Chapitre 3

Point de vue d'Éléonore Valois :

La sonnerie perçante de mon téléphone m'a arrachée au sommeil le plus profond que j'aie eu depuis des années. Je l'ai attrapé à tâtons, le cœur battant contre mes côtes, convaincue que c'était Adrien, furieux de ma publication sur les réseaux sociaux. Mais ce n'était pas lui. C'était un numéro inconnu. J'ai froncé les sourcils. J'ai regardé l'horloge. 3 heures du matin.

J'ai répondu avec prudence. « Allô ? »

« Éléonore ? C'est Guy. Ton frère. » Sa voix était rauque, empreinte d'une urgence qui m'a immédiatement mise sur le qui-vive. « Est-ce que ça va ? Je viens de voir la publication de Désirée Aguilar et... la tienne. Qu'est-ce qui s'est passé, bordel ? »

Mon soulagement initial que ce ne soit pas Adrien a été rapidement remplacé par une nouvelle vague d'angoisse. Guy savait. Mon frère, mon protecteur, la seule personne qui avait toujours vu clair dans la façade polie d'Adrien, connaissait maintenant toute l'étendue de mon humiliation publique.

« Je vais bien, Guy », ai-je dit, essayant d'insuffler à ma voix une confiance que je ne ressentais pas. « Adrien et Désirée faisaient leur show à la fête. J'ai juste... j'ai vu. »

« Un show ? » a raillé Guy, sa voix tranchante d'incrédulité. « Éléonore, ce n'était pas un show. Il avait les mains partout sur elle, et elle était pratiquement assise sur ses genoux. Et ta publication... Tu as tout supprimé. C'est fini ? Tu en as enfin terminé ? »

Ses mots, directs et honnêtes, ont déchiré la paix fragile que j'avais trouvée. « Oui, Guy. J'en ai terminé. » Les mots semblaient lourds, mais aussi libérateurs.

« Bien », a-t-il dit, et je pouvais presque entendre le soulagement féroce dans sa voix. « Parce que j'arrive. Et on va te sortir de là. Tu mérites tellement mieux que ce salaud. »

Avant que je puisse répondre, un grand fracas a retenti en bas. Mon sang s'est glacé. Ce n'était pas Guy. C'était quelqu'un d'autre. Quelqu'un dans la maison.

« Guy, je dois te laisser », ai-je murmuré, ma voix à peine audible. « Il y a quelqu'un ici. »

J'ai raccroché, mes doigts tremblants. Mon cœur battait si fort que je pensais qu'il pourrait éclater à travers ma poitrine. La maison était de nouveau silencieuse, à l'exception du battement frénétique de mon propre pouls dans mes oreilles. Lentement, prudemment, je suis sortie du lit. Mes pieds nus ne faisaient presque aucun bruit sur la moquette épaisse.

Alors que je descendais furtivement les escaliers, une silhouette a émergé de l'ombre du salon. C'était Adrien. Il se tenait là, débraillé, son costume coûteux froissé, un regard sauvage dans les yeux. Il puait l'alcool et une sorte de colère désespérée.

« Éléonore », a-t-il bredouillé, sa voix basse et menaçante. Il s'est avancé d'un pas chancelant, m'attrapant le bras, ses doigts s'enfonçant dans ma chair. Sa prise était brutale, douloureuse. Son visage était un masque de fureur, sa mâchoire serrée, ses yeux réduits à des fentes.

« Qu'est-ce que tu crois faire ? » a-t-il grondé, me tirant plus près. Son haleine chaude sur mon visage empestait le whisky. « Supprimer nos photos ? Poster des messages cryptiques ? Tu sais la quantité de problèmes que tu as causés ce soir ? »

Il me secouait, sa prise se resserrant. Je me sentais comme une poupée de chiffon, totalement impuissante face à sa force. Le souvenir de ses rages passées, de sa froideur, de sa cruauté désinvolte, a inondé mon esprit. Je n'étais rien de plus qu'un objet pour lui, une possession. Le dégoût a monté en moi, une bile amère qui grimpait dans ma gorge. J'ai reculé, m'éloignant instinctivement de son contact, un frisson de répulsion parcourant ma colonne vertébrale.

Les yeux d'Adrien, vitreux d'alcool, ont brillé d'une haine brute et laide. « Ne me regarde pas comme ça, Éléonore », a-t-il grogné, sa voix épaisse d'accusation. « Ne fais pas semblant d'être dégoûtée. Tu es juste en colère parce que tu pensais m'avoir. Tu pensais m'avoir enfin piégé. » Il a ricané, un sourire méprisant tordant ses lèvres. « Toutes ces années, à jouer la femme innocente et souffrante. Mais je te connais, Éléonore. Tu es aussi calculatrice que les autres. Jouer la victime pour obtenir ce que tu veux. Tu pensais que je n'allais pas découvrir ton petit appel à Grand-père ? Essayer d'utiliser son 'inquiétude' pour me mettre la pression ? » Il a imité le ton sévère de Grand-père Harmon, une moquerie cruelle. « Félicitations, chérie. Tu as certainement mis le feu aux poudres. »

Mes yeux me brûlaient, mais j'ai refusé de pleurer. Je ne lui donnerais pas cette satisfaction. Je ne le laisserais pas voir la douleur qu'il infligeait. J'ai ravalé le sanglot qui menaçait d'éclater, serrant la mâchoire. Mon estomac se tordait, une douleur sourde commençant à se propager.

Je le détestais. Je le détestais vraiment, profondément. Et cette prise de conscience était à la fois terrifiante et exaltante.

Je me suis souvenue d'une époque où son contact était doux, où son rire était sincère, où ses yeux contenaient de la chaleur au lieu du mépris. Nous nous connaissions depuis l'enfance, nos familles liées par les affaires et les cercles sociaux. Il avait été le garçon charmant et espiègle, j'étais la fille calme et observatrice. Je l'avais vu grandir, je l'avais vu trébucher, et je l'avais toujours, toujours aimé. Quand il m'a demandée en mariage, je me suis convaincue que c'était réel, qu'il m'aimait aussi, malgré la distance croissante dans ses yeux.

C'est après sa première petite amie sérieuse, une artiste vibrante nommée Ava, qu'il a changé. Grand-père Harmon avait désapprouvé avec véhémence Ava, la qualifiant d'« inappropriée » pour l'empire Harmon, citant sa nature imprévisible et son manque de « sens des affaires ». Il avait menacé de couper les vivres à Adrien, de le déshériter, s'il ne mettait pas fin à leur relation. Adrien, toujours ambitieux, cherchant toujours l'approbation de son grand-père, avait finalement brisé le cœur d'Ava. Il ne s'en est jamais vraiment remis.

Après ça, la chaleur dans ses yeux s'est transformée en glace. Il est devenu plus froid, plus distant, son charme remplacé par du cynisme. Il m'en voulait, en voulait à nos fiançailles forcées, me considérant comme l'option « sûre », celle que son grand-père approuvait. J'étais le raccourci qu'il avait été forcé de prendre, un rappel constant de l'amour qu'il avait dû abandonner. Il me tourmentait parce que j'étais une cible facile, un substitut pour ses propres désirs frustrés. Je suis devenue le bouc émissaire d'une vie qu'il sentait dictée par les autres.

Il trouvait souvent des moyens mesquins de me punir. Comme la fois où il m'a forcée à boire une bouteille entière de champagne à une fête, sachant que j'y étais sévèrement allergique, juste pour voir mon visage rougir et ma respiration devenir laborieuse. Il avait regardé, détaché, pendant que ses amis se précipitaient à mon secours. Ou les fois où il m'appelait tard dans la nuit, ivre, exigeant que j'aille le chercher dans un bar quelconque, reconnaissant à peine ma présence dans la voiture, pour ensuite demander froidement : « Ça ne te dérange pas, Éléonore ? Je ne voudrais pas déranger ma femme. » Et comme une idiote, je souriais, je disais « Bien sûr que non, Adrien », croyant qu'en étant indispensable, je pourrais d'une manière ou d'une autre le faire m'aimer.

Je me suis réveillée le lendemain matin, le corps endolori, la tête battante. La pièce était en désordre, des vêtements éparpillés partout, une légère odeur d'alcool rassis flottant dans l'air. Adrien était parti, bien sûr. Toujours parti. La honte m'a submergée, une vague suffocante qui menaçait de me noyer. Je lui avais tout donné, et il ne m'avait donné que de la douleur et du mépris.

Je m'étais accrochée à l'illusion que notre mariage, aussi forcé soit-il, pourrait d'une manière ou d'une autre raviver l'affection innocente que nous partagions autrefois. Mais chaque jour qui passait n'avait fait que souligner le gouffre entre nous, un gouffre rempli de son ressentiment et de mon amour non partagé. Il ne se contentait pas de ne pas m'aimer ; il me détestait. La vérité, crue et brutale, s'est installée dans mon cœur.

« Pourquoi ne pouvons-nous pas simplement être normaux, Adrien ? » ai-je murmuré, la question s'échappant de mes lèvres avant que je puisse l'arrêter. Le silence dans la pièce fut ma seule réponse.

Parfois, après une de ses crises, il laissait une seule rose rouge sur mon oreiller, ou une petite boîte de chocolats. Des gestes vides, je le savais même alors, mais une petite lueur d'espoir, du garçon que j'avais connu, s'allumait toujours. Je me réveillais, trouvais le geste, et il était parti, me laissant me demander si c'était un signe de remords ou juste une autre manipulation.

Ce matin, cependant, il n'y avait rien. Pas de rose, pas de chocolat, juste le lit froid et vide à côté de moi. La maison était silencieuse, trop silencieuse.

Alors que je descendais le grand escalier, la gouvernante, Madame Dubois, une femme gentille à l'expression perpétuellement inquiète, s'est avancée. « Madame Harmon, Monsieur Harmon a demandé pour le déjeuner. Il a dit de préparer son plat habituel. »

J'ai froncé les sourcils. Son plat habituel ? Adrien était notoirement difficile. Il avait un régime spécifique, une préférence pour les ingrédients biologiques et locaux, préparés par moi. Je passais des heures à éplucher des livres de cuisine, à expérimenter des recettes, essayant de créer quelque chose qui lui vaudrait enfin un éloge, un sourire sincère. Il se plaignait souvent de la fadeur de la nourriture des restaurants, de la façon dont seule ma cuisine comprenait vraiment son palais.

Un rire amer s'est échappé de mes lèvres. « Non », ai-je dit, ma voix ferme, surprenant même moi-même. « Dites à Monsieur Harmon qu'il devra prendre ses propres dispositions pour le déjeuner aujourd'hui. »

Les yeux de Madame Dubois se sont écarquillés. Elle ne m'avait jamais entendu parler à Adrien comme ça, ne m'avait jamais vue lui refuser quoi que ce soit. Une lueur de triomphe, rapidement réprimée, a traversé mon visage. L'excuse de la « réunion urgente » que l'infirmière m'avait donnée, l'étalage public avec Désirée, et sa rage ivre de la nuit dernière avaient finalement scellé l'affaire. Il n'était pas seulement indifférent ; il était activement cruel. Et j'en avais assez d'être sa victime consentante.

J'ai pensé à l'avis juridique qui était arrivé hier, enfoui sous une pile de courrier indésirable. Mon frère, Guy, l'avait envoyé. C'était une ébauche de procédure de divorce. Je l'avais rejeté alors, une autre « réaction excessive » de mon frère farouchement protecteur. Mais maintenant, cela ressemblait à une bouée de sauvetage.

Le poids de ma propre folie passée m'écrasait. Je m'étais dit qu'il m'avait épousée parce qu'il m'aimait secrètement, parce que nos familles l'avaient arrangé, parce que c'était le « destin ». Mais il m'avait épousée parce que son grand-père, Constantin Harmon, le redoutable PDG de Harmon Records, l'avait orchestré. Constantin ne se souciait pas de l'amour ; il se souciait des actifs. Le catalogue de chansons inédites de mon père était une mine d'or, et j'en étais la clé. Adrien n'était qu'un pion, forcé de sécuriser le plus gros coup de la famille. Et moi, dans mon amour naïf, j'étais tombée volontairement dans le piège.

Les papiers du divorce, autrefois un symbole terrifiant d'échec, ressemblaient maintenant à une promesse. Une promesse de liberté.

« Oui, Madame Harmon », a dit Madame Dubois, un léger sourire touchant ses lèvres. « Je le lui ferai savoir. »

Je savais, avec une certitude qui s'est installée au plus profond de mes os, que ce mariage était terminé. Il était terminé depuis longtemps. Et maintenant, j'étais enfin prête à l'admettre.

Ma main a cherché le téléphone. J'avais un avocat à appeler.