Chapitre 3

Point de vue d'Hélène Richard :

Le penthouse était une cage, bien que dorée. Les jours se fondaient en un cycle monotone de désespoir et d'engourdissement. La blessure sur ma tête avait formé une croûte, un rappel physique de la brutalité désinvolte de Grégoire. L'enterrement de ma mère fut un flou de condoléances polies et de l'efficacité glaciale de Cécile. Elle s'assura que j'étais là, la veuve éplorée, l'image même de la bienséance, tout en contrôlant subtilement chaque interaction.

J'étais assise seule dans mon bureau, la pièce élégante et minimaliste ressemblant plus à un tombeau. Des tasses de café vides jonchaient le bureau en acajou. Mon téléphone reposait à côté, un phare d'un monde dont je me sentais de plus en plus déconnectée. Je le pris, mes doigts planant sur un contact que je n'avais pas composé depuis des années. Éliott Garnier. Mon ancien mentor de l'école de journalisme. Il avait toujours vu quelque chose en moi, quelque chose au-delà de la façade de la présentatrice parfaite. Il dirigeait maintenant un réseau d'information numérique concurrent, connu pour son intégrité et son indépendance féroce.

J'ai tapé un message. Éliott, c'est Hélène. J'ai besoin d'une bouée de sauvetage. N'importe quoi. J'ai appuyé sur envoyer, une prière désespérée s'échappant de mes lèvres. L'acte lui-même ressemblait à une transgression, une minuscule étincelle de rébellion dans l'obscurité suffocante.

À ce moment-là, la porte de mon bureau s'ouvrit brusquement. Grégoire. Il avait l'air débraillé, les yeux injectés de sang. Il avait probablement bu pendant des jours. Son regard tomba sur mon téléphone.

« À qui tu parles ? » exigea-t-il, sa voix épaisse de suspicion. « Toujours en train de comploter ta fuite, Hélène ? Toujours en train d'essayer de voler l'héritage de ma famille ? »

Je croisai son regard, mon visage vide d'émotion. « Je pars, Grégoire. Les papiers du divorce sont déposés. Tu ne peux rien faire pour l'arrêter. »

Il s'avança vers moi, la mâchoire serrée. « Tu le penses vraiment ? Tu crois que tu peux simplement t'éloigner du nom des Veyrac, de tout ce que nous t'avons donné, et t'attendre à retomber sur tes pieds ? Tu n'es rien sans nous, Hélène. » Il rit, un son dur et sans joie. « Tu es une œuvre de charité de province que nous avons polie. »

« J'étais une présentatrice à succès avant de te rencontrer », rétorquai-je, les mots ayant un goût amer. « Et je le serai de nouveau. »

Il me saisit le menton, me forçant à lever la tête. Sa prise était brutale. « Non, tu ne le seras pas. Je m'en assurerai. Je détruirai ta carrière, Hélène. Je ferai en sorte que plus personne ne te fasse confiance à l'écran. Tu seras une paria. »

Je ne cillai pas. Ses menaces, autrefois terrifiantes, me semblaient maintenant creuses. J'étais déjà une paria dans ma propre maison, dans ma propre vie. « Fais de ton mieux », murmurai-je, les mots à peine audibles. « Tu ne peux plus me faire de mal que tu ne l'as déjà fait. »

Ses yeux se plissèrent. Soudain, il me lâcha, me repoussant sur la chaise. « Tu te crois si forte, n'est-ce pas ? Si indépendante. » Il ricana. « On verra à quel point tu es forte quand tu n'auras plus rien. » Il tourna les talons et sortit en trombe, claquant la porte.

Ses paroles étaient prophétiques. En quelques heures, le premier coup tomba. Mon agent appela, la voix tendue. « Hélène, IFN vient de... te suspendre. Indéfiniment. Invoquant des "préoccupations éthiques" liées à ta vie personnelle. »

Préoccupations éthiques. Un coup de poing dans l'estomac. Ils utilisaient son aventure, son scandale, contre moi.

Le lendemain matin, un e-mail officiel atterrit dans ma boîte de réception : Rupture de contrat. Il mentionnait une violation éthique fabriquée, une prétendue atteinte à l'intégrité journalistique lors d'un ancien reportage sur Veyrac Capital, un reportage que Grégoire lui-même avait approuvé. Le mensonge était si flagrant, si audacieux, qu'il me retourna l'estomac.

Je me rendis une dernière fois dans les bureaux d'IFN. Mon badge ne fonctionnait plus. Un agent de sécurité, un homme qui m'avait saluée avec un sourire pendant des années, me bloqua le passage.

« Madame Richard », dit-il, la voix plate, « je crains que vous ne soyez plus autorisée à entrer. »

« Je dois vider mon bureau », déclarai-je, la voix calme, bien que mes mains tremblent.

À ce moment-là, la directrice des ressources humaines, une femme connue pour son ambition venimeuse, sortit de son bureau. « Hélène », ronronna-t-elle, les yeux brillants d'une joie malveillante. « Quel dommage. Mais comme nous en avons discuté, la chaîne ne peut tolérer un tel mépris flagrant de nos normes éthiques. »

« Vous fabriquez une raison », dis-je, la voix s'élevant légèrement. « C'est l'œuvre de Grégoire. »

Elle se contenta de sourire narquoisement. « Votre vie personnelle, Madame Richard, est devenue un handicap pour IFN. Nous n'avons d'autre choix que de rompre les liens. Avec effet immédiat. »

Je restai là, les mots suspendus dans l'air comme une condamnation à mort. Ma carrière. Mon identité. Disparues. Exactement comme il l'avait promis.

Je me tournai pour partir, mais elle n'avait pas fini. « Oh, et Hélène », lança-t-elle, un sourire cruel sur le visage, « vous devriez peut-être vous préparer. Nous avons organisé un petit... adieu. »

Avant que je puisse demander ce qu'elle voulait dire, un groupe d'hommes costauds, qui n'étaient pas de la sécurité d'IFN, apparut soudainement au coin du couloir. Ils m'entourèrent. L'un d'eux me saisit le bras, sa poigne comme du fer.

« Qu'est-ce que vous faites ? » m'écriai-je en me débattant. « Lâchez-moi ! »

Ils me traînèrent, non pas vers la sortie, mais vers le hall principal, vers les lumières aveuglantes du studio. La panique m'envahit. Ce n'était pas juste un licenciement. C'était une exécution publique.

Le hall était bondé. Pas d'employés, mais de paparazzis, leurs appareils photo crépitant comme un millier de petites explosions. Des microphones furent brandis sous mon nez. Les questions fusaient : « Hélène, est-il vrai que vous avez accepté des pots-de-vin de Veyrac Capital ? » « Avez-vous manipulé des reportages au profit de votre mari ? » « Êtes-vous une imposture ? »

Je relevai brusquement la tête. « Non ! » hurlai-je, la voix brisée. « Ce sont des mensonges ! C'est Grégoire qui est derrière tout ça ! »

Un des hommes me tordit le bras dans le dos, me forçant à m'agenouiller. Les flashs crépitèrent, capturant mon humiliation. Je levai les yeux, désespérée, et vis un visage familier, rayonnant de triomphe au milieu du chaos. Daphné Moreau. Elle se tenait au bord de la foule, un sourire suffisant plaqué sur son visage parfaitement maquillé.

Elle s'avança, un microphone à la main, vêtue d'un tailleur blanc immaculé. « Hélène », dit-elle, sa voix dégoulinant d'une fausse sollicitude, « je suis tellement désolée que ça en soit arrivé là. Mais la vérité finit toujours par éclater, n'est-ce pas ? » Elle se pencha plus près, sa voix tombant à un murmure théâtral destiné aux caméras. « Vous savez, Grégoire m'a toujours dit que vous feriez n'importe quoi pour de l'argent. Et dire que vous avez même utilisé notre fils comme un pion. »

Mon sang se glaça. « Espèce de garce manipulatrice ! » crachai-je, toute prétention de sang-froid s'effondrant. « C'est vous qui avez monté ça ! » Je rassemblai le peu de force qu'il me restait et me jetai en avant, lui crachant directement au visage.

Daphné poussa un cri, reculant de dégoût, son tailleur blanc maintenant souillé par ma salive. Son visage se tordit de pure rage. Elle leva la main, et avant que je puisse réagir, ses ongles me griffèrent la joue, laissant quatre lignes rouges et brûlantes.

« Tu vas me le payer, Hélène », siffla-t-elle, les yeux flamboyants. Elle sortit son téléphone, composant rapidement. « Grégoire ? Elle vient de m'agresser. Et elle nie toujours tout. Elle doit avouer. Publiquement. »

Elle me plaqua le téléphone contre l'oreille. La voix de Grégoire, froide et dénuée de toute émotion humaine, trancha le bruit. « Hélène », dit-il, « je t'avais prévenue. Avoue. Admets tout. Ou je m'assurerai que tu ne revois plus jamais Kellian. Et les factures d'hôpital de ta mère ? Devine qui les paie maintenant ? » Ses mots furent un coup final et écrasant. Ma mère. Elle était partie, mais les factures restaient. Ma seule protection, disparue.

Mon souffle se bloqua. Le poids de tout cela, la trahison, l'humiliation publique, la perte de ma mère, les mots tordus de Kellian, la menace glaçante de Grégoire – c'était trop. Mes genoux cédèrent. Je m'affaissai, une marionnette dont on avait coupé les fils.

« Maintenant, Hélène », la voix de Daphné était un murmure venimeux, « dis à tout le monde la vérité. Pour les caméras. Pour ton fils. Et pour ta liberté. » Elle tendit un microphone vers mes lèvres tremblantes.

Ma voix était à peine un croassement. « Je... j'avoue », m'étouffai-je, les mots ayant le goût du poison. « J'ai abusé de ma position. J'ai... j'ai enfreint le code d'éthique d'IFN. » Les lumières des caméras crépitèrent, capturant ma détresse.

« Et les pots-de-vin ? » insista Daphné, son sourire triomphant.

« Oui », murmurai-je, les larmes coulant enfin, tardivement, sur mon visage. « J'ai accepté des pots-de-vin. De Veyrac Capital. » Chaque mot était une blessure auto-infligée.

« Et que pensez-vous de vos actes ? » poussa-t-elle, sa voix écœurante de douceur.

Ma tête tournait. Je vis le rictus triomphant sur son visage, les regards apitoyés des quelques employés d'IFN qui osaient regarder. Je vis toute ma vie, ma réputation, mon identité, brisées en un million de morceaux sur le sol poli du hall. Ma main, toujours tremblante, se leva lentement vers mon visage. Je l'abattis, durement, contre ma propre joue. Un son sec et cinglant résonna dans le hall silencieux. Puis encore. Et encore. Chaque gifle un acte désespéré d'auto-annihilation, diffusé en direct.

Les caméras continuaient de flasher, capturant chaque détail angoissant de ma disgrâce publique.