Chapitre 1

Pendant dix ans, j'ai été l'épouse parfaite de Grégoire de Veyrac, l'héritier de la finance parisienne. J'étais la présentatrice vedette d'IFN, celle qui étouffait ses scandales, pendant que sa famille réglait les frais médicaux exorbitants de ma mère.

Mais quand une photo de lui, enlacé avec ma rivale à l'antenne, est devenue virale, j'ai atteint mon point de rupture et lui ai présenté les papiers du divorce.

Sa vengeance a été impitoyable. Il m'a fait virer, m'a accusée de corruption et m'a humiliée publiquement sur ma propre chaîne.

Même mon propre fils s'est retourné contre moi, me traitant de « mauvaise maman » après que sa grand-mère et la maîtresse de Grégoire lui ont lavé le cerveau.

Enfermée dans notre penthouse de l'avenue Montaigne, Grégoire m'a proposé un pacte immonde : rester sa femme, silencieuse et grassement dédommagée, pendant que sa maîtresse, Daphné, simulait une grossesse pour assurer sa place.

C'est là que j'ai découvert l'ironie la plus cruelle : j'étais réellement enceinte de son enfant.

Alors qu'il se jetait sur moi, les mains tendues vers ma gorge, j'ai attrapé l'arme la plus proche.

« C'est toi qui as fait ça », ai-je murmuré, le regardant droit dans les yeux.

Puis j'ai enfoncé le coupe-papier en argent dans mon propre ventre, sacrifiant notre enfant à naître pour qu'il porte à jamais le poids de la culpabilité, et que je sois enfin libre.

Chapitre 1

Point de vue d'Hélène Richard :

L'écran partagé du prompteur me brûlait la rétine : mon visage, parfaitement coiffé, annonçant les titres du soir, et à côté, une photo de paparazzi granuleuse de Grégoire. Mon mari. L'homme dont le nom était synonyme de l'aristocratie du CAC 40. Il était affalé sur Daphné Moreau, ma rivale à l'antenne, sa main emmêlée dans ses cheveux notoirement chers. Le titre hurlait : « Le dernier scandale de l'héritier Veyrac : Hélène Richard, la présentatrice d'IFN, sera-t-elle la prochaine ? »

La voix de mon producteur, blanche de panique, crépitait dans mon oreillette.

« Hélène, on a une intervention en direct de l'équipe de com' de Veyrac Capital dans moins de soixante secondes. Cécile de Veyrac elle-même est en ligne, elle exige une déclaration. »

Je pris une profonde inspiration. Le satin de ma veste de tailleur me serrait comme un étau. Mon sourire, répété pendant une décennie à commenter les désastres des autres, resta figé. Mon cœur, lui, battait à tout rompre, comme un oiseau pris au piège. Ce n'était pas juste un scandale. C'était ma vie, diffusée en direct.

Les caméras s'animèrent.

« Bonsoir et bienvenue », dis-je, la voix stable, « sur IFN. Nous interrompons nos programmes pour une édition spéciale concernant les récentes allégations entourant Grégoire de Veyrac, héritier de Veyrac Capital. »

Les mots avaient un goût de cendre. Mon propre mari. Ma propre chaîne. Ma propre rivale.

Ma belle-mère, Cécile de Veyrac, apparut à l'écran, ses cheveux argentés tirés en un chignon sévère. Ses yeux, même à travers l'objectif, étaient glacials.

« Mon fils, Grégoire de Veyrac », commença-t-elle, sa voix un ronronnement grave et autoritaire, « a toujours été un individu passionné, bien que parfois malavisé. Ces photos regrettables sont une affaire privée, qui est en train d'être gérée au sein de la famille. »

Elle marqua une pause, tournant son regard directement vers la caméra, directement vers moi.

« Hélène, en tant qu'épouse dévouée de Grégoire, est pleinement consciente des mesures que nous prenons pour régler ces... malentendus. Nous sommes unis. »

Unis. Le mot flottait dans l'air, une blague cruelle. J'avais envie de rire. Ou de hurler. À la place, j'ai hoché la tête, un léger sourire professionnel aux lèvres. Mon co-présentateur, un homme dont le charme décontracté me mettait habituellement à l'aise, détourna le regard. Tout le monde savait. Tout le monde avait toujours su.

Après le direct, la rédaction était une ruche de chuchotements. Les regards me suivaient, un mélange de pitié et de curiosité morbide. Je me suis dirigée directement vers ma loge. L'air était lourd, une odeur de laque et de trahison. Mon assistante, une jeune fille douce et naïve nommée Chloé, hésitait près de la porte.

« Madame Richard », balbutia-t-elle, « Monsieur de Veyrac vient d'appeler. Il a dit qu'il rentrerait ce soir. Il veut... parler. »

Parler. La définition de « parler » selon Grégoire impliquait généralement un cadeau hors de prix et des excuses à demi-mot. Pas cette fois. Cette fois, il était allé trop loin. Daphné Moreau. Ma rivale. La blonde ambitieuse au sourire de prédatrice.

Je regardai mon reflet. Dix ans. Dix ans à nettoyer ses saletés. Dix ans à être l'épouse dévouée et posée qui maintenait la réputation de la famille. C'en était trop. La décision se solidifia dans mes entrailles, froide et dure.

Je sortis mon téléphone, les doigts tremblant légèrement. J'ai tapé un message à mon avocat. « Préparez les papiers. Je veux le divorce. Et je veux tout ce qu'ils me doivent. » Le message partit. Un petit frisson de pouvoir désespéré me parcourut.

Cette nuit-là, la skyline de Paris scintillait derrière les fenêtres de notre penthouse. Le silence dans l'appartement était pesant, seulement ponctué par le hurlement lointain des sirènes. D'habitude, Grégoire rentrait tard, sentant le whisky et le regret. Ce soir, je l'attendais.

Il entra enfin, la cravate desserrée, son costume hors de prix froissé. Il me vit assise sur le canapé, les papiers du divorce soigneusement empilés sur la table basse. Il eut un petit rire, un son méprisant qui m'avait toujours irritée.

« Hélène, ma chérie », articula-t-il difficilement en laissant tomber sa mallette avec un bruit sourd. « Encore debout ? Tu es ravissante, mais un peu sombre. Ne me dis pas que tu as vraiment cru à tous ces ragots de tabloïds. »

Il s'approcha, un sourire négligent sur le visage, essayant de m'embrasser le front.

Je reculai. Ma voix était plate, vide d'émotion.

« Ce ne sont pas des ragots, Grégoire. C'est la réalité. Et ça aussi, c'est la réalité. »

Je poussai les papiers sur la table avec mon index. Les feuilles blanches et nettes glissèrent sur le bois verni, s'arrêtant juste devant lui.

Le sourire de Grégoire vacilla. Ses yeux, habituellement voilés d'indifférence, s'aiguisèrent en lisant les lettres en gras : Pétition en vue de la dissolution du mariage.

« C'est quoi, ce bordel ? » Sa voix monta, une pointe acérée remplaçant sa nonchalance antérieure. « Une blague ? Après tout ce que Cécile a fait aujourd'hui pour te protéger, pour nous protéger ? »

« Me protéger ? » Je ris, un son rauque et amer. « Elle a protégé le nom des Veyrac. Je n'étais qu'un bouclier pratique, comme toujours. » Mon cœur battait la chamade, mais ma résolution tenait bon.

Son visage vira au rouge, une teinte dangereuse.

« Tu crois que tu peux simplement te barrer ? Avec une "part significative des actifs de la famille" ? » Il frappa la table de sa main, faisant sursauter les papiers. « Tu n'as pas la moindre idée de qui tu as en face de toi, Hélène. Tu n'as aucune idée de ce que nous pouvons faire. »

« Oh, je crois que si », répliquai-je, ma voix dangereusement calme. « Ça fait dix ans que j'ai affaire à ça. Et j'en ai finalement assez. »

Il se jeta en avant, m'attrapant le bras. Sa poigne était brutale.

« N'ose pas. N'ose pas me menacer, ni ma famille. Ni notre fils. » Ses mots étaient un grognement sourd, chargé de venin. « Kellian a besoin de sa mère. Il a besoin que sa famille reste intacte. »

La mention de Kellian aurait dû me briser. C'était le cas, avant. Mais plus maintenant. Pas après la façon dont Cécile l'avait empoisonné contre moi, transformant mon propre enfant en une arme. « Cette femme », m'avait appelé Kellian, son petit visage tordu de dédain, faisant écho aux mots de sa grand-mère. « Daphné est plus jolie. Elle, elle aime jouer avec moi. » Le souvenir était encore une blessure fraîche, mais il ne me faisait plus vaciller. Il me durcissait.

« Kellian », dis-je en libérant mon bras d'un coup sec, « a clairement fait ses choix. Et moi aussi. »

Ses yeux s'écarquillèrent d'incrédulité, puis se plissèrent de fureur. Il leva la main, et pendant une fraction de seconde, je vis la cruauté pure, sans fard, sous le vernis charmant. Ma main jaillit, saisissant la première chose à portée, un lourd coupe-papier en argent, et je le pointai vers lui, non pas pour blesser, mais pour créer une distance, une barrière.

Il s'arrêta, momentanément stupéfait par mon défi.

« Tu crois que tu peux te battre contre moi ? » ricana-t-il. « Tu crois que tu peux nous quitter avec autre chose que les vêtements que tu as sur le dos ? » Il attrapa de nouveau mon poignet, le tordant.

Une douleur aiguë et fulgurante me parcourut le bras. Je haletai, laissant tomber le coupe-papier. Il tomba bruyamment sur le parquet ciré. Avant que je puisse réagir, il me poussa violemment. Je trébuchai en arrière, ma tête heurtant le rebord de la cheminée en marbre avec un bruit sourd et écœurant. Une vague de vertige me submergea, et un liquide chaud et collant coula le long de ma nuque.

Il se tenait au-dessus de moi, respirant lourdement, sa poitrine se soulevant. Ses yeux, d'abord remplis de rage, contenaient maintenant une lueur d'autre chose. De la peur ? Du regret ? Ce fut aussi fugace que son apparition, remplacé par une résolution froide et calculatrice.

« Tu vas le regretter, Hélène », siffla-t-il, sa voix basse et menaçante. « C'est moi qui t'ai faite. Je peux tout aussi facilement te défaire. Tu perdras tout. Ta carrière. Ta réputation. Tout. » Il se tourna brusquement, se dirigeant vers la porte.

Avec un dernier regard méprisant, il claqua la porte derrière lui, me laissant étendue sur le marbre froid, le goût métallique du sang dans la bouche, et la douleur lancinante dans ma tête, un rappel brutal de la guerre qui venait de commencer.