Chapitre 2

Point de vue de Juliette André

Le gâteau était posé sur la table de nuit, brillant comme un rubis dans la pénombre.

Red velvet.

D'épaisses volutes de glaçage au cream cheese.

À l'œil nu, c'était un chef-d'œuvre.

Alex était assis au bord du lit, desserrant sa cravate avec des gestes lents et délibérés.

Il m'observait, ses yeux brillant d'un amusement sombre et prédateur qui me donnait la chair de poule.

« Mange, Juliette », murmura-t-il, la douceur de son ton trahissant la cruauté sous-jacente.

« Charlotte a recommandé cette pâtisserie. Elle a dit que c'était tout simplement... à tomber par terre. »

Mon estomac s'est soulevé violemment.

L'image du message brûlait derrière mes paupières.

Un petit souvenir de mon Rottweiler.

Des excréments.

Il était en train de me faire manger de la merde. Littéralement.

Il savait.

Il me testait, attendant de voir si j'allais jouer mon rôle de petite épouse obéissante.

Si j'hésitais, si je refusais, la mascarade volerait en éclats.

Il saurait que j'avais vu la conversation.

Mon plan d'évasion serait réduit en cendres avant même d'avoir commencé.

J'ai attrapé la fourchette.

Ma main tremblait si fort que l'argenterie a cliqueté contre l'assiette.

« Tu trembles », a observé Alex, sa voix dénuée de toute sympathie.

Il a tendu la main, enroulant sa grande paume sur la mienne pour la stabiliser.

Sa peau était chaude, mais son contact était comme un fer rouge sur ma chair.

« Laisse-moi t'aider », a-t-il ronronné.

Il a pris l'ustensile de mes doigts inertes.

Il a coupé une part généreuse du gâteau pourpre, la traînant dans le glaçage.

Il l'a portée à mes lèvres.

« Ouvre », a-t-il ordonné.

J'ai plongé mon regard dans le sien, voyant le monstre tapi derrière les iris d'un bleu glacial.

J'ai ouvert la bouche.

Le goût était masqué par une surdose de sucre et de cacao, mais mon esprit savait ce qui se cachait sous la douceur.

Tout mon être hurlait de révolte.

Je l'ai forcé à descendre. J'ai avalé.

Il a souri.

« Bien », a-t-il loué. « Encore. »

Il m'a donné trois autres bouchées.

Chacune était une violation.

Chaque déglutition me donnait l'impression qu'un morceau de mon âme se brisait et mourait.

Dix minutes plus tard, les crampes ont commencé.

Ce n'était pas une douleur subtile ; c'était comme un couteau dentelé qui se tordait dans mes entrailles.

Je me suis précipitée vers la salle de bain, atteignant à peine les toilettes.

J'ai vomi jusqu'à ce que ma gorge soit à vif et que mes yeux pleurent.

Je me suis effondrée sur le carrelage froid en marbre, serrant mon ventre alors que la douleur m'aveuglait.

Alex se tenait dans l'encadrement de la porte.

Il ne paniquait pas.

Il ne se précipitait pas pour m'aider.

Il envoyait un texto.

« Alex », ai-je haleté, le mot s'arrachant de ma gorge. « Aide-moi. »

Il a fini de taper son message avant de finalement baisser les yeux sur moi.

« Tu as probablement attrapé un virus », a-t-il dit d'un ton dédaigneux. « Tu as toujours eu l'estomac fragile, Juliette. »

Il a appelé le Dr Rossi.

Le médecin personnel de la famille. Le médecin du Milieu.

Rossi est arrivé vingt minutes plus tard, sentant l'antiseptique et l'eau de Cologne de luxe.

Il m'a fait une piqûre contre la nausée et m'a tapoté la main avec condescendance.

« Gastrite aiguë », a dit Rossi à Alex, son visage un masque de neutralité professionnelle. « Elle a besoin de repos. »

Pas un empoisonnement.

Une gastrite.

Ils se couvraient les uns les autres, une confrérie silencieuse de pécheurs.

Alex a raccompagné Rossi à la porte.

Je suis restée au lit, frissonnant dans une sueur froide, le goût de la bile et de la trahison sur ma langue.

Mon téléphone a vibré sur la table de nuit.

Une notification d'Instagram est apparue sur l'écran.

Charlotte avait posté une story.

Je l'ai ouverte. Une photo de deux coupes de champagne en cristal qui trinquent, avec en arrière-plan flou les lumières de la ville.

La légende disait : On fête une farce réussie. La tête qu'elle a dû faire devait être priceless.

Alex est revenu dans la chambre, enfilant sa veste de costume.

« J'ai une réunion d'urgence avec les lieutenants », a-t-il menti sans ciller. « Je rentrerai tard. »

Il n'allait pas à une réunion.

Il allait la rejoindre.

Il allait rire de la façon dont il avait fait manger de la merde à sa femme.

« D'accord », ai-je murmuré en fermant les yeux.

Il s'est penché, déposant un baiser sur mon front moite.

« Repose-toi bien », a-t-il dit. « On a le Gala de Charité la semaine prochaine. J'ai besoin que tu sois parfaite. »

Il s'est retourné et est parti.

L'appartement est tombé dans un silence pesant.

Je me suis recroquevillée en boule, essayant de ne pas m'effondrer.

La douleur dans mon estomac n'était rien comparée au feu qui s'embrasait dans mes veines.

Je n'ai pas dormi.

J'ai compté.

Soixante et onze jours.