Chapitre 4

Point de vue d'Hélène Richard :

Le souvenir de cette humiliation publique était un flou, un kaléidoscope écœurant de lumières clignotantes, de murmures venimeux et de la douleur cuisante de ma propre main contre ma joue. Mon esprit, dans un acte désespéré d'auto-préservation, en avait estompé les contours, ne laissant que la honte brute et brûlante. Grégoire avait tenu sa promesse. Il ne m'avait pas seulement virée ; il avait anéanti mon existence professionnelle, faisant de moi une paria publique.

Il pensait vraiment pouvoir me briser. Il avait essayé tant de fois auparavant. Je me souvenais d'une dispute particulièrement brutale des années plus tôt, après la première grosse opération de ma mère. Il avait qualifié sa maladie de « désagrément », puis m'avait acheté un collier ridiculement cher le lendemain, s'attendant à ce que cela efface sa cruauté. Je l'avais porté, une protestation silencieuse contre la cage dorée qu'il avait construite autour de moi. Il pensait que l'argent pouvait tout arranger, que les grands gestes pouvaient masquer la pourriture en dessous. Il me voyait comme un problème à gérer, une réputation à protéger, jamais comme une personne à aimer.

Un rire amer et creux m'échappa maintenant. Il avait réussi à me dépouiller, mais il ne m'avait pas brisée comme il l'entendait. Au contraire, il m'avait libérée. Libérée de l'illusion, libérée du fardeau de son nom. Libre, mais complètement anéantie.

Le bruit de petits pas interrompit mes pensées morbides. Kellian. Encore. Mon cœur, une chose flétrie, eut un faible battement. Il se tenait dans l'embrasure de la porte de mon bureau, une petite voiture de couleur vive serrée dans sa main.

« Maman », dit-il, sa voix inhabituellement douce, presque hésitante. Il ne m'avait pas appelée comme ça depuis des semaines. Toujours « cette femme » ou « Hélène ».

Une minuscule étincelle d'espoir, folle et fragile, s'alluma en moi. Avait-il vu ma disgrâce publique ? Avait-elle finalement percé les couches de poison de Cécile ? Était-il venu me réconforter ?

« Kellian ? » demandai-je, ma voix à peine un murmure, craignant de briser l'instant. Je tendis une main tremblante, aspirant à une connexion, à un peu de chaleur de la part de mon propre enfant.

Il fit un pas de plus, les yeux grands ouverts. Puis, sans avertissement, il arma son bras et lança la petite voiture directement à ma tête. Elle me frappa durement au-dessus du sourcil, un impact sec et cinglant. Je poussai un cri, reculant, ma main volant vers mon visage.

« Ne me touche pas, mauvaise maman ! » hurla-t-il, son visage tordu dans un masque de pure méchanceté. « Daphné a dit que tu es une menteuse ! Tu as fait du mal à Papa ! » Il tapa du pied, un tyran miniature. « Je te déteste ! »

L'impact de la voiture n'était rien comparé à l'impact de ses mots. La minuscule étincelle d'espoir s'éteignit, laissant derrière elle un vide froid et désolé. Il ne me réconfortait pas. Il portait le coup de grâce. Mon propre fils, une arme dans leur arsenal. Ma tête me lançait, un nouveau bleu se formant au-dessus de mon œil. La sensation de picotement reflétait la blessure plus profonde dans mon cœur.

Le décès de ma mère. Les mots de Kellian. L'humiliation publique. C'était une tempête parfaite, conçue pour m'anéantir. Et elle avait presque réussi.

À ce moment-là, Grégoire entra, son expression un masque de préoccupation soigneusement construit. Il vit Kellian, puis moi, puis la petite voiture sur le sol. Il se précipita, ses mouvements rapides et étudiés.

« Kellian, qu'as-tu fait ? » gronda-t-il, sa voix étonnamment douce, pas vraiment en colère. Il s'agenouilla, ramassant Kellian et le serrant contre lui. Puis il se tourna vers moi, ses yeux maintenant remplis d'une sympathie théâtrale. « Hélène, ma chérie, ça va ? Ce n'est qu'un enfant, il ne comprend pas. » Il tendit même la main pour toucher mon visage, ses doigts traçant la marque rouge.

Je reculai. Son contact était répugnant. L'hypocrisie avait un goût amer dans ma bouche. « Ne me touche pas », dis-je, la voix plate.

Il soupira, un son long et souffrant. « Toujours aussi dramatique. Écoute, je sais que tu es contrariée. Mais nous devons penser à Kellian. Et nous devons parler de Daphné. » Il marqua une pause, une lueur étrange dans l'œil. « Elle est enceinte, Hélène. De mon enfant. »

Les mots me frappèrent comme un coup physique. Enceinte. Daphné. Bien sûr. Le coup ultime. La revendication finale et indéniable sur sa vie, sur notre vie. Mon monde bascula. Je sentis une vague de nausée soudaine et vertigineuse, plus forte et plus intense que toutes celles que j'avais ressenties auparavant.

Grégoire continua, inconscient de mon tumulte intérieur. « On peut encore faire en sorte que ça marche, Hélène. Pour Kellian. Pour la famille. Daphné comprend sa place. Tu seras toujours ma femme. On peut juste... gérer ça. Je m'assurerai que tu sois dédommagée. Financièrement. Tu n'auras plus jamais à travailler. Tu pourras vivre dans le luxe. Juste... fais un compromis. » Il attrapa ma main, sa prise chaude et insistante. « Je te promets, je me rattraperai. On peut revenir à comme c'était avant. »

Revenir ? À quoi ? À être son bouclier de relations publiques ? À le regarder parader avec ses maîtresses pendant que je prétendais être l'épouse dévouée ? À vivre dans une cage dorée, étouffant sous le poids des attentes de sa famille ? Jamais. Plus jamais.

Mais la nausée persistait, un barattement incessant dans mon estomac. Une réalisation froide et horrifiante se fit jour en moi. Les règles manquées. Les envies étranges. La fatigue soudaine. Non. Ce n'était pas possible. Pas maintenant. Pas après tout ça.

Je me levai brusquement, le bousculant. « Je veux que tu partes », déclarai-je, ma voix tremblant d'une nouvelle sorte de résolution, née du pur désespoir. « Sors de ma maison. Et emmène ton... héritier... avec toi. »

Les jours suivants furent un flou d'appels téléphoniques furieux de Cécile et de ma propre détermination silencieuse et sombre. J'étais confinée au penthouse, qualifiée d'instable, suivant des séances de « thérapie de deuil » imposées par la famille Veyrac. Mais en secret, j'agissais. Je confirmai mes soupçons. J'étais enceinte. De l'enfant de Grégoire. Une cruelle ironie du sort, un dernier lien non désiré avec l'homme que je méprisais maintenant.

Un après-midi, je présentai à Cécile les papiers du divorce signés, déjà certifiés par mon avocat. J'avais accepté leurs conditions : un règlement financier important, mais pas de bataille publique. Ma réputation était déjà ruinée. Tout ce que je voulais, c'était sortir. À ma grande surprise, Cécile, après avoir scruté les documents, les signa. Elle voulait que cette affaire sordide soit réglée.

« Bien », dit-elle, la voix sèche. « Maintenant, reste hors de vue, Hélène. Nous nous occuperons de l'annonce publique. Tu es un handicap. »

J'acquiesçai, mon esprit tournant à plein régime. Les papiers étaient signés. J'étais libre. Presque.

Ce soir-là, Grégoire fit irruption dans le penthouse, son visage un masque de rage incandescente. « Salope ! » rugit-il en claquant la porte. « Tu l'as vraiment fait ! Tu as signé les papiers ! Tu as pris notre argent ! »

Il se jeta sur moi, les yeux fous. « Tu es une pute cupide et calculatrice ! Après tout ce que j'ai fait pour toi, pour ta famille, tu me poignardes dans le dos comme ça ? » Il me saisit les épaules, me secouant violemment. « Tu crois que tu peux juste prendre ce qui est à nous et te barrer ? »

« C'était ton idée, Grégoire ! » hurlai-je en me débattant. « Ta mère a donné son accord ! Vous vouliez que je parte ! »

« Pas comme ça ! » gronda-t-il en me plaquant contre le mur. Ses mains se refermèrent sur ma gorge, pas assez fort pour m'étouffer, mais assez pour transmettre la menace, la fureur brute et incontrôlée. « Tu as pris trop ! Tu te crois si maligne, n'est-ce pas ? Tu crois que tu as gagné ? »

Son visage était à quelques centimètres du mien, tordu de haine. « Je te ferai regretter ça. Je m'assurerai que tu ne connaisses jamais un instant de paix. Je m'assurerai que tu souffres pour chaque centime que tu m'as pris. »

À ce moment-là, la voix de Daphné, écœurante de douceur, flotta depuis le couloir. « Grégoire, mon chéri ? Que se passe-t-il ? Tu lui fais encore du mal ? » Elle apparut dans l'embrasure de la porte, se tenant le ventre, le visage pâle. « J'ai la tête qui tourne... le bébé... »

La prise de Grégoire sur moi se desserra. Il se tourna, son regard s'adoucissant en voyant la détresse feinte de Daphné. Il se précipita à ses côtés, passant un bras protecteur autour d'elle. « Ça va, mon amour ? Le bébé va bien ? »

Daphné se blottit contre lui, ses yeux me lançant un éclair triomphant par-dessus son épaule. « Je suis tellement inquiète, Grégoire. Elle est si instable. Elle m'a menacée... elle a menacé notre bébé. » Elle le regarda, sa voix remplie d'une peur feinte. « J'ai peur, Grégoire. Et si elle nous faisait quelque chose ? »

Ses yeux se durcirent, se tournant de nouveau vers moi. La rage revint, plus froide, plus menaçante. « Elle n'oserait pas », gronda-t-il. Il se tourna vers son service de sécurité, qui se tenait là passivement. « Sortez-la de ma vue. Et si elle résiste, assurez-vous qu'elle comprenne les conséquences. »

Ses gardes du corps, des hommes costauds aux visages impassibles, s'avancèrent vers moi. Je vis la lueur de méchanceté dans leurs yeux. Il ne s'agissait pas seulement de me faire sortir. Il s'agissait de faire un exemple.

Mon esprit s'emballa. C'était ça. L'acte final, désespéré. Je devais couper tous les liens, irrévocablement. Je devais m'assurer qu'il ne s'approcherait plus jamais de moi. Ni avec Kellian, ni avec ses menaces, ni avec le pouvoir de sa famille. Et j'avais l'arme parfaite, terrible.

Alors que les gardes se rapprochaient, je pris ma décision. Un calme glacial s'installa en moi. Ma main, stable maintenant, se tendit vers le coupe-papier en argent que j'avais laissé tomber plus tôt. Il gisait, scintillant, sur le sol près de la cheminée, témoin silencieux de ses abus. Je le saisis.

« Restez loin de moi ! » hurlai-je, ma voix rauque mais claire. Je pressai la pointe acérée du coupe-papier contre mon bas-ventre. « Grégoire », l'appelai-je, ma voix tremblante mais ferme, « tu as dit que tu me ferais souffrir. Tu as dit que je le regretterais. Tu as dit que je perdrais tout. » Mes yeux se verrouillèrent dans les siens. « Tu avais raison. »

Avec un halètement silencieux et angoissant, je poussai. Une douleur aiguë et fulgurante explosa en moi. Le coupe-papier tomba sur le sol, laissant une tache sombre et grandissante sur ma robe blanche. Le monde devint silencieux, puis explosa en une symphonie de cris et de hurlements.

« C'est toi qui as fait ça, Grégoire », murmurai-je, ma voix à peine audible, alors que ma vision se rétrécissait. « C'est de ta faute. »