Chapitre 4 Partie 4

Chapitre 4

Ce fut la lumière pâle de l'aube, filtrant à travers les lourds rideaux de la chambre d'hôtel, qui tira Evelyn du sommeil.

Pendant quelques secondes, elle resta immobile, l'esprit embrumé, incapable de comprendre où elle se trouvait. Puis les souvenirs de la veille déferlèrent sur elle avec une brutalité implacable - l'accident, les larmes, la décision insensée, la nuit passée entre les bras d'un inconnu.

Derek dormait encore à ses côtés. Son bras reposait autour de sa taille avec une possessivité inconsciente, sa respiration profonde et régulière soulevant doucement le drap. Dans la pénombre, son visage paraissait étonnamment paisible, presque vulnérable.

Un pincement étrange traversa la poitrine d'Evelyn.

Avec précaution, elle souleva son bras pour s'en dégager, retenant son souffle de peur de le réveiller. Lorsqu'elle parvint enfin à se glisser hors du lit, le contact tiède de son corps la quitta et un frisson la parcourut.

Ses vêtements, soigneusement pliés, l'attendaient sur la commode. Elle n'avait aucun souvenir de les avoir ramassés. Il l'avait fait pour elle. Ce simple détail la troubla plus qu'elle ne l'aurait cru.

Sans un mot, elle s'habilla en silence. Chaque geste semblait résonner dans la chambre immobile. Son cœur battait vite, trop vite, comme s'il cherchait à s'échapper de sa poitrine. Elle n'osait pas se retourner vers le lit, comme si le regarder encore une fois risquait de la faire hésiter.

Près de la porte, sa clé de voiture reposait sur la petite table. Elle s'immobilisa en l'apercevant. Son regard dériva malgré elle vers Derrick. Il n'avait pas bougé.

L'idée de laisser un mot de remerciement lui effleura l'esprit. Un simple « merci » griffonné sur un bout de papier. Mais que remercier exactement ? La nuit ? L'oubli ? La fuite ?

Non. C'était mieux ainsi.

Elle prit la clé, inspira profondément, puis ouvrit la porte avec la plus grande discrétion avant de s'éclipser dans le couloir désert.

L'air frais du matin la saisit dès qu'elle quitta l'hôtel. Le choc fut presque violent, comme une gifle destinée à la réveiller pour de bon. Dans le parking du service voiturier, sa voiture l'attendait, légèrement cabossée mais intacte.

Un soupir de soulagement lui échappa.

En s'installant au volant, elle aperçut son téléphone posé sur le siège passager. L'écran brillait, saturé de notifications. Une boule d'angoisse se forma dans son ventre.

Elle le saisit.

Des dizaines d'appels manqués. Ses parents. Michael. Sandra.

Chaque nom affiché représentait une confrontation inévitable. Des questions. Des reproches. Des regards lourds de jugement.

Elle n'était pas prête.

La mâchoire serrée, elle jeta le téléphone sur le siège voisin, démarra le moteur et quitta le parking sans se retourner.

Le trajet jusqu'à la maison se déroula comme dans un brouillard. Les images de la veille tournaient en boucle dans son esprit, mêlées à la voix de Michael, à celle de Sandra, aux mensonges qu'elle n'avait pas voulu voir.

Lorsqu'elle se gara enfin devant la demeure familiale, le quartier baignait encore dans le calme matinal. Mais sa maison, elle, était loin d'être silencieuse.

Des voitures stationnaient un peu partout. Des fleurs décoraient l'entrée. Des rubans et des arrangements floraux témoignaient de l'agitation imminente.

Son mariage.

Une illusion bâtie sur la tromperie.

La vue de ces préparatifs lui donna la nausée.

Elle resta un moment immobile derrière le volant, cherchant le courage de sortir. Puis elle ouvrit la portière.

À peine avait-elle atteint le perron que la porte d'entrée s'ouvrit brusquement.

Son père se tenait là, le visage fermé, partagé entre inquiétude et colère.

- Evelyn ! tonna-t-il. Où étais-tu passée ?

Sa voix résonna comme une accusation.

Avant qu'elle ne puisse répondre, Michael et Sandra apparurent derrière lui. Michael s'avança aussitôt, le visage marqué par l'anxiété.

- Dieu merci, tu vas bien... Où étais-tu ? On était morts d'inquiétude.

Evelyn fit un pas en arrière, esquivant sa main tendue. Son regard était froid, distant.

Sans un mot, elle les contourna et entra dans la maison. Sa belle-mère l'attendait dans le couloir.

- Tu aurais pu répondre à tes appels, dit-elle d'un ton doux mais ferme. Tu nous as tous effrayés. Va prendre une douche. On doit se préparer pour la cérémonie.

Evelyn s'arrêta.

- Il n'y aura pas de mariage.

Sa voix, claire et assurée, fendit l'air.

Le silence qui suivit fut assourdissant.

Michael pâlit.

- Comment ça ? balbutia-t-il.

- Je dis exactement ce que je pense. Je ne t'épouserai pas, Michael.

Le visage de son père vira au rouge.

- Qu'est-ce que ça veut dire ? Tu passes la nuit Dieu sait où, tu reviens imprégnée de parfum d'homme, et maintenant tu annonces que tu annules le mariage ?

Sandra s'approcha, affichant une expression faussement compatissante.

- Evelyn... tu as simplement le trac ? C'est normal d'avoir des doutes avant une cérémonie.

Evelyn tourna lentement la tête vers sa demi-sœur. Derrière cette façade bienveillante, elle voyait désormais la vérité.

La trahison.

Comment avait-elle pu être aveugle si longtemps ?

Une vague de colère froide monta en elle, mais elle la garda pour elle.

Son père frappa du poing contre le mur.

- Tu montes dans ta chambre, tu te prépares, et tu épouses Michael. Sinon, tu ne fais plus partie de cette famille.

Ces mots la blessèrent plus qu'elle ne l'aurait cru. Il se souciait davantage de la cérémonie que de sa détresse.

Elle inspira profondément, redressant les épaules.

- Me marier était mon choix. Aujourd'hui, je choisis de ne plus le faire. Tu peux faire ce que tu veux, Papa.

La rage déforma les traits de son père.

- Si tu ne l'épouses pas aujourd'hui, alors tu quittes cette maison et tu n'y reviens jamais. Je ne veux plus voir ton visage.

Une douleur sourde traversa la poitrine d'Evelyn. Pourtant, elle resta droite.

- Très bien. Je partirai.

Elle avait besoin d'espace. Loin de Michael. Loin de Sandra. Loin de cette mascarade.

Un choc palpable parcourut la pièce lorsqu'elle se dirigea vers l'escalier. Sa belle-mère et Sandra se précipitèrent derrière elle.

Avant qu'elles n'atteignent sa chambre, Evelyn referma la porte avec force et la verrouilla.

Son cœur battait à tout rompre.

Elle attrapa une valise et commença à y jeter ses affaires. Passeport. Documents. Vêtements essentiels.

Ses gestes étaient mécaniques, presque détachés, comme si elle observait quelqu'un d'autre agir à sa place.

Pourtant, au fond d'elle, les émotions faisaient rage.

Quatre années.

Quatre années passées à aimer un homme qui l'avait trompée. À croire aux mensonges qu'il lui avait imposés. À douter d'elle-même.

Elle referma la valise d'un geste ferme.

Un dernier regard circula dans sa chambre. Les murs qui l'avaient vue grandir semblaient soudain étrangers.

Puis elle descendit les escaliers, traînant sa valise derrière elle.

En bas, les voix s'élevaient encore. Son père fulminait. Sa belle-mère tentait de l'apaiser. Michael et Sandra murmuraient à voix basse.

Lorsqu'elle atteignit la dernière marche, son père la fixa.

- Tu comptes vraiment partir ?

Evelyn soutint son regard.

- Oui.

Elle ne trembla pas.

Sans ajouter un mot, elle traversa le salon, ouvrit la porte d'entrée et sortit.

L'air du matin était toujours aussi frais, mais il lui sembla différent.

Devant elle s'étendait un avenir incertain, peut-être difficile, peut-être douloureux.

Mais pour la première fois depuis longtemps, il lui appartenait.