Chapitre 4 4

Alix s'avança vers le comptoir de réception de L'Hôtel Pierre. Elle n'avait pas de carte de crédit. À la place, elle posa son téléphone sur le terminal de paiement.

« Une suite », annonça-t-elle. « Durée indéterminée. »

La réceptionniste hésita. Elle regarda son sweat à capuche et son sac en toile usé. Mais lorsque le paiement fut validé, le système l'approuva instantanément avec un statut VIP.

« Bien sûr, Mademoiselle... ? »

« Martin », répondit Alix, fournissant un nom à la fois commun et intraçable.

Dix minutes plus tard, elle se trouvait dans une suite surplombant la ville. C'était luxueux, rempli de meubles couleur crème et d'orchidées fraîches. Mais pour Alix, ce n'était qu'une base d'opérations.

Elle laissa tomber son sac sur le sol et installa l'ordinateur portable sur le bureau en acajou.

Elle se connecta au réseau de l'hôtel, érigeant instantanément un pare-feu impénétrable autour de sa connexion. Ses doigts dansèrent sur les touches.

Elle afficha le calendrier numérique de la famille Merle.

Ce soir. 19h30. Dîner stratégique pour le gala de charité. Lieu : Domaine des Merle.

Francisque prévoyait de la vendre une fois de plus. Le message vocal l'avait confirmé. Il avait besoin de l'argent de Corentin pour sauver son entreprise en faillite.

Alix s'adossa à sa chaise. Un souvenir refit surface. Yseult, sa mère, assise dans le jardin, fixant le vide. Faible. Sous médicaments. Piégée dans cette maison avec ces monstres.

Sa mère, Yseult, était issue d'une branche mineure de la puissante famille Hendricks. Elle avait droit à une petite rente, mais ne possédait aucun pouvoir réel ni aucune part dans l'empire familial principal. Francisque avait passé des années à essayer d'exploiter ce lien ténu pour son propre profit, sans grand succès.

« Je ne peux pas la laisser là-bas », décida Alix.

La culpabilité de la personnalité d'« Alix » était un carburant utile. Elle donnait une mission à Phoenix.

Elle assisterait à ce dîner. Pas en tant que victime. Pas en tant que fille balafrée. Mais en tant qu'élément perturbateur.

Elle baissa les yeux sur ses vêtements. Le sweat noir et le legging étaient fonctionnels, mais ce n'était pas une armure. Dans le monde de la haute société, les vêtements étaient des armes.

Elle avait besoin de peintures de guerre.

Elle autorisa une carte virtuelle temporaire à plafond très élevé sur son téléphone, usurpant les identifiants d'une American Express Centurion sans limite.

Elle prit son téléphone et quitta la chambre.

En bas, le portier lui héla un taxi.

« Bergdorf Goodman », ordonna-t-elle au chauffeur.

Pendant ce temps, à des kilomètres de là, au Domaine des Merle, l'atmosphère était irrespirable.

Francisque faisait les cent pas dans le salon, un verre de whisky à la main. Son visage était rouge de colère.

« Rappelle-la ! » hurla-t-il. « Si Corentin retire son financement, nous sommes ruinés ! Tu comprends ça ? »

Yseult était assise au bord du canapé, tremblante. Elle tenait un mouchoir en dentelle devant sa bouche.

« Elle... elle est peut-être blessée, Francisque », murmura Yseult. « Elle n'ignore jamais mes appels. »

Véronique, la maîtresse de longue date et « partenaire » de Francisque, était assise sur le canapé d'en face. Elle sirotait son thé, l'air parfaitement détendue.

« Elle fait juste son intéressante, Yseult », déclara Véronique, la voix dégoulinante d'une fausse sympathie. « Tout comme toi. C'est de famille. »

Francine, la fille de Véronique, rit depuis l'encadrement de la porte. Elle faisait défiler l'écran de son téléphone.

« Oh, Mère, sois indulgente », dit Francine avec un sourire mielleux. « Imagine à quel point ça doit être terrible pour elle. Corentin a enfin retrouvé la raison. J'espère juste que la pauvre Alix a un voile bien épais à se mettre sur le visage maintenant qu'elle n'a plus son argent pour se cacher. »

À l'arrière du taxi, Alix regardait la ville défiler. Elle ne se contentait pas de ressasser des souvenirs. Elle effectuait une analyse tactique de la structure de la famille Merle.

Elle revoyait la démarche agitée de Francisque, reconnaissant l'anxiété d'un narcissique qui venait de perdre son atout principal. Elle analysait la posture calme de Véronique, la surcompensation classique d'une manipulatrice terrifiée à l'idée de perdre sa place. Et Francine... Francine n'était qu'un parasite, motivée par une jalousie si profonde que c'était son seul trait de personnalité.

Elle formula un plan. Étape 1 : Guerre psychologique.

Le taxi s'arrêta devant le grand magasin. Le portier hésita en la voyant sortir du véhicule en sweat à capuche.

Alix passa devant lui. Elle ne le regarda même pas. Elle dégageait une aura d'autorité si absolue qu'il recula et lui tint la porte sans prononcer un mot.

À l'intérieur, l'air était frais. Ça sentait le parfum de luxe et le cuir.

Elle se dirigea directement vers la section VIP au troisième étage.

Alors qu'elle contournait un rayon près des tenues de soirée, elle entendit un rire aigu et familier.

Elle s'arrêta.

Près d'un présentoir de robes de créateurs se tenaient trois femmes. Francine, et ses deux ombres, Solange et Landry.

Elles tenaient une robe. Une pièce argentée dos nu qui rendrait affreusement mal sur la peau cicatrisée d'Alix.

« Imaginez Scarface porter ça », ricana Solange en plaquant la robe contre elle.

Alix resta immobile. C'était encore mieux que ce qu'elle avait prévu.

Elle s'approcha d'elles par derrière. Silencieuse comme une ombre.