Chapitre 6 No.6

Le manoir Kramer était plongé dans l'obscurité quand Bella rentra. Seule une lampe sur pied éclairait faiblement le grand salon, projetant des ombres longues et inquiétantes sur les murs.

German l'attendait. Il était assis dans un fauteuil en cuir, un verre de whisky à la main, sa cravate dénouée pendant autour de son cou. L'image de l'époux tourmenté.

Dès qu'elle posa le pied dans la pièce, il alluma le plafonnier central. La lumière crue inonda l'espace.

- Tu as mis notre réputation en danger ce soir, dit-il sans préambule. Sa voix était calme, trop calme.

Bella posa son sac sur une console. Elle était épuisée, vidée par l'adrénaline.

- Notre réputation ? Ou la tienne ? demanda-t-elle en se tournant vers lui.

German se leva d'un bond, le verre manquant de lui échapper. Il s'avança vers elle, menaçant.

- Tu es ma femme, Bella. Tu portes mon nom. Tes échecs sont les miens. Tes folies sont les miennes.

Bella soutint son regard. Elle ne recula pas.

- Alors libère-toi de ce fardeau, German. Je veux le divorce.

Le mot resta suspendu dans l'air, lourd, définitif. German s'arrêta net, sidéré. Il cligna des yeux, comme s'il n'avait pas compris la langue qu'elle parlait.

Puis, il éclata d'un rire froid, méprisant.

- Le divorce ? Toi ? Pour aller où ? Pour aller pleurer chez tes parents ruinés ? Tu ne survivrais pas une semaine sans ma carte de crédit.

- Non, répondit Bella doucement. Pour que je puisse vivre sans voir ta maîtresse porter mes vêtements. Pour que je puisse respirer sans demander la permission.

Le visage de German se ferma.

- Charity n'est pas ma maîtresse. C'est une protégée. Elle a du talent, elle a besoin de mentorat. Tu es paranoïaque et jalouse.

- Appelle ça comme tu veux. Je veux partir.

German posa son verre sur la table basse avec une brutalité telle que le cristal se fêla avec un bruit sec.

- Impossible. L'action Kramer est en pleine phase de fusion avec TechCore. Un divorce maintenant ? Les analystes s'affoleraient. L'action chuterait de 15%.

Il s'approcha d'elle, envahissant son espace personnel, la dominant de sa taille. Bella sentit son parfum, ce mélange boisé et cher qui l'enivrait autrefois. Aujourd'hui, il lui donnait la nausée.

- Tu resteras Madame Kramer jusqu'à ce que je dise le contraire, Bella. Tu ne bouges pas d'ici.

Bella leva les yeux vers lui. Il y avait une lueur de panique au fond de ses pupilles, bien cachée derrière la colère. Il avait peur de perdre le contrôle.

- Très bien, dit-elle. Alors ne te mêle pas de mes affaires financières.

- Si tu échoues avec ce terrain, et tu vas échouer, je ne te renflouerai pas. Je ne mettrai pas un centime pour couvrir tes dettes.

Bella sourit, un sourire triste et fatigué.

- Je n'attendais rien de toi, German. C'est bien là le problème. Je n'attends plus rien depuis longtemps.

Elle le contourna et monta l'escalier sans se retourner, le laissant seul avec sa colère et sa confusion.

German regarda sa main. Elle tremblait légèrement. Pourquoi avait-il eu cette sensation de vide dans l'estomac quand elle avait prononcé le mot "divorce" ? Il se convainquit que c'était uniquement pour le business. C'était logique.

Dans sa chambre, Bella verrouilla la porte à double tour. Le clic sonore du verrou fut le plus doux des sons.

Son téléphone vibra dans sa main. Un message crypté.

Expéditeur Inconnu : Demain, 10h. Club 13. Venez seule. Si c'est un piège, vous ne ressortirez pas.

Bella expira longuement, s'appuyant contre la porte. Le poisson avait mordu. Jax Guerrero avait accepté de la voir.

Elle jeta ses talons dans un coin et se rua sur son bureau. Elle sortit les dossiers qu'elle avait imprimés en cachette : les plans cadastraux de Crescent Bay, les projections fiscales de la future loi Macron 3, les analyses de sol.

Elle devait préparer un pitch en béton. Elle n'avait pas le droit à l'erreur. Elle allait entrer dans la fosse aux lions.

Elle travailla toute la nuit, traçant des plans, calculant des marges, surlignant des clauses juridiques obscures.

Au petit matin, Martha la trouva endormie sur le bureau, la joue collée contre une carte topographique. La domestique la couvrit doucement d'un plaid en cachemire, notant avec tristesse les cernes violets sous les yeux de sa maîtresse.

Bella se réveilla en sursaut.

- Quelle heure est-il ?

- Neuf heures, Madame.

Elle avait une heure. Une heure pour se préparer à affronter l'homme le plus dangereux de Paris.