Chapitre 3 3

La première chose qu'Isolde sentit fut un poids.

Un poids écrasant, suffocant sur sa poitrine.

Elle haleta, son corps secoué d'une violente convulsion tandis que l'air s'engouffrait dans ses poumons.

Ses yeux s'ouvrirent brusquement.

Elle n'était pas dans la chambre d'amis. Elle était debout.

La désorientation la frappa de plein fouet. L'odeur de fumée et de cendre avait disparu, remplacée par le parfum entêtant de lys coûteux et... de Santal 33. L'eau de Cologne de Grayson.

Une musique d'orchestre lui vrillait les tympans. Du Vivaldi.

Un serveur lui heurta l'épaule. « Pardon, Madame Lancaster. »

Isolde tituba, apercevant son reflet dans un pilier en miroir.

Elle portait une robe en soie bleue. La robe qu'elle avait brûlée dans le brasero. Ses cheveux étaient relevés en un chignon complexe. Son visage... son visage paraissait plus jeune. Fatigué, oui, mais l'aspect creusé, squelettique des trois derniers jours avait disparu.

Elle toucha sa joue. Chaude.

Elle leva les yeux. Une immense bannière était suspendue au plafond de la salle de bal.

JOYEUX 5e ANNIVERSAIRE KAIDEN

& Effie

Le second prénom était là, mais comme une pensée après coup, imprimé dans une police si petite et délicate qu'il était presque englouti par les grandes lettres audacieuses du nom de son frère. C'était aussi son anniversaire, et ils avaient fait de son nom une note de bas de page.

Le cœur d'Isolde s'arrêta, puis elle sortit son téléphone.

La date.

C'était il y a un an, jour pour jour.

La pièce se mit à tourner. Elle s'agrippa au pilier pour ne pas tomber. Hallucination ? Purgatoire ? Enfer ?

« Isolde ! »

La voix était tranchante. Impatiente.

Grayson s'avança vers elle. Il était le même : impeccablement habillé, séduisant et agacé. Mais il y avait une différence. Il n'avait pas la légère touche de gris sur les tempes qu'il arborait à l'enterrement.

« Qu'est-ce qui ne va pas chez toi ? » siffla-t-il, en gardant la voix basse pour que les invités n'entendent pas. « Tu restes plantée là, la bouche bée comme un poisson. Belle a besoin d'aide pour couper le gâteau. »

Belle Escobar apparut au coude de Grayson, radieuse dans une robe rouge qui coûtait plus cher que la voiture d'Isolde. Elle lui tendit une serviette.

« Oh, Isolde », dit Belle, la voix dégoulinante d'une fausse douceur. « Tu as renversé quelque chose ? Tu es si pâle. »

Isolde les dévisagea. Puis, elle la vit.

Une silhouette fugace près de la table des desserts. Une petite fille dans une simple robe blanche, qui essayait d'attraper un cookie.

Effie.

Isolde ne réfléchit pas. Elle bouscula Grayson, le heurtant de l'épaule assez fort pour le faire tituber.

« Isolde ! » aboya-t-il.

Elle l'ignora. Elle tomba à genoux devant la petite fille.

Effie se tourna, les yeux écarquillés de peur. Elle tressaillit, s'attendant à se faire gronder pour avoir touché aux sucreries.

« Maman ? » murmura Effie.

Isolde l'attrapa. Elle serra sa fille dans ses bras avec une telle force qu'elle sentit les petites côtes d'Effie contre les siennes.

Chaleur.

Un battement de cœur. Boum-boum. Boum-boum.

C'était le plus beau son de l'univers.

Les larmes jaillirent des yeux d'Isolde. Pas les pleurs silencieux de l'enterrement, mais de bruyants sanglots de soulagement, haletants. Elle enfouit son visage dans le cou d'Effie, humant l'odeur du shampoing pour bébé, la douceur de sa peau.

« Tu es là », suffoqua Isolde. « Tu es là. »

La musique sembla s'arrêter. Les invités la dévisageaient. La femme folle, en pleurs sur le sol à une fête d'anniversaire.

Grayson fut sur elle en une seconde. Il attrapa le haut du bras d'Isolde, ses doigts s'enfonçant dans sa chair.

« Lève-toi », gronda-t-il à son oreille. « Tu te donnes en spectacle. Arrête cette crise d'hystérie immédiatement. »

Isolde se figea.

Elle sentit la chaleur de sa main sur son bras. La main qui avait signé les papiers du divorce sans un regard. La main qui avait tenu un club de golf pendant qu'on enterrait leur fille.

Lentement, Isolde releva la tête.

Elle regarda Grayson.

Elle se releva, gardant une main sur l'épaule d'Effie.

Elle regarda la main de Grayson sur son bras.

« Lâche. Moi. »

Grayson cligna des yeux, décontenancé par l'ordre glacial dans sa voix. « Isolde, ne commence pas... »

Isolde leva sa main libre. Elle attrapa ses doigts. D'une torsion vive et experte qu'elle n'avait pas utilisée depuis six ans – un réflexe musculaire hérité d'une vie dont il ne savait rien – elle décolla sa main de son bras.

Elle ne se contenta pas de la retirer. Elle la lui rejeta.

Grayson recula d'un pas, le visage figé par le choc.

Isolde se redressa. Elle lissa sa robe.

« J'ai dit », répéta-t-elle, sa voix portant dans la bulle de silence qui s'était formée dans la pièce, « ne me touche pas. »