Chapitre 5

Eve Lefèvre POV :

La salle d'audience était une caverne de bois poli et d'anticipation feutrée. L'histoire était devenue une sensation locale, alimentée par la vidéo virale et la manipulation médiatique acharnée de Jonathan en coulisses. J'étais assise seule au banc du demandeur, une petite silhouette solitaire face à la grandeur imposante de la loi. Je n'avais pas engagé d'avocat. C'était inutile.

De l'autre côté de la salle, au premier rang du public, était assis Jonathan. Il était flanqué de sa tante Clotilde, de mes parents et de quelques amis de la famille. Il se pencha et murmura quelque chose à Clotilde, un air de tristesse étudiée sur le visage.

« Eve a insisté pour s'en occuper elle-même », pouvais-je l'imaginer dire. « Elle est trop accablée par le chagrin pour penser clairement. Je ne pouvais pas la représenter, bien sûr. Conflit d'intérêts, puisque la victime était mon beau-père. »

Le visage de Clotilde était un masque de pierre. Mais j'ai vu le front de ma mère se plisser d'inquiétude, ses yeux soucieux croisant les miens à travers la salle. Jonathan a capté mon regard et m'a adressé un petit sourire suffisant. Un regard qui disait : J'ai déjà gagné.

Mélissa Royer était assise au banc des accusés, l'air pâle mais calme. À côté d'elle se tenait un avocat à l'allure pointue et coûteuse du cabinet de Jonathan. L'un de ses meilleurs plaideurs.

Une femme à côté de Clotilde se pencha. « Jonathan, je ne comprends pas », murmura-t-elle, sa voix portant dans la salle silencieuse. « Pourquoi l'un de tes propres avocats défend-il la femme qui a tué le père d'Eve ? »

Jonathan soupira, l'image même de la noblesse lasse. « Parce que la loi, c'est la loi, Sophie. Tout le monde mérite une défense. Mes sentiments personnels ne peuvent pas entraver la justice. »

J'ai failli rire. La justice. Il ne saurait pas ce qu'est la justice même si elle le percutait avec une voiture lancée à pleine vitesse. Mes mains étaient stables sur la table devant moi. Le chagrin était toujours là, une douleur sourde dans ma poitrine, mais il était recouvert d'une couche de glace.

La voix de l'huissier retentit. « Levez-vous. »

La juge entra, une femme au visage sévère et aux yeux fatigués. Elle s'assit, compulsa quelques papiers, et la salle s'installa dans un silence tendu.

« Nous sommes réunis aujourd'hui », commença la juge, sa voix nette et claire, « pour l'affaire de la demande en réparation pour homicide involontaire déposée par la succession du défunt. Que le procès-verbal indique que l'affaire est Lefèvre contre Royer. L'audience est ouverte. »

Elle baissa les yeux sur le dossier devant elle.

« Premièrement, pour le dossier officiel, identifions la victime de l'accident avec délit de fuite survenu dans la soirée du vingt-quatre octobre. »

Elle s'éclaircit la gorge et lut le papier.

« Le défunt est Monsieur Gérard Charles, âgé de soixante-douze ans. »

Le nom tomba dans la salle d'audience silencieuse comme une pierre.

Jonathan bondit sur ses pieds comme s'il avait été électrocuté. « Quoi ? » Le mot était un cri étranglé d'incrédulité. « Non. C'est... c'est une erreur. »

Tous les yeux se tournèrent vers lui. Le regard de la juge était vif et impitoyable. « Monsieur, vous n'avez pas la parole ! C'est une salle d'audience, pas un théâtre. Contrôlez-vous ou vous serez expulsé. »

Deux huissiers costauds se dirigèrent vers lui, posant des mains fermes sur ses épaules et le forçant à se rasseoir. Il s'affaissa sur le banc, le visage cendré, les yeux écarquillés d'une horreur qui était enfin, terriblement réelle.

Mes parents et Clotilde le fixaient, leurs visages un mélange de confusion et d'effroi naissant.

Je sentis alors ses yeux sur moi, un regard de haine pure et venimeuse. Il pensait que je l'avais piégé. Il pensait que c'était ma grande révélation vengeresse. L'imbécile. Il s'était infligé tout ça à lui-même.

Ce n'était pas ma victoire. C'était son auto-immolation.

La procédure reprit. La juge se tourna vers moi. « Madame Lefèvre, en tant que représentante de la succession de Monsieur Charles, vous pouvez présenter votre déclaration liminaire. »

Je me levai, mes jambes étonnamment solides. « Madame la Juge », dis-je, ma voix claire et stable. « Je n'ai pas de déclaration liminaire. Je voudrais simplement diffuser l'enregistrement non modifié de la dashcam pour le tribunal. »

Jonathan émit un son étranglé depuis le public. Son propre avocat, l'homme qui défendait Mélissa, le regarda avec alarme.

Les lumières de la salle d'audience s'éteignirent. Un grand écran descendit du plafond. Un instant plus tard, la vidéo commença.

Ce n'était pas la version montée et saccadée d'Internet. C'était la vérité brute, sans fard.

Elle montrait Gérard Charles marchant sur le trottoir, un petit sac de courses à la main. Il s'arrêta au passage piéton, attendit patiemment que le feu passe au vert, puis s'engagea sur la chaussée. Il respectait parfaitement le code de la route.

Puis, la voiture apparut. La berline sombre de Mélissa. Elle ne faisait pas que rouler vite ; elle zigzaguait, dérivant paresseusement d'un côté à l'autre de la voie. Elle a grillé le feu rouge.

L'impact fut écœurant.

La vidéo ne coupa pas. Elle montra le corps de Gérard projeté sur le capot de la voiture, sa tête brisant le pare-brise. Elle le montra traîné sur près de quinze mètres avant de rouler dans le caniveau, un tas brisé et tordu.

Un hoquet collectif traversa la salle d'audience. Ma mère pleurait ouvertement. Clotilde avait le visage dans ses mains.

Mais je ne pouvais pas détacher mon regard de Jonathan. Il fixait l'écran, la bouche bée, des larmes silencieuses coulant sur son visage. Il regardait son père mourir. Il voyait, pour la première fois, la réalité brutale et horrifiante du crime qu'il avait mis tant d'efforts à couvrir.

La voiture dans la vidéo freina brusquement, puis, après un instant d'hésitation, accéléra et s'enfuit, laissant la traînée sanglante sur l'asphalte derrière elle.

L'écran devint noir.