Chapitre 2

Point de vue d'Alix Fournier :

Je retournai dans la chambre que j'avais autrefois partagée avec Hugo. L'air était vicié, imprégné du fantôme d'un amour mort si discrètement que je n'avais même pas remarqué son trépas. Maintenant, son absence était une présence physique, un point de pression froid au milieu du lit king-size.

Je tirai ma valise du haut du placard, les roulettes faisant un bruit assourdissant dans la pièce silencieuse. J'ouvris les tiroirs, sortant les quelques vêtements qui étaient vraiment les miens, pas les tenues sages et aux tons neutres que Solange préférait.

La porte d'entrée s'ouvrit et se referma en bas. Des pas, lourds et familiers, montèrent les escaliers.

« Alix ? » La voix d'Hugo était fatiguée. Il apparut dans l'embrasure de la porte, sa cravate desserrée, sa veste de costume jetée sur son épaule. Il vit la valise ouverte sur le lit et fronça les sourcils. « Qu'est-ce que tu fais ? »

Je ne le regardai pas. Je continuai à plier un pull, mes mouvements précis et mécaniques. « Solange voulait que je me débarrasse de certaines de mes vieilles affaires. Elle dit qu'elles encombrent le placard. »

Il laissa échapper un soupir exaspéré, un son qui me crispa les nerfs à vif. « Pour l'amour de Dieu, Alix. Tu ne peux pas l'ignorer pour une nuit ? Je suis épuisé. »

Il jeta sa veste sur une chaise et s'effondra sur le bord du lit, passant une main dans ses cheveux parfaitement coiffés.

« Elle n'est pas facile, je sais. Mais tu as changé. Tu étais si... patiente avant. »

C'est là que je me suis retournée. Je lui tendis le chemisier brûlé et taché de la veille. La tache de jus violet avait séché en une plaque sombre et laide, comme du vieux sang. La brûlure était un trou béant.

« Voilà la patience de ta mère, Hugo, » dis-je, ma voix dangereusement calme. « Voilà à quoi ça ressemble. »

Son visage s'assombrit. Il m'arracha le chemisier des mains, son regard passant de la tache à la brûlure. Pendant une seconde, un muscle tressaillit dans sa mâchoire. Puis, son visage se durcit en un masque de colère pure et sans mélange.

« Alors tu as brûlé son chemisier. C'est de ça qu'il s'agit ? D'un vêtement ? » Il mit le tissu en boule et le jeta violemment contre le mur. « Tu fais une scène pour un fichu chemisier ? »

Quelque chose en moi se brisa. Le barrage soigneusement construit de deux ans de souffrance silencieuse s'effondra, et un torrent de rage se déversa.

« Un chemisier ? » Je ris, un son dur et laid. « J'ai abandonné ma carrière, Hugo. J'ai abandonné mon poste d'associée dans l'un des plus grands cabinets d'architecture du pays. J'ai abandonné mes amis, ma famille, toute ma vie pour venir ici et être l'infirmière à plein temps et non rémunérée de ta mère. Et tu penses que c'est à propos d'un chemisier ? »

« Ma mère est malade ! » rugit-il en se levant d'un bond. « Elle est paralysée à cause de ce qui s'est passé ! À cause de toi ! »

La vieille culpabilité familière se tordit dans mes entrailles. C'était son arme préférée, celle qu'il dégainait chaque fois que j'osais exprimer ma propre douleur.

Il y a deux ans. L'anniversaire de la mort de ma mère. J'étais anéantie, noyée dans le chagrin. Hugo était censé être en conférence téléphonique cruciale et tardive, un accord qui devait garantir un investissement massif pour le portefeuille de sa mère. Je pleurais, et il m'avait prise dans ses bras, me murmurant des mots de réconfort. Dans mon brouillard de chagrin, j'avais accidentellement mis son téléphone en silencieux en essayant de baisser la luminosité.

Il a manqué l'appel. L'accord a capoté. Le portefeuille de Solange a perdu des millions. Une semaine plus tard, elle a eu une « paralysie psychosomatique induite par le stress ». Les médecins ne pouvaient pas l'expliquer. Mais Hugo et Solange avaient leur explication. C'était de ma faute.

Et moi, noyée dans la culpabilité et le chagrin, je les avais crus.

« C'était un accident, Hugo, » murmurai-je, les mots ayant un goût de cendre. « Et j'ai passé chaque jour des deux dernières années à essayer de me racheter. J'ai satisfait à tous ses caprices, enduré toutes ses insultes. Je l'ai laissée me dépouiller de chaque parcelle de moi-même. Est-ce que ça veut dire que je mérite ça ? D'être traitée comme de la merde ? De voir mon mari rester là à regarder ? »

Il détourna le regard, incapable de croiser mes yeux. C'était sa réponse.

Il prit une profonde inspiration, sa voix s'adoucissant pour prendre le ton apaisant qu'il utilisait quand il essayait de me gérer. « Écoute, Alix. Les choses vont être différentes maintenant. Chloé va venir rester un moment. Elle pourra t'aider avec Maman. Ça te soulagera un peu. »

Le nom flottait dans l'air entre nous, un nuage toxique. Chloé Bernard. Son amour de lycée. La femme dont Solange ne se lassait jamais de me dire qu'elle était « tellement mieux adaptée » pour Hugo.

« Chloé emménage ? » demandai-je, ma voix plate.

« Juste pour un petit moment, » dit-il rapidement, sans me regarder. « Pour aider. »

« Je vois, » dis-je. La dernière pièce du puzzle se mit en place. Le mensonge que j'avais surpris dans la véranda était sur le point de devenir ma réalité. « Je suppose que tu auras besoin de lui faire de la place. »

Je me dirigeai vers le placard et commençai à sortir d'autres de mes affaires, les empilant sur le lit.

Il me regarda, une lueur de panique dans les yeux. « Qu'est-ce que tu fais ? »

« Je fais de la place, » dis-je calmement. « Pour Chloé. Tu as raison. Ce sera beaucoup plus facile avec elle ici. »

Et puis, j'ai joué ma dernière carte. « Je suis allée au pressing aujourd'hui, Hugo. J'ai reçu une notification par e-mail du palais de justice. »

Son visage devint blanc. Le sang quitta ses joues, laissant sa peau d'une couleur pâteuse et maladive. « De... de quoi tu parles ? »

« Les papiers de séparation de corps, » dis-je, ma voix dénuée de toute émotion. « Ceux que tu m'as fait signer. Ceux que tu m'as dit être des documents d'investissement pour ta mère. »

Il recula en titubant, sa main s'agrippant au cadre de la porte. « Alix, je... je peux expliquer. Maman... elle m'a forcé. Elle a menacé de... de me couper les fonds pour l'entreprise. Je n'avais pas le choix. »

Les excuses. Toujours les excuses. Ce n'était jamais de sa faute. C'était toujours sa mère, le marché, la pression. C'était toujours quelqu'un d'autre.

« Tu avais le choix, Hugo, » dis-je, ma voix aussi froide et dure qu'un diamant. « Tu aurais pu me le dire. Tu aurais pu me traiter comme ta femme, ta partenaire. Mais tu ne l'as pas fait. Tu m'as traitée comme un problème à gérer. Un actif à liquider. »

« Ce n'est pas vrai ! » cria-t-il, sa voix se brisant. « Tu déformes les choses ! Tu es toujours si dramatique, si émotive ! »

J'arrêtai ce que je faisais et le regardai, vraiment, pour la première fois depuis ce qui me semblait être des années. Je vis la faiblesse dans ses yeux, la moue boudeuse de sa bouche. L'homme que j'avais épousé, l'homme que j'avais aimé de toutes les fibres de mon être, avait disparu. Ou peut-être n'avait-il jamais existé.

Je me souvins du jour de notre mariage, de la façon dont il m'avait regardée, ses yeux brillants. Je me souvins de sa promesse de me soutenir, de me protéger. Je me souvins de tous les petits moments, les rires partagés, les secrets murmurés. C'était il y a une éternité. La vie d'une autre femme.

« Est-ce que tu m'aimes encore, Hugo ? » La question m'échappa avant que je puisse la retenir. Un dernier plaidoyer désespéré d'une partie de moi qui refusait de mourir.

« Bien sûr que je t'aime ! » lâcha-t-il, les mots sonnant automatiques, répétés. Il passa à nouveau une main dans ses cheveux, un geste de pure frustration. « Mais tu dois comprendre. Ma mère... elle a besoin de moi. Tu ne peux pas juste... ne pas rendre ça si difficile ? »

Ne pas rendre ça difficile.

La dernière braise d'espoir dans mon cœur vacilla et mourut, ne laissant que des cendres froides et grises. Je n'étais qu'une difficulté. Un inconvénient.

« Très bien, » dis-je, ma voix un écho creux. Je me retournai vers ma valise.

Il parut s'affaisser de soulagement. La crise était évitée. Alix redevenait raisonnable.

« Chloé peut prendre la chambre d'amis pour l'instant, » dit-il, sa voix retrouvant son ton confiant habituel. Il passait déjà à autre chose, arrangeant les pièces de sa nouvelle vie. « Je la ferai vider demain. »

Il partit, refermant la porte derrière lui, me laissant seule dans les décombres de notre mariage. Je m'assis sur le lit, le matelas s'affaissant sous mon poids. Ma main se posa sur un petit cadre photo poussiéreux sur la table de chevet. C'était une photo de nous lors de notre lune de miel, souriants et bronzés, l'avenir s'étendant devant nous comme un océan sans fin.

Sept ans. Sept ans de ma vie, réduits à une pile de documents juridiques trompeurs et à un mensonge. Un fantôme dans ma propre maison.

Je pris mon téléphone et envoyai un message au numéro que j'avais appelé plus tôt. Une ligne sécurisée et cryptée.

Sept jours. Je serai prête.

La réponse fut instantanée. Nous attendrons.

Je posai le téléphone. Un bruit sourd et soudain venant d'en bas me fit sursauter. Il fut suivi de la voix stridente et exigeante de Solange, et de la réponse mielleuse de Chloé.

L'invasion avait commencé.