Chapitre 4 No.4

La chute d'adrénaline la frappa trois rues plus loin. Ses mains commencèrent à trembler.

Le triomphe à la boutique était fugace ; la réalité était qu'elle était toujours mariée à un homme qui achetait des sacs à main pour sa maîtresse avec son argent à elle.

Elle avait besoin d'un verre.

Elle s'engouffra dans une porte étroite d'une rue latérale. Pas d'enseigne, juste un heurtoir en laiton en forme de tigre.

Le Tigre Aveugle. Un bar clandestin.

Elle poussa la porte. Il faisait sombre, ça sentait le cèdre et le whisky vieilli. Du jazz jouait doucement en fond sonore. Elle s'assit au bout du bar, les ombres l'enveloppant.

- Whisky. Sec. Le plus cher que vous ayez, dit-elle au barman.

Elle but le premier verre trop vite. La brûlure l'ancra dans le sol. Elle en commanda un deuxième.

La porte s'ouvrit, laissant entrer une rafale de vent froid et le bruit de la ville.

Un homme entra. Grand, les épaules larges, portant un costume qui coûtait plus cher qu'une berline allemande. Il avait l'air épuisé.

Il s'assit à deux tabourets d'elle, desserrant sa cravate avec un soupir las.

Évelyne, l'alcool bourdonnant dans son sang, se tourna pour le regarder.

Elle le reconnut instantanément. La mâchoire carrée, les yeux sombres et intelligents.

C'était Aristide de Beaumanoir.

Elle ne devrait pas engager la conversation. Elle devrait détourner le regard. Mais le whisky la rendait imprudente.

Elle fit glisser son verre sur le bar en acajou vers lui. Les glaçons tintèrent.

- Soirée difficile, Directeur de Beaumanoir ? demanda-t-elle.

L'homme se tourna. Ses yeux étaient couleur d'acier. Il la regarda, l'analysa vraiment. Il ne semblait pas encore la reconnaître des dossiers du personnel - sa photo datait de cinq ans et elle avait beaucoup changé.

Mais il était surpris qu'elle connaisse son nom.

- Est-ce qu'on se connaît ? demanda-t-il, sa voix un grondement profond.

Évelyne rit. C'était un son amer.

- Non. Mais je vous connais. Vous êtes l'homme qui construit des cages pour les virus.

Aristide haussa un sourcil. Une lueur d'amusement traversa son visage.

- Et vous êtes ?

- Juste un fantôme, murmura-t-elle.

Elle se pencha, son coude glissant légèrement sur le bois poli. Elle le toisa de haut en bas, notant la perfection de sa tenue.

- Vous êtes trop joli garçon pour rester enfermé dans un labo toute la journée.

- Je pourrais dire la même chose de votre présence seule dans un bar, répondit-il avec fluidité.

Évelyne fouilla dans son sac. Elle sortit un billet de cent euros de sa liasse. Elle le claqua sur le bar.

- Je veux juste parler de parasites, dit-elle. De la façon dont ils s'attachent à vous et vous sucent jusqu'à la moelle jusqu'à ce que vous ne soyez plus qu'une coquille vide. Vous vous y connaissez en parasites, n'est-ce pas, Docteur ?

Aristide la fixa. Il réalisa qu'elle n'était pas juste une ivrogne lambda. Elle était intelligente, brisée, et parlait en métaphores qui frappaient juste.

- J'en traite tous les jours, dit-il calmement.

Évelyne commença à divaguer. Elle parla des brevets sans les nommer. Elle parla de la cravate. Elle parla du silence.

L'homme écoutait. Il n'interrompit pas. Il but son propre verre et l'observa avec une intensité déconcertante.

Soudain, la pièce tournoya. Le whisky la frappa sur un estomac vide. Elle vacilla.

- Je dois partir, marmonna-t-elle. Je crois que je vais être malade.

Elle se leva et trébucha. La main de l'homme jaillit, la rattrapant par le coude. Sa prise était ferme, chaude et électrique.

- Doucement, dit-il.

Évelyne se dégagea, la panique s'embrasant. Elle ne pouvait pas faire ça. Elle ne pouvait pas être aussi désordonnée devant l'homme qui serait bientôt son supérieur.

- Gardez l'argent, dit-elle en désignant le billet sur le bar. Honoraires de consultation.

Elle se tourna et s'enfuit dans la nuit, laissant Aristide de Beaumanoir assis au bar, fixant la porte, se demandant qui diable était cette femme brillante et brisée qui connaissait son titre mais le traitait comme un barman.