cette fois, ils n' ont fait qu' alimenter ma détermination. Monique et la famille Dubois, ils paieraient. Tous.

La lumière blanche de la salle d'examen brillait comme le soleil sur mon ventre encore plat, portant la promesse de trois vies. « Triplés ! » s'est exclamé Marc, mon mari, son rire emplissant la pièce, scellant notre bonheur parfait. Mais en rentrant, ma belle-fille de dix ans, Léa, courut vers nous, son visage d'ange se tordant en un sourire figé. Puis, la voix glaciale, pleine de venin, a sifflé directement dans mon esprit : « Salope. J'espère que tu vas tomber dans les escaliers. J'espère que tu vas mourir. » J'ai reculé, choquée, le monde tourbillonnant, car j'avais entendu ses pensées, claires comme du cristal et noires comme le goudron. « Trois bâtards pour voler mon héritage ? Pour voler mon père ? Non. Jamais. Je vais les tuer. Je vais te tuer, toi d'abord. Tu vas mourir, comme la dernière fois. » Les mots « la dernière fois » ont déverrouillé un torrent d'images. Une autre vie, un autre moi, où la même Léa, sourire angélique, m'offrait un mille-feuille empoisonné. La douleur atroce, le sang, mes cris, et son regard de satisfaction froide alors que je mourrais, emportant mes jumeaux. Je suis revenue à la réalité, le souffle court, confrontée au visage innocent de Léa qui me fixait avec un défi brûlant dans ses yeux, se souvenant aussi. Cette fois, je ne serais pas la victime ; cette fois, je protégerais mes enfants.

Les souvenirs de ma vie passée me hantent. Le visage sans vie de ma petite Manon, cinq ans à peine, gisant sur ce lit d'hôpital, et cette odeur stérile gravée à jamais. Puis Marc, mon mari, le père de ma fille, dont le regard fuyant à l'enterrement trahissait non le chagrin, mais une soif insatiable pour l'héritage de ma grand-mère : deux millions d' euros. Une lettre anonyme. Des photos. Lui, souriant avec sa maîtresse Camille, enceinte. L'«accident» de Manon n\'était pas un accident, mais une manipulation orchestrée pour l'argent. Le deuil s'est mué en une rage froide, une âme éteinte dans un corps en décomposition. Et puis, je me suis réveillée. Dans mon lit, cette odeur de café, et cette date sur mon téléphone : 15 juin 2023. Un an avant sa mort. Mon cœur battait la chamade : un rêve, une hallucination ? Un virement bancaire de deux millions d'euros est apparu. L'argent était là, avant même qu'il n'y pose ses mains sales. Une seconde chance, une étincelle de vengeance. Manon était là, vivante, jouant, me regardant de ses grands yeux innocents. « Maman ? » Je l\'ai serrée, pleurant des larmes brûlantes de soulagement. C\'est alors que Sylvie, ma belle-mère, est apparue, son visage pincé, dédaigneuse envers Manon. « Si seulement ça avait été un garçon. Un garçon aurait su se faire respecter. » La rage noire m\'a envahie, une lionne protégeant son petit. « Ne parle plus jamais de ma fille comme ça, Sylvie. » Marc est entré, tout sourire, cherchant un baiser que j'ai refusé. Ses yeux avides ont fixé mon téléphone. « Alors, chérie ? L'argent de la vente de la boutique de ta grand-mère... c'est arrivé ? » Le jeu a commencé.