Chapitre 1 1

Isolde était assise dans le noir, écoutant le silence d'une maison qui n'abritait plus les battements de cœur de sa fille. Elle se contentait de serrer la main d'Effie.

Elle était si froide. Effie n'avait que cinq ans. Les enfants de cinq ans sont censés être chauds, poisseux de jus de fruit. Ils ne sont pas censés être froids.

« Heure du décès, 20h42. Cause, complications d'une pneumonie aiguë ayant entraîné un arrêt cardiaque. »

La voix du médecin était neutre. Professionnelle.

Les genoux d'Isolde heurtèrent le linoléum. Elle chercha maladroitement son téléphone. Ses doigts tremblaient si violemment qu'elle le laissa tomber deux fois avant de déverrouiller l'écran.

Grayson.

Elle composa son numéro personnel.

Une sonnerie. Deux.

Appel refusé.

Une seconde plus tard, un SMS vibra dans sa paume.

En réunion. Ne pas déranger. Arrête d'appeler.

Isolde fixa l'écran. Les lettres blanches sur fond gris se brouillèrent.

À huit kilomètres de là, les flûtes en cristal du Gala de Charité Lancaster tintaient comme de délicates clochettes.

Grayson Lancaster ajusta sa cravate en soie, son expression un masque parfait d'affabilité blasée. Il se tenait près de la fontaine de chocolat, regardant Belle Escobar éponger une tache de fondant sur la joue de Kaiden, six ans.

« Tu le gâtes », dit Grayson, mais le coin de sa bouche se releva. Ce n'était pas vraiment un sourire, mais c'était ce qui se rapprochait le plus de la chaleur qu'il avait montrée de toute la soirée.

Belle rit, d'un rire léger et étudié. « Il faut bien que quelqu'un le fasse. Où est la maîtresse de maison ? Je pensais qu'Isolde amenait Effie ce soir. »

Le visage de Grayson se durcit. La chaleur s'évapora. « Elle fait sa comédie. Effie avait de la fièvre ou un truc du genre. Isolde se sert de la santé de la petite comme excuse pour éviter ces événements. Elle sait que je déteste quand elle fait la tête. »

« La pauvre », murmura Belle, bien que ses yeux balayent la salle à la recherche de photographes. « Elle a vraiment du mal avec la pression, n'est-ce pas ? »

« Elle a du mal avec tout », marmonna Grayson en prenant une gorgée de son champagne.

À l'hôpital, l'infirmière tendit un sac en plastique à Isolde. Il contenait une paire de petites chaussettes roses et une barrette en forme de papillon.

« Madame Lancaster », dit doucement l'infirmière, la pitié creusant des rides au coin de ses yeux. « Est-ce que... est-ce que votre mari vient ? Pour organiser le transport ? »

« Il est occupé », murmura Isolde.

Elle sortit dans la nuit de New York. Il pleuvait à verse. Elle n'avait pas de parapluie. Elle n'appela pas de chauffeur. Elle se contenta de marcher.

L'eau transperça son manteau de laine bon marché. La pluie froide se mêla aux larmes chaudes qu'elle s'autorisa enfin à verser, les masquant.

Elle atteignit le penthouse deux heures plus tard.

L'appartement était sombre. Silencieux.

Sur le manteau de la cheminée se trouvait une photo encadrée. Le portrait de « Famille ». Grayson était assis dans un fauteuil en cuir, Kaiden sur ses genoux. Belle se tenait derrière eux, sa main reposant familièrement sur le dossier du fauteuil. Isolde était à l'arrière-plan, légèrement floue, tenant une Effie indistincte.

Elle s'assit par terre devant la cheminée froide, grelottant.

Il était plus de minuit quand l'ascenseur sonna. Grayson entra, important avec lui l'odeur de la pluie et le parfum signature de Belle – santal et roses – dans l'air stagnant.

Il desserra sa cravate, ses yeux se plissant en voyant Isolde assise dans le noir, trempée.

« Pour l'amour de Dieu, Isolde », lança-t-il sèchement en jetant ses clés sur la console. « Qu'est-ce que tu fabriques ? Tu vas abîmer le parquet ? »

Isolde ne leva pas les yeux. Elle fixait ses mains.

« Où est Effie ? » demanda-t-il d'un ton sec. « Je suppose qu'elle dort ? Ou tu l'as laissée avec la nounou pour pouvoir t'asseoir ici et t'apitoyer sur ton sort ? »

« Elle est partie », dit Isolde.

Grayson soupira. Il se massa les tempes. « Partie dormir ? Bien. Je n'ai pas l'énergie pour ses pleurs ce soir. Ni pour les tiens. »

Il passa devant elle en direction de la chambre principale. Il ne vit pas le sac en plastique par terre.

« Grayson », dit-elle.

Il s'arrêta sur le seuil de la porte, sans se retourner. « Quoi ? »

« Rien », murmura-t-elle.

Il claqua la porte.

Isolde était assise dans le noir, écoutant le silence d'une maison qui n'abritait plus les battements de cœur de sa fille.