Chapitre 4

Point de vue d'Élise

Damien m'avait commandé un tonic au gingembre.

Le chef l'a posé sur l'îlot de la cuisine – un verre embué de glace et de fausse considération.

Damien était dans le salon, versant à Candice un verre d'eau pétillante, le dos tourné.

« Bois ça, Élise », lança-t-il. « Tu auras besoin de forces. »

J'ai laissé le verre embué sur le marbre.

Je me suis glissée dans la chambre d'amis. Le temps filait.

J'avais besoin des documents du coffre-fort caché derrière le tableau du couloir, et j'avais besoin de mon passeport.

J'ai ouvert la porte du placard.

Et je me suis figée.

Mes vêtements – mes chemisiers en soie, mes manteaux d'hiver, les quelques robes que j'aimais vraiment – étaient déchiquetés.

Ils pendaient en lambeaux, dégoulinant de vin rouge foncé. L'odeur était suffocante, comme si un vignoble avait été massacré dans le noir.

« Eh bien, c'est fâcheux. »

Je me suis retournée.

Candice s'appuyait contre le cadre de la porte, une bouteille de dissolvant à l'acétone dans une main et une bougie allumée dans l'autre.

« C'est toi qui as fait ça », dis-je.

Elle haussa les épaules. « J'avais besoin de place dans le placard. Et honnêtement ? Tes goûts sont si... déprimants. »

Elle entra nonchalamment dans la pièce, donnant un coup de talon dans un morceau de soie détrempé.

« Tu sais », dit-elle, sa voix baissant jusqu'à un ronronnement conspirateur. « Damien m'a parlé de ta grand-mère. Comment elle est morte seule parce qu'il était "coincé dans les bouchons". »

Je me suis raidie. Ma grand-mère m'avait élevée. Quand elle était sur son lit de mort il y a trois ans, j'avais supplié Damien de me conduire à l'hospice. Il a dit qu'il était retardé. J'ai manqué son dernier souffle de dix minutes.

« Il n'était pas dans les bouchons, Élise », sourit Candice, cruelle et radieuse.

« Il était avec moi. Nous étions dans ce petit bistrot sur le Vieux-Port. Il a éteint son téléphone parce que je ne voulais pas qu'il soit distrait. »

Un rugissement emplit mes oreilles – pas un son, mais une rage pure, incandescente.

« Tu mens », ai-je murmuré.

« Demande-lui », rit-elle.

Je n'ai pas réfléchi. J'ai bougé. Je me suis jetée sur elle.

Candice a poussé un cri strident. Elle a reculé en trébuchant, la bouteille d'acétone lui glissant des mains.

Elle s'est brisée sur le sol, éclaboussant l'accélérant transparent sur les soies imbibées de vin et la moquette.

La bougie dans son autre main a vacillé.

Elle me l'a jetée.

Elle m'a manquée, mais elle a trouvé la flaque.

*Whoosh.*

La pièce n'a pas seulement pris feu ; elle a inhalé.

Les flammes ont rugi le long des rideaux, se gorgeant de l'alcool et des produits chimiques.

Candice a crié, reculant dans le couloir.

« Damien ! »

Je suis tombée à genoux, toussant alors que la fumée noire étouffait instantanément la petite pièce.

Ma poitrine s'est resserrée. Mon cœur a raté un battement.

Damien est apparu dans l'embrasure de la porte. Ses yeux se sont écarquillés.

Il a regardé l'enfer. Il m'a regardée, à genoux, luttant pour respirer.

Il a regardé Candice, en sécurité dans le couloir, de fausses larmes coulant sur son visage.

« Elle a essayé de me brûler ! » a crié Candice. « Elle est folle, Damien ! Sauve le bébé ! »

Damien n'a pas hésité.

Il n'est pas entré dans la pièce pour m'aider. Il n'a pas tendu la main vers moi.

Il a attrapé Candice, a enroulé son bras autour d'elle et a tourné le dos.

« Allons-y », lui dit-il.

Il m'a laissée.

Il m'a laissée brûler.

J'ai regardé son dos disparaître au coin du couloir.

La chaleur était torride. La fumée était un poids physique, écrasant mes poumons.

J'ai rampé. Je suis restée au ras du sol, sous la chaleur tourbillonnante.

J'ai atteint la sortie de service dans la cuisine, j'ai poussé la porte et je me suis effondrée dans la cage d'escalier fraîche.

Je ne me suis pas arrêtée. Je ne pouvais pas.

J'ai dévalé vingt étages. Mes jambes semblaient de plomb. Mon cœur hurlait contre mes côtes.

J'ai déboulé dans la ruelle et j'ai hélé un taxi.

« L'aéroport », ai-je haleté.

J'avais le passeport. J'avais les documents glissés dans ma ceinture.

Au terminal, j'ai acheté une enveloppe.

J'ai glissé mon alliance à l'intérieur.

J'ai ajouté les dossiers médicaux de la clinique – ceux que j'avais subtilisés au poste des infirmières pendant que Damien tenait la main de Candice.

Je l'ai adressée à Don Carlo Orsini.

Puis je me suis dirigée vers la poubelle.

J'ai sorti mon téléphone et j'ai cassé la carte SIM en deux.

Je l'ai jetée dans la poubelle.

Je suis montée à bord de l'avion pour Genève.

Alors que les roues quittaient le tarmac, j'ai regardé les lumières scintillantes de la ville en contrebas.

Élise Moreau était morte dans cet incendie.

La femme assise au siège 4A était quelqu'un d'autre.

Et elle venait réclamer son dû.