Chapitre 2

Point de vue d'Élisa Lambert :

« Tu vas l'épouser, n'est-ce pas ? »

La question venait de Marc, le meilleur ami de Baptiste et le demi d'ouverture de l'équipe, une semaine plus tard.

Ils étaient dans le vestiaire après l'entraînement, et j'attendais dehors dans le couloir, le pied dans un lourd plâtre, appuyée contre le mur frais en parpaings. La porte était légèrement entrouverte, et leurs voix me parvenaient clairement.

« Bien sûr que je vais l'épouser, » a dit Baptiste, sa voix empreinte d'une arrogance facile et désinvolte. « Qui d'autre pourrais-je épouser ? Élisa est parfaite. Elle est intelligente, elle est belle, nos familles s'adorent. C'est la femme de ma vie. »

Mon cœur a eu un petit sursaut d'espoir à ces mots. La femme de ma vie.

« Alors c'est quoi ton délire avec la nouvelle ? » a insisté Marc, d'un ton sceptique.

J'ai entendu Baptiste pousser un long soupir, le son d'un homme accablé par quelque chose d'excitant. « Mec, Clara, c'est... excitant. C'est un bordel monstre. Chaque jour avec elle, c'est un nouveau drame. C'est comme des montagnes russes. »

Il a fait une pause, et je pouvais presque entendre le sourire narquois dans sa voix. « Mais on n'épouse pas des montagnes russes. On épouse le port d'attache, beau et sûr. On épouse Élisa. Ce truc avec Clara, c'est juste... je sais pas. Un truc. Ça ne veut rien dire. »

Mon sang s'est glacé, se propageant dans mes veines comme de l'eau glacée.

Je n'étais pas son amour. Je n'étais pas la femme de sa vie. J'étais son « port d'attache ».

J'étais son choix sensé et ennuyeux pour une future épouse, pendant qu'il s'amusait sur des montagnes russes.

Ce soir-là, Clara s'est présentée à ma porte. Elle tenait un Tupperware rempli d'une soupe parfumée et fumante. Ses yeux étaient grands ouverts et pleins d'une fausse sollicitude.

« Ma mère a fait sa soupe de poulet et vermicelles spéciale pour toi, » a-t-elle roucoulé en la tendant à Baptiste, qui avait ouvert la porte. « Je lui ai dit à quel point je me sentais mal pour ce qui s'est passé. »

Baptiste, désespéré de maintenir la paix, de garder ses deux mondes séparés de toute collision, l'a couverte de compliments. « Clara, tu es trop attentionnée. C'est incroyable. »

« Je n'ai pas faim, » ai-je dit depuis le canapé, la froideur de mon cœur s'infiltrant dans ma voix.

La tête de Baptiste s'est tournée brusquement, son visage crispé de frustration. Il ne me voyait pas, moi, la fille qu'il était censé aimer, en pleine souffrance. Il voyait un problème, un obstacle qui menaçait sa double vie soigneusement construite.

« Élisa, arrête ton cinéma. »

Les yeux de Clara se sont immédiatement remplis de larmes, une performance parfaite et bien rodée. « Je fais toujours tout de travers, » a-t-elle murmuré, tournant son visage contre le torse de Baptiste.

« Non, pas du tout, » a-t-il dit instantanément, passant un bras réconfortant autour de ses épaules, la serrant contre lui. « Elle est juste de mauvaise humeur. »

Il m'a regardée, son expression se durcissant en un ordre. « Élisa, mange cette soupe. Ne rends pas les choses difficiles. »

Ses mots, ne rends pas les choses difficiles, ont résonné dans le silence soudain et assourdissant de la pièce.

La difficulté, c'était moi. Ma douleur était un inconvénient.

Piégée, humiliée, j'ai pris le bol qu'il m'a apporté et j'ai avalé quelques cuillerées de force. La soupe était riche et pleine d'herbes finement hachées.

Plus tard, après qu'il l'ait raccompagnée à sa voiture, les picotements ont commencé sur mes lèvres. Puis ma langue. Une chaleur familière et terrifiante a commencé à monter dans ma gorge, la fermant, me volant mon air.

Du persil. Une allergie mortelle. Une allergie que Baptiste connaissait parfaitement, qui m'avait envoyée aux urgences deux fois au lycée.

Mon EpiPen. Il était dans la boîte à gants de sa voiture.

J'ai titubé jusqu'à la porte d'entrée, les poumons en feu, ma vision commençant à se rétrécir.

Je suis sortie en trombe, haletante, et je les ai vus.

Son 4x4 était garé au bord du trottoir, la lumière intérieure les baignant d'une lueur douce et intime. Il était sur le siège passager, et elle était au volant, penchée sur lui.

Sa bouche était sur son cou, ses mains emmêlées dans ses cheveux. Il était complètement perdu dans le frisson, le drame, les « montagnes russes ».

J'étais en train de mourir sur ma pelouse à cause du poison qu'il m'avait ordonné de boire, tandis qu'à quinze mètres de là, il jouait à un jeu qu'il pensait sans conséquences.