Chapitre 3

Point de vue d'Aurélie :

Je suis retournée à mon petit appartement, le silence contrastant violemment avec la cacophonie de la rage de Jacques. L'air vibrait encore de l'écho du fracas du verre. Pourtant, malgré la violence, mon cœur se sentait étrangement léger, un poids énorme enfin soulevé. J'avais dit ma vérité, j'avais pris position.

Le lendemain matin, un colis est arrivé. Mon cœur, d'habitude un tambour régulier, a fait un bond désagréable. C'était une enveloppe épaisse, d'aspect officiel. À l'intérieur, j'ai trouvé les papiers du divorce que j'avais signés, maintenant déchirés en minuscules fragments méconnaissables. Ma signature, autrefois une marque de clôture, n'était plus qu'un autre morceau de papier déchiqueté, se moquant de ma résolution. La vengeance de Jacques.

Une vague de nausée glaciale m'a envahie, plus forte que toutes les nausées matinales que j'avais connues. Mon corps s'est mis à trembler, non pas de peur, mais d'un dégoût profond qui s'est installé au plus profond de mes os. C'était sa réponse. Il ne me laisserait pas partir. Il ne nous laisserait pas partir.

Au moment où je froissais les papiers déchirés dans ma main, mon téléphone a vibré avec un numéro inconnu. Un SMS. Mon cœur battait à tout rompre, un oiseau frénétique piégé dans ma poitrine. J'ai hésité, puis je l'ai ouvert.

`Il a le cœur brisé. Vraiment. C'est presque touchant de voir à quel point il est perdu sans toi. Mais ne t'inquiète pas, je suis là maintenant.`

Le message venait de Camille. Je n'avais pas eu de ses nouvelles depuis des semaines, pas depuis que j'avais découvert son nom sur cet avenant. Son retour, après tout ce temps, était un coup de poignard cruel. Je me suis souvenue de ses SMS désinvoltes d'il y a des années, toujours formulés pour paraître innocents, mais insinuant subtilement sa présence dans la vie de Jacques. « Jacques vient de passer à ma galerie, trop mignon ! » ou « Il m'a aidée à déplacer cette énorme sculpture, il est si fort ! » Toujours un peu trop, un peu trop intime.

Au cours des derniers mois, à mesure que ma grossesse avançait, ses publications sur les réseaux sociaux étaient devenues plus fréquentes, plus ostentatoires. Des photos de dîners somptueux, de voyages en jet privé, d'événements exclusifs – toujours avec Jacques subtilement en arrière-plan, ou sa main ostensiblement posée sur son bras. Elle étalait leur connexion, me la jetant au visage, sûre de sa position d'amour idéalisé. Chaque publication était une pique délibérée, un rappel de ce que je perdais, ou plutôt, de ce que je n'avais jamais vraiment eu.

Puis, un autre message de Camille. Cette fois, une note vocale. Mon doigt a tremblé en appuyant sur play.

La voix de Camille, mielleuse et douce, a rempli la petite pièce. « Oh, Jacques, mon chéri. Ne sois pas si contrarié à propos d'Aurélie. Elle n'a jamais vraiment été toi. Juste... une solution de dépannage, n'est-ce pas ce que tu disais ? Personne ne te comprend comme moi. »

Une voix masculine, celle de Jacques, profonde et lasse, a marmonné quelque chose d'incohérent en réponse.

Camille a gloussé, un son qui m'a écorché les nerfs. « Tu vois ? Il sait que c'est vrai. Il revient toujours vers moi, Aurélie. Toujours. »

Mon estomac s'est noué. J'ai fermé les yeux très fort, souhaitant pouvoir ne pas avoir entendu. Mais ce n'était pas fini.

Un autre SMS. Cette fois, une photo. C'était un selfie de Camille, sa tête reposant sur l'épaule de Jacques. Il dormait, son visage paisible, sans défense. Dans le cadre, sa main gauche nue était visible, étendue sur les draps moelleux. Pas d'alliance. La photo avait été prise dans un lit qui ressemblait étrangement au mien, dans notre chambre.

Sous la photo, une légende : `Certaines choses sont juste destinées à être. Il a enfin enlevé l'alliance. Il lui a fallu le temps. Petits pas, n'est-ce pas ?`

Le monde a tournoyé. Une vague de nausée profonde, froide et acide, est montée de mon estomac. J'ai titubé jusqu'à la salle de bain, me tenant la bouche, et j'ai vomi violemment dans les toilettes. La bile m'a brûlé la gorge, mais ce n'était rien comparé à la honte et à la fureur brûlantes qui me consumaient. La douleur physique était une distraction bienvenue de l'agonie émotionnelle cuisante.

J'ai regardé mon reflet, mon visage pâle, les yeux injectés de sang, les cheveux en désordre. J'étais un fantôme, une version évidée de la femme que j'étais. La femme qui avait aimé Jacques Dubois, l'homme qui avait si froidement et systématiquement démantelé sa vie.

Tout n'était qu'un mensonge. Depuis le tout début. Sa « gratitude », sa « loyauté », son amour fabriqué – tout n'était qu'un écran de fumée. Il ne m'avait pas épousée parce qu'il m'aimait. Il m'avait épousée parce que je ressemblais à Camille, parce que j'étais assez forte pour l'aider à reconstruire son empire, parce que j'étais assez fertile pour donner à Camille l'enfant qu'elle ne pouvait pas avoir. J'étais un écho pratique, une ombre vivante, un substitut désespéré.

Les larmes sont venues alors, chaudes et piquantes, brûlant des chemins sur mes joues ravagées. Pas pour Jacques, pas pour le rêve brisé de notre mariage, mais pour moi-même. Pour l'idiote que j'avais été, pour la décennie que j'avais sacrifiée, pour la vie innocente que je portais maintenant, une vie conçue dans une tromperie si grotesque. Je me suis effondrée sur le sol, le souffle court, serrant mes genoux, essayant de me maintenir.

Quand la tempête de larmes s'est calmée, une résolution froide et claire a pris sa place. Ma main, toujours tremblante, a tapé une réponse à Camille.

`Profite de ta fête de la victoire, Camille. Tu peux avoir Jacques. Mais tu n'auras jamais, jamais mon enfant.` Envoyer.

Presque instantanément, mon téléphone a sonné. Jacques. J'ai fixé l'écran, le nom une marque toxique. Je l'ai laissé sonner, puis, d'un geste décisif, j'ai bloqué son numéro. Puis celui de Camille. Plus jamais. Plus de poison. Le silence qui a suivi a été un baume, une paix fragile dont j'avais désespérément besoin. J'ai pris une profonde inspiration tremblante, essayant de calmer mon cœur qui battait la chamade.

L'appel suivant que j'ai passé était à une entreprise de déménagement. « Je dois déménager mes affaires », leur ai-je dit, ma voix ferme malgré le tremblement sous-jacent. « Immédiatement. »

J'ai parcouru l'appartement, ramassant les quelques choses qui comptaient vraiment. Mes livres d'architecture, usés sur les bords par des années d'étude et de pratique. Une petite photo encadrée de ma mère, ses yeux bienveillants me souriant. Mes carnets de croquis, remplis de dessins qui étaient uniquement les miens, non souillés par l'influence de Jacques. Je n'ai emballé que l'essentiel, les choses qui définissaient Aurélie Flynn, pas Aurélie Dubois.

Les robes de soirée coûteuses, les sacs à main de créateurs, les bijoux en diamants que Jacques m'avait offerts – ils sont restés intacts. C'étaient des jetons d'une vie qui n'avait jamais été vraiment la mienne, des reliques d'une fausse identité. Je n'en voulais pas. Ils me semblaient lourds, suffocants.

Sur ma coiffeuse, scintillant sous la pâle lumière du matin, se trouvait mon alliance. Un large anneau de platine, serti de diamants. Il m'avait semblé si lourd à mon doigt pendant dix ans, un rappel constant d'une promesse qui n'avait jamais été tenue. Maintenant, il ressemblait à une chaîne. Je l'ai pris, froid et inerte dans ma paume, et je l'ai délibérément posé sur le comptoir en marbre. C'était un adieu final et symbolique à un amour qui n'avait jamais existé.

Les déménageurs sont arrivés quelques heures plus tard. Ils ont efficacement emballé les cartons que j'avais préparés. Alors que le dernier carton quittait l'appartement, j'ai jeté un dernier regard à l'espace. C'était l'idée de Jacques d'emménager dans ce grand appartement après notre mariage, un penthouse avec une vue panoramique sur la ville. J'avais essayé d'en faire un foyer, mais il avait toujours semblé être une salle d'exposition, froide et impersonnelle. Maintenant, ce n'était plus qu'une coquille vide, une cage dorée dont je m'échappais enfin.

Un profond sentiment de libération m'a envahie, une bouffée d'air frais après des années de suffocation. Le poids de la présence de Jacques, de ses attentes, de ses mensonges, s'est levé de mes épaules. J'étais libre. Libre de respirer, libre d'être.

Mon nouvel appartement était plus petit, plus confortable, en périphérie de la ville. Il avait un petit balcon donnant sur un charmant parc. Ce n'était pas opulent, mais c'était à moi. Je m'y sentais en sécurité, un cocon où je pouvais enfin guérir et me préparer à l'arrivée de mon enfant.

Je me suis installée dans une routine tranquille, trouvant du réconfort dans le quotidien. De longues promenades dans le parc, la conception de petits projets en freelance depuis mon ordinateur portable, la lecture de livres à mon ventre qui s'arrondissait. Le monde en dehors de l'influence de Jacques semblait plus calme, plus simple, plus réel.

Puis, une semaine plus tard, un autre SMS d'un numéro non enregistré. Mon cœur a de nouveau battu la chamade, une peur familière.

`Aurélie, tu DOIS répondre à mes appels. Camille est dévastée. Elle aime cet enfant. Tu ne peux pas simplement t'enfuir. Ce bébé est à nous. N'ose pas faire de bêtises.`

Jacques. Ses mots, livrés à travers l'écran impersonnel, étaient toujours empreints de contrôle, d'une possessivité troublante envers un enfant qu'il voyait comme une extension de Camille, pas de moi. Il me voyait toujours comme un réceptacle, un outil. L'amertume était un goût familier dans ma bouche.

J'ai supprimé le message sans une seconde pensée. Puis j'ai bloqué le numéro. Le silence, cette fois, était absolu. Un bouclier fragile, mais un bouclier quand même. Je protégerais mon enfant. Et je me protégerais moi-même. J'en avais fini d'être un pion dans leur jeu tordu.