Chapitre 3

Point de vue d'Élisa Lambert :

Je me suis réveillée dans un lit d'hôpital, l'odeur stérile de l'antiseptique me brûlant la gorge à vif.

Ma tante, qui était passée déposer quelque chose, m'avait trouvée effondrée sur la pelouse. Les ambulanciers ont dit qu'à une minute près, j'étais morte.

Baptiste était là, son visage un masque de terreur pure et sans mélange.

Il n'était pas seulement coupable ; il était horrifié. Il avait failli briser son bien le plus précieux, le plus cher : sa future épouse parfaite. La pierre angulaire de son avenir parfait.

Il s'est accroché à ma main, le corps secoué de sanglots qui semblaient le déchirer. « Je suis tellement désolé, Élisa. Je te jure devant Dieu, je ne l'ai pas vu dans la soupe. Je ne te ferais jamais de mal. Tu es tout pour moi. »

Une partie de moi, la partie faible et stupide qui l'aimait encore, l'a presque cru.

Mais son « tout » ne l'a pas empêché de me négliger.

La semaine suivante, encore fragile et secouée, je suis allée à une fête de l'équipe avec lui. Il a disparu en quelques minutes, attiré par un cercle de sportifs.

J'étais dans la cuisine, essayant de prendre une bouteille d'eau, quand un pilier de l'équipe, ivre mort, m'a coincée. Il était immense, et il était agressif, ses mains agrippant ma taille, me tirant contre lui.

Je me suis débattue, ma voix se coinçant dans ma gorge.

« Baptiste ! » ai-je hurlé, ma voix noyée par la musique assourdissante.

Les mains tremblantes, j'ai sorti mon téléphone et je l'ai appelé. Je suis tombée directement sur sa messagerie.

J'ai donné un grand coup de genou dans son entrejambe, ce qui m'a donné la seconde nécessaire pour me libérer. J'ai couru dehors, à bout de souffle, mon cœur martelant contre mes côtes.

J'ai trouvé Baptiste dans son 4x4, dans l'allée. Il n'était pas seul.

Il tenait la main de Clara, son pouce caressant ses phalanges, pendant qu'elle pleurait à cause d'un film triste qu'elle venait de voir.

Il n'avait pas entendu mon cri. Il n'avait pas entendu son téléphone sonner. Il était trop absorbé par son rôle de sauveur personnel, de soutien émotionnel pour elle.

Quand je l'ai confronté plus tard, de retour chez moi, son visage est devenu blanc. La panique était de retour. Il voyait les fondations de sa vie parfaite se fissurer à nouveau.

« Je suis désolé, » a-t-il balbutié, passant une main dans ses cheveux. « Je n'ai pas entendu... Élisa, je te jure, si j'avais su... »

« Mais tu ne savais pas, » ai-je dit, ma voix morte, vidée de toute émotion. « Parce que tu n'étais pas là. Tu n'es plus jamais là, Baptiste. »

Pour « arranger les choses », il a fait ce qu'il faisait toujours. Il a jeté de l'argent sur le problème.

Le lendemain, il m'a montré un e-mail de confirmation. Un voyage non remboursable d'une semaine dans un complexe hôtelier privé cinq étoiles en Corse pour les prochaines vacances de printemps.

« Juste nous deux, » a-t-il promis, ses yeux suppliant avec un désespoir qui devenait bien trop familier. « Pas de distractions. Je te le jure. On va arranger ça. On est Baptiste et Élisa. On est pour toujours. »

Il essayait de mettre un pansement sur une blessure mortelle.

Mais j'étais si fatiguée, si brisée par le cycle constant de trahisons et d'excuses paniquées, que j'ai accepté.

Une dernière chance.

En Corse, loin d'elle, peut-être que je pourrais retrouver le garçon pour qui j'avais abandonné mon avenir.

C'était un espoir stupide et fragile qui allait me conduire à ma destruction ultime.