Chapitre 5 No.5

Anya surgit de l'ombre comme une furie silencieuse. Avant que l'homme au bandana ne puisse comprendre ce qui se passait, elle abattit la barre de fer sur son poignet armé.

Un craquement sec, écœurant, résonna dans la ruelle.

L'homme hurla, lâchant son couteau qui cliqueta sur le pavé. Il se plia en deux, tenant son bras brisé.

- Recule ! ordonna Anya à la jeune fille blonde.

Sa voix n'était pas un cri, mais un commandement militaire, tranchant et absolu. Alivia, stupéfaite, se plaqua contre le mur.

Les deux autres hommes se retournèrent. Le deuxième, un géant à la peau couverte de tatouages tribaux, rugit et fonça sur Anya, pensant l'écraser par sa simple masse. Il voyait une femme frêle ; il ne voyait pas le danger.

Anya ne recula pas. Au dernier moment, elle se laissa glisser au sol, comme une joueuse de baseball atteignant une base. Elle balança la barre de fer dans un arc de cercle violent, fauchant les chevilles du géant.

La physique fit le reste. Les cent kilos de muscles s'effondrèrent lourdement, le visage frappant le bitume avec un bruit mat.

Anya se releva en une fraction de seconde, fluide comme de l'eau, prête à frapper à nouveau.

Le troisième homme hésita. Il regarda ses deux complices à terre - l'un hurlant de douleur, l'autre inconscient. Ses yeux allèrent d'Anya à la sortie de la ruelle.

Dans l'ombre dense près de l'entrée de la ruelle, une silhouette observait. Knute Nixon se tenait immobile, invisible. Il avait suivi les cris, prêt à intervenir, mais ce qu'il voyait le fascinait. Cette femme en jean et t-shirt bougeait avec une économie de mouvement qu'il n'avait vue que chez les forces spéciales. Elle ne gaspillait aucune énergie. Elle était chirurgicale.

Soudain, la situation bascula. L'homme au poignet cassé, fou de rage et de douleur, plongea sa main gauche valide dans sa ceinture et en sortit un pistolet.

- Salope ! hurla-t-il en levant l'arme.

Anya se figea. Elle était à trois mètres. Trop loin. Elle ne pouvait pas l'atteindre avant qu'il ne presse la détente. Elle vit le trou noir du canon se braquer sur sa poitrine. Elle cessa de respirer.

Pfut.

Une détonation étouffée, presque un murmure, claqua dans l'air.

Ce n'était pas le pistolet du gangster.

L'arme de l'homme vola de sa main, propulsée par un impact invisible. Il regarda sa main vide, hébété, puis le sang qui commençait à couler d'une éraflure sur ses doigts.

Knute Nixon émergea de l'obscurité. Il tenait un pistolet équipé d'un silencieux, le canon pointé vers le sol. Il portait un costume sur mesure gris anthracite qui semblait absorber la lumière, une incongruité totale dans cette ruelle crasseuse.

Le troisième gangster, paniqué, sortit un cran d'arrêt et se jeta sur le nouvel arrivant.

Knute ne bougea pas d'un pouce jusqu'à ce que l'homme soit sur lui. D'un mouvement sec, il saisit le bras armé, le tordit dans un angle impossible, et envoya l'homme s'écraser contre le mur de briques. Il n'avait même pas froissé sa veste.

Le silence retomba brutalement. Trois hommes à terre. Deux debout.

Anya et Knute se firent face au-dessus des corps gémissants. C'était un tableau étrange : la jeune femme aux cheveux en bataille tenant une barre de fer rouillée, et l'homme le plus puissant de Wall Street tenant une arme de poing.

Leurs regards se croisèrent. Anya sentit un frisson parcourir son échine. Ce n'était pas de la peur. C'était de la reconnaissance. Elle voyait dans les yeux gris acier de cet homme la même froideur calculatrice qui l'habitait désormais.

Knute l'observa. Ses vêtements étaient bon marché, ses baskets usées, mais sa posture était celle d'un soldat. Menton levé, poids du corps équilibré, prête à attaquer ou à défendre.

- Belle technique pour une civile, dit Knute.

Sa voix était grave, profonde, avec une texture de velours froid.

Anya lâcha la barre de fer. Elle s'essuya les mains sur son jean.

- Beau tir pour un touriste, répliqua-t-elle du tac au tac.

Elle ne baissa pas les yeux. Elle le défiait.

Une lueur d'intérêt s'alluma dans le regard de Knute. Rares étaient ceux qui osaient le regarder en face, encore moins lui répondre avec une telle insolence.

Alivia sortit de sa torpeur. Elle se jeta dans les bras d'Anya, sanglotant bruyamment.

- Merci ! Oh mon Dieu, merci ! Ils allaient me tuer !

Anya grimaça légèrement. Le contact physique l'oppressait. Elle resta rigide un instant, puis, maladroitement, elle tapota le dos de la jeune fille.

- C'est fini. Respire.

Au loin, le hurlement des sirènes de police se fit entendre. Quelqu'un avait dû signaler les coups de feu.

Knute vérifia sa montre, une Patek Philippe qui valait plus que tout le quartier.

- Je ne peux pas être vu ici, dit-il.

Il rangea son arme dans un holster invisible sous sa veste. Il fit un pas vers Anya, envahissant son espace personnel. Il la dominait d'une tête. Il la scanna une dernière fois, comme s'il essayait de mémoriser chaque détail de son visage sans maquillage.

- Kail s'occupera de la police, dit-il. Ne partez pas avant qu'ils arrivent.

- Je ne prends pas d'ordres de vous, lança Anya.

Knute eut un demi-sourire, presque imperceptible.

- Nous verrons.

Il recula dans l'ombre et disparut aussi vite qu'il était apparu, comme un fantôme en costume italien.

Anya resta seule avec la fille en pleurs et les gangsters au sol, réalisant avec une certitude glaçante qu'elle venait de croiser la route de quelqu'un de bien plus dangereux que Branson Escobar.