Chapitre 3 No.3

Branson regarda l'enveloppe posée sur la table basse avec un dédain absolu. Il fit tourner les glaçons dans son verre de whisky, le tintement cristallin résonnant dans le silence tendu du salon.

- Encore une lettre d'excuses de dix pages ? railla-t-il. Tu as écrit ça à l'hôpital ? "Oh Branson, je suis désolée d'être une hystérique, reprends-moi s'il te plaît..."

Corda ricana, un son mesquin qui lui ressemblait.

- Elle est pathétique. Regarde-la. On dirait une adolescente en crise de rébellion.

Anya ne répondit pas. Elle ne cilla même pas. Elle pointa simplement l'enveloppe du menton, un geste minimaliste qui dégageait une assurance nouvelle.

Agacé par son silence, Branson posa son verre et saisit l'enveloppe. Il la déchira brusquement, s'attendant à du papier à lettres parfumé ou à des mouchoirs imbibés de larmes.

Il en sortit une liasse de documents agrafés. Le papier était épais, officiel. En haut de la première page, le sceau du tribunal de l'État était clairement visible.

Le silence tomba dans la pièce, lourd et suffocant. Seul le bruit du papier que Branson froissait involontairement dans son poing se faisait entendre.

- Une demande de divorce ? lut-il, incrédule.

Il releva la tête et éclata de rire. Un rire forcé, nerveux.

- C'est ta nouvelle stratégie pour attirer mon attention ? C'est ça ? Le chantage au divorce ? C'est mignon, Anya. Vraiment.

Deneen s'approcha de son fils, posant une main protectrice sur son bras.

- Laisse-la faire, fils. C'est du bluff. Elle ne partirait jamais. Où irait-elle ? Elle n'a rien sans nous.

Anya sortit un stylo de la poche de son jean. Un Montblanc. Le seul objet de luxe qu'elle avait gardé, non pas un achat futile, mais une relique : la récompense de son grand-père pour trente ans de service à l'usine. Un symbole de fierté ouvrière qui valait plus que tous les diamants de Branson. Elle le posa sur la table, à côté du document.

- Signe, ordonna-t-elle.

Sa voix ne tremblait pas. Elle ne montait pas dans les aigus. C'était un ordre, pur et simple.

Branson se sentit défié. Devant ses parents, devant sa cousine, cette petite chose insignifiante osait lui donner des ordres. Son visage rougit, une veine battant sur sa tempe.

- Tu penses que je n'oserai pas ? cracha-t-il. Tu penses que tu es indispensable ?

- Je te rends ta liberté pour épouser ta précieuse Christi, dit Anya. C'est ce que tu voulais, non ? Je te l'offre sur un plateau.

Elle appuyait exactement là où ça faisait mal. Elle utilisait son ego contre lui. Elle savait qu'il ne pourrait pas résister à l'envie de prouver qu'il n'avait pas besoin d'elle.

Branson, piqué au vif, saisit le stylo.

- Attends, Branson ! intervint Hector, s'avançant précipitamment. Les clauses financières... On n'a pas lu les petits caractères. Si elle demande la moitié de l'entreprise...

Branson repoussa son père d'un geste de la main.

- Je n'ai pas besoin de lire ! Notre contrat de mariage est blindé. Elle ne touchera rien parce qu'elle ne vaut rien. Je veux juste qu'elle dégage.

Il écrasa la plume du stylo sur le papier, signant avec une signature large, agressive, qui déchira presque la page. Il paraphait chaque feuille avec une violence contenue.

Une fois terminé, il jeta le stylo en direction d'Anya.

Elle l'esquiva d'un mouvement de tête à peine perceptible, un réflexe fluide. Le stylo rebondit sur le tapis persan.

- Voilà, dit Branson, le souffle court. Tu es libre. Libre d'aller mourir de faim dans le ruisseau d'où je t'ai sortie.

Anya s'avança, récupéra le dossier. Elle vérifia rapidement les signatures. Tout était en ordre. La clause de renonciation mutuelle aux biens - qu'elle avait insérée pour protéger ses propres futurs actifs, et non ceux de Branson - était signée. Il venait de renoncer à tout droit sur ce qu'elle créerait à l'avenir, pensant qu'il se protégeait lui-même.

L'idiot.

- Rendez-vous au tribunal lundi pour l'homologation, dit-elle en rangeant le dossier dans son sac.

Elle fit cela avec la désinvolture de quelqu'un qui range une liste de courses. Aucune larme. Aucun regard implorant.

Corda murmura à l'oreille de Deneen, assez fort pour être entendue :

- Elle va revenir en rampant dans deux jours quand elle aura faim.

Anya se tourna vers la sortie, présentant son dos au clan Escobar. C'était un geste symbolique puissant. Elle ne les regardait plus. Ils étaient déjà du passé.

- Ne t'attends pas à un centime de pension ! hurla Branson dans son dos, sa voix craquant légèrement.

Anya s'arrêta un instant, la main sur la poignée de sa valise. Elle ne se retourna pas.

- Garde ton argent, Branson, dit-elle d'une voix claire. Tu en auras besoin pour payer tes avocats quand ta société coulera.

Elle reprit sa marche.

Le silence derrière elle était total, stupéfait.

La lourde porte d'entrée du manoir claqua derrière elle. Le son résonna comme un coup de feu, marquant la fin de l'ère Escobar pour Anya Mathis.