Chapitre 4 No.4

L'air frais de la nuit frappa le visage d'Anya, chargé d'une odeur d'ozone et de liberté. Elle prit une profonde inspiration, remplissant ses poumons jusqu'à ce que ça fasse mal. C'était la première fois depuis quatre ans qu'elle respirait vraiment.

Elle sortit son téléphone, un vieux modèle à écran fissuré qu'elle utilisait en cachette pour ses activités non surveillées. Elle composa le numéro d'une compagnie de taxi locale, refusant catégoriquement d'utiliser l'application liée au compte familial.

En attendant, elle resta debout sur le trottoir, observant le manoir illuminé comme un paquebot dans la nuit. Elle revit, en un flash rapide, les nuits passées dans le bureau de Branson, à réécrire ses rapports, à corriger ses lignes de code foireuses pendant qu'il ronflait à l'étage. Elle avait été le moteur de cette maison, et ils l'avaient traitée comme une pièce de rechange défectueuse.

Un vieux taxi jaune, la carrosserie piquée de rouille, s'arrêta devant elle. Le contraste avec les limousines noires habituelles était saisissant.

Le chauffeur, un homme à la casquette vissée sur le crâne, la dévisagea en baissant sa vitre.

- Vous partez de ce château avec juste ça ? demanda-t-il en pointant sa petite valise.

- Emmenez-moi au parc de caravanes de Southside, répondit Anya en montant à l'arrière.

Le chauffeur haussa les sourcils, un jugement silencieux passant dans ses yeux, mais il démarra sans mot dire.

Tandis que le taxi s'éloignait, Anya ouvrit son ordinateur portable sur ses genoux. La lumière bleue de l'écran illumina son visage concentré. Ses doigts volèrent sur le clavier. Elle se connecta au serveur d'Escobar Inc. via une porte dérobée qu'elle avait elle-même installée des mois plus tôt, "au cas où".

Le tableau de bord financier s'afficha. Des alertes rouges clignotaient déjà dans le coin inférieur droit. Le système de trading algorithmique qu'elle avait conçu commençait à montrer des signes d'instabilité sans sa maintenance quotidienne.

Elle sourit, un sourire froid et satisfait, et ferma l'ordinateur.

- Bonne chance, Hector, murmura-t-elle.

Par la fenêtre, le paysage changeait. Les pelouses manucurées et les grilles en fer forgé laissèrent place à des trottoirs défoncés, des murs tagués et des lampadaires clignotants. Southside. Le quartier où elle avait grandi, le quartier qu'elle avait fui, et maintenant, son seul refuge.

Le taxi s'arrêta brusquement à l'entrée d'une zone mal éclairée.

- Je ne vais pas plus loin, ma p'tite dame. C'est trop dangereux après minuit.

Anya paya en liquide, vidant presque la petite réserve qu'elle avait cousue dans la doublure de son sac.

Elle descendit. Le bruit des roulettes de sa valise sur le bitume craquelé résonna comme un tonnerre dans le silence menaçant de la rue. Elle sentit des regards peser sur elle depuis l'ombre des porches. Son corps se tendit, ses réflexes de survie, endormis par le confort du manoir, se réveillaient.

Son téléphone vibra. Elle jeta un coup d'œil à l'écran. Un message automatique de la banque : Carte Platinum 4589 : REFUSÉE. Compte bloqué par titulaire principal.

Anya effaça le message sans aucune émotion. Prévisible. Branson essayait de l'affamer.

Elle se dirigea vers l'allée qui menait à la caravane de son grand-père. Soudain, un bruit la figea.

Un cri étouffé.

Cela venait d'une ruelle adjacente, sombre et étroite. Suivi d'un bruit de lutte, de tissu qui se déchire et de rires gras.

L'ancienne Anya, celle qui pleurait pour un regard, aurait fui. Elle aurait couru se cacher. Mais cette Anya-là était morte dans la chambre d'hôpital. La nouvelle Anya analysa la situation froidement. Probabilités. Risques.

Elle glissa sa valise derrière une benne à ordures rouillée, la dissimulant aux regards. Elle ne pouvait pas se battre avec un bagage.

Elle s'approcha du mur de briques, se fondant dans l'obscurité avec une aisance déconcertante. Elle jeta un coup d'œil au coin de la rue.

Une jeune fille blonde, habillée comme une princesse égarée - robe de soirée déchirée, chaussures à talons cassés - était acculée contre un mur par trois hommes.

L'un d'eux, portant un bandana rouge, brandissait un couteau à cran d'arrêt. La lame brillait sous la lueur jaunâtre d'un réverbère lointain. La fille, Alivia, pleurait, terrifiée, les mains levées en signe de reddition.

- S'il vous plaît... prenez mon sac...

- On veut plus que le sac, poupée, ricana l'homme au couteau.

Anya scanna le sol. Elle avait besoin d'un avantage. Ses yeux se posèrent sur une barre de fer rouillée qui traînait dans le caniveau.

Elle sentit l'adrénaline inonder ses veines, mais son rythme cardiaque resta étrangement lent, contrôlé. C'était la sensation familière du combat, celle qu'elle avait apprise pour survivre avant Branson.

Distance : cinq mètres. Trois cibles. Une arme blanche.

Elle ramassa la barre de fer. Le métal froid et rugueux contre sa paume était rassurant. Elle n'était plus une victime. Elle était le prédateur qui entrait dans l'arène.

Elle s'élança.