Chapitre 8 Chapitre

Le penthouse était silencieux, l'air stagnant et froid. Il ne ressemblait pas seulement à un tombeau ; il en était un.

Je laisse Enzo partir d'abord, car c'est moi qui vais écrire le dénouement de l'histoire.

Je me suis déplacée dans les pièces avec un sac poubelle résistant dans une main, dépouillant l'espace de mon existence. Je n'ai pas emballé de vêtements. Je n'ai pas emballé de bijoux. J'ai emballé la vérité.

J'ai vidé mes articles de toilette, balayant des crèmes coûteuses dans l'abîme de plastique noir. J'ai vidé les livres sur ma table de chevet. J'ai pris la photo encadrée de nous sur la cheminée - capturée dans un mensonge d'un moment - et je l'ai laissée tomber face contre terre dans la poubelle.

La serrure électronique a émis un bip.

Dante est entré. Il avait l'air anéanti, sa cravate desserrée, ses yeux cerclés de rouge. Il sentait le savon d'hôpital et l'odeur âcre et métallique de la trahison.

Il s'est arrêté net en voyant les étagères vides.

« Elena ? » La panique a fracturé sa voix. « Qu'est-ce que tu fais ? »

Je me suis tournée vers lui. J'ai souri. C'était un masque de porcelaine, froid et fragile - la chose la plus difficile que j'aie jamais construite.

« Je fais mes valises », dis-je, en gardant un ton léger, aérien. « Pour la lune de miel. Tu as dit que nous allions sur la côte amalfitaine juste après la réception. J'ai envoyé mes bagages à l'avance à l'avion. »

Ses épaules se sont affaissées de soulagement. Il a laissé échapper un souffle qu'il devait retenir depuis des heures, la tension s'écoulant de lui comme de l'eau.

« C'est vrai », dit-il en passant une main dans ses cheveux. « Bien sûr. Mon Dieu, tu m'as fait peur. »

Il s'est approché et a enroulé ses bras autour de moi. Je suis restée raide contre sa poitrine, ma peau me picotant.

« Est-ce que tout va bien avec... Luca ? » ai-je demandé.

Il s'est raidi imperceptiblement. « Ouais. Il est stable. C'était juste. »

*Menteur.*

« Je vais rester chez mes parents ce soir », dis-je en me reculant juste assez pour le regarder dans les yeux. « Tradition. Ça porte malheur de voir la mariée avant le mariage. »

Il m'a embrassée sur le front. J'ai retenu ma respiration pour ne pas inhaler l'odeur de sa tromperie.

« Je t'aime, Elena », dit-il. « Demain va être parfait. »

« J'aime l'idée de nous », dis-je doucement. Et ce n'était pas un mensonge. J'aimais la fiction. La réalité, cependant, pourrissait de l'intérieur.

J'ai franchi la porte et je n'ai jamais regardé en arrière.

Je ne suis pas allée chez mes parents.

Je suis allée à l'aérodrome privé à la périphérie de la ville, où l'obscurité semblait plus sûre que la lumière.

Enzo attendait sur le tarmac. Le vent fouettait son trench-coat autour de ses jambes, une silhouette sombre sur le ciel gris. Les moteurs du jet hurlaient déjà, un gémissement aigu impatient de s'envoler.

Je me suis arrêtée au bas des escaliers et j'ai sorti mon ordinateur portable.

J'ai ouvert mon manuscrit. Le roman d'amour que j'écrivais depuis deux ans. Celui avec des milliers de followers en ligne qui pensaient que c'était de la pure fiction.

J'ai téléchargé le dernier chapitre.

Titre : *L'Héroïne quitte le Traître.*

Contenu : Une autopsie brutale, scène par scène, d'un fiancé quittant sa promise sur le bord de la route pour une maîtresse qui a simulé une grossesse.

J'ai cliqué sur *Publier*.

J'ai fermé l'ordinateur portable, le son sec comme un coup de feu. Je l'ai tendu à l'un des gardes d'Enzo.

« Brûlez-le », dis-je.

J'ai monté les escaliers. Enzo a pris ma main. Sa poigne était ferme, possessive, m'ancrant.

« Prête ? » a-t-il demandé.

J'ai regardé les lumières de la ville une dernière fois, observant le monde que je connaissais s'estomper au loin.

« Brûle tout », dis-je.