Chapitre 3 3

Elle donna un coup de coude discret à Alena Binglet.

- O-oui... confirma Alena en hochant la tête. Elle est vraiment effrayante.

Gaël fronça les sourcils.

Sienna intervint calmement :

- Peut-être que tu confonds avec quelqu'un d'autre. Ma sœur n'était pas d'une beauté exceptionnelle, mais elle n'a jamais été repoussante. La personne que vous décrivez ne peut pas être Rose.

- Monsieur Kaelan, nous avons trouvé quelque chose, annonça Dylan en s'approchant.

Il tendit un dossier. Gaël y découvrit une photo. La femme était maigre à l'extrême, les joues creusées, le regard terne. Une frange clairsemée cachait mal des cicatrices visibles.

- Raine Watson ? murmura-t-il.

C'était le nouveau nom de Rose. Elle n'avait pas eu le choix. Continuer à porter le nom Bertram, en tant qu'ex-femme du PDG de GK Pictures, l'aurait exposée immédiatement.

Sienna observa la photo à son tour.

- Raine Watson ? C'est absurde. Ma sœur déteste la pluie depuis l'enfance. Et cette femme... elle ne lui ressemble pas.

Gaël resta silencieux.

La voix était rauque. Rien à voir avec celle de Rose autrefois. Et pourtant... pourquoi a-t-elle fui en me voyant ? Pourquoi ce sentiment étrange de familiarité ?

Il ne pouvait pas ignorer ce doute.

- Dylan.

- Oui, Monsieur Kaelan.

- Retrouve-la. Tout de suite.

Sienna pâlit en voyant son expression.

- Pourquoi t'acharner ainsi ? Rose est morte-

- Assez, trancha-t-il froidement. Je n'ai jamais cru que ce corps réduit en cendres était le sien.

Sienna recula, bouleversée. Aux yeux du monde, Gaël avait toujours semblé détester Rose. Mais elle savait la vérité : Rose était la seule personne qui avait réellement compté pour lui. Son mépris apparent était bien plus troublant que l'indifférence qu'il réservait aux autres.

Lorsque Gaël quitta les lieux, l'ambiance se relâcha enfin. Quelqu'un tapota l'épaule d'Antoinette.

- Tu fais parler de toi, dis donc. On raconte que ton assistante serait Rose Bertram.

- Qui ça ? Rose Bertram ? répondit Antoinette en riant. Jamais entendu ce nom.

- L'ex-femme de M. Kaelan. Celle qui serait morte il y a cinq ans. Certains pensent que ton assistante lui ressemble.

Antoinette sourit avec assurance.

- Impossible. Si cette femme était vraiment l'ex-femme de M. Kaelan, je serais déjà Madame Kaelan depuis longtemps.

Lorsque Gaël et Dylan arrivèrent au sous-sol, l'endroit était vide. Malgré le soleil éclatant à l'extérieur, la pièce étroite restait plongée dans la pénombre. Une lampe était nécessaire pour distinguer les contours.

Le lieu était misérable : un lit, une table, un sol humide et glissant. Gaël s'arrêta devant un mur. Un dessin maladroit y était accroché : un soleil couchant au-dessus de la mer.

- Après toutes ces années... elle aime toujours les couchers de soleil, murmura-t-il.

À cet instant, il en fut presque certain. Si ce n'était pas Rose, jamais cette femme ne se serait enfuie ainsi.

- Monsieur Kaelan, nous sommes arrivés trop tard, dit Dylan.

- Continue les recherches. Tant qu'elle respirera, elle ne m'échappera pas.

Dylan observa l'étrange sourire qui se dessina sur les lèvres de Gaël. Il ne comprenait pas. Un homme sans sentiments n'aurait pas veillé trois jours et trois nuits sur une tombe sans manger ni boire. Mais un homme amoureux n'aurait pas non plus laissé autant de haine transparaître. Les relations humaines restaient décidément incompréhensibles.

Rose ne possédait presque rien. Un seul sac contenait toute sa vie. Pourtant, il paraissait trop lourd pour son corps frêle, comme s'il pouvait la briser en deux.

Elle atteignit une petite gare routière où il était possible de prendre un car pour d'autres villes sans présenter de papiers. Ce n'était pas sûr, mais elle n'avait pas le choix.

Serrant son sac contre elle, elle s'approcha du guichet.

Au moment même où elle tendit la main, quelqu'un l'arrêta.

Tu endosses le rôle d'un auteur aguerri, dont la spécialité est de reprendre un texte existant pour le recréer entièrement. À partir d'un passage extrait d'un ouvrage, ton travail consiste à le raconter de nouveau, avec des mots simples, un ton naturel et une écriture ancrée dans le réel, tout en évitant toute ressemblance formelle avec la version d'origine.

Chaque phrase doit être repensée. Aucune tournure, aucun enchaînement, aucune expression ne doit rappeler directement le texte source. Pourtant, le fond ne change pas : les événements, les informations et le fil narratif restent strictement les mêmes, simplement présentés autrement.

L'écriture doit rester sobre et crédible, sans effets inutiles. Le rythme, l'atmosphère et la voix générale doivent évoquer l'original, même si la structure peut évoluer. Tu es libre d'ajuster la manière de raconter, de déplacer certains passages ou de modifier la cadence, tant que l'ensemble demeure clair et cohérent.

Les échanges entre les personnages doivent également être réinventés de bout en bout, sans reprendre une seule réplique telle quelle. La longueur du texte final doit être équivalente à celle du passage initial : il peut être légèrement plus court, dans une limite raisonnable, ou plus long si la fluidité l'exige, mais jamais amputé de manière excessive.

Les noms, les lieux, les dates et tous les éléments indispensables à la compréhension doivent être conservés. En revanche, les détails descriptifs peuvent être reformulés librement tant que leur fonction reste identique.

Il ne s'agit pas d'une simple adaptation, mais d'une reconstruction complète : fidèle dans le contenu, totalement nouvelle dans la forme. Le texte obtenu doit pouvoir s'enchaîner sans rupture avec d'autres passages réécrits par la suite, comme s'il appartenait à un même roman écrit d'un seul souffle.

« Ne me fais pas de mal... je t'en supplie... »

Un frisson la traversa malgré elle. Les coups reçus derrière les murs de la prison refirent surface, violents, précis, impossibles à chasser. Son corps s'en souvenait mieux que sa tête.

Gaël plissa les yeux, agacé. Il l'empoigna par le vêtement et la tira brutalement vers le haut. « Arrête ton numéro. Tu crois vraiment que jouer la comédie va t'éviter de payer pour ce que tu as fait ? »

Elle secoua la tête avec affolement. « Tu te trompes. Je ne suis pas Rose. Je m'appelle Raine. Tu fais erreur, ce n'est pas moi. » Sa voix tremblait. Son visage émacié était livide, et la vieille marque sur son front semblait encore plus cruelle sous l'effet de la peur.

Il la dévisagea longuement, les mâchoires crispées. « Tu penses que je ne saurais pas te reconnaître parce que tu as changé de nom, modifié ta façon de parler, retouché ton apparence ? Tu te fais des illusions. Même réduite en poussière, je te retrouverais. » La même haine qu'autrefois brillait dans ses yeux. Cinq ans n'avaient rien apaisé. Sa voix, chargée de violence, donnait l'impression qu'il rêvait de la détruire morceau par morceau.

Une question lui traversa l'esprit, lourde et amère. Était-il à ce point écœuré par son existence qu'il ne supportait pas qu'elle respire encore ? Qu'avait-elle réellement commis, à part une seule faute : l'avoir aimé. Un amour mort depuis longtemps. Elle ne voulait plus rien de lui, seulement avancer, vivre. Pourquoi refusait-il obstinément de la laisser en paix ?

Elle cessa de nier. La douleur, la rancœur, la fatigue accumulée éclatèrent d'un coup. Elle soutint son regard glacé et esquissa un sourire dur. « Tu aurais préféré que je sois morte, c'est ça ? »

Il resta interdit une fraction de seconde, puis explosa. « Évidemment ! Tout le monde te croyait morte. Moi aussi... Et pourtant, pendant tout ce temps, tu t'en es sortie mieux que n'importe qui. »