Chapitre 6

Point de vue d'Alix :

L'appel est arrivé alors que j'étais sous la douche, essayant de laver l'odeur de la salle de bal de l'hôtel de ma peau. Mon téléphone a sonné depuis le comptoir en marbre, un son strident et insistant qui a déchiré le sifflement de l'eau.

C'était l'hôpital.

Mon cœur s'est serré dans ma poitrine, un poing froid m'arrachant l'air des poumons. Je suis sortie en titubant de la douche, attrapant une serviette, mes mains glissantes d'eau alors que je cherchais à répondre.

« Madame Ricci ? » la voix d'une infirmière, tendue de panique, a crépité sur la ligne. « C'est votre père. Il est en train de lâcher. Vous devez venir tout de suite. »

Je ne me souviens pas d'avoir raccroché. Je ne me souviens pas de m'être habillée. La chose suivante que je sais, c'est que j'étais à l'arrière d'une voiture, pressant le chauffeur des Ricci d'aller plus vite, les lumières de la ville un flou insignifiant à l'extérieur de la fenêtre.

J'ai fait irruption à l'hôpital et dans le chaos. Toute l'aile de cardiologie était bouclée. Des infirmières se précipitaient, des médecins se disputaient, et une ligne d'hommes au visage sévère en costumes sombres montait la garde, bloquant l'entrée.

« Je suis désolée, madame, vous ne pouvez pas entrer », a déclaré l'un d'eux, sa main se levant pour me barrer le passage.

« Mon père est là-dedans ! Alessio Ricci ! » ai-je crié, ma voix rauque. « Ils ont dit qu'il était en train de lâcher ! »

Un médecin à l'air affairé m'a entendue. « Ricci ? Il a été déplacé au troisième étage, dans l'annexe. Nous avons dû vider l'aile pour un VIP. »

Un VIP. Pendant que mon père mourait.

J'ai couru vers les escaliers, mon cœur martelant un rythme frénétique contre mes côtes. Je l'ai trouvé dans une petite pièce bondée, branché à une douzaine de machines qui émettaient un chant faible et hésitant. Ses yeux étaient fermés, son visage pâle et cireux.

« Que s'est-il passé ? » ai-je demandé au jeune interne qui vérifiait ses constantes.

« Nous ne savons pas. Son cœur a juste lâché. Il a besoin du spécialiste, le Dr Evans, mais... » Il s'est interrompu, regardant nerveusement vers le couloir. « Tout le personnel senior est avec le VIP. »

« Qui ? » ai-je exigé, ma voix basse et dangereuse. « Qui est le VIP ? »

L'interne n'a pas voulu croiser mon regard. « Une... une Mademoiselle De Rossi. D'une famille importante. C'est juste un contrôle de routine, mais elle a insisté. »

Isabelle.

Le nom était un bloc de glace dans mes veines. Ce n'était pas une coïncidence. C'était elle. Cet appel téléphonique que je l'avais vue passer. C'était sa cruauté – une frappe calculée pour bloquer les personnes mêmes qui pouvaient sauver la vie de mon père.

« Alors on le déplace », ai-je dit, un plan désespéré s'enflammant dans mon esprit. « Il y a un centre cardiaque privé à trois kilomètres d'ici. Je paierai ce qu'il faut. Appelez une ambulance. Maintenant. »

C'était une course frénétique et désespérée. Mais pendant un instant, il y a eu de l'espoir.

Nous l'avons mis dans l'ambulance, les ambulanciers travaillant sur lui alors que nous filions à travers les rues de la ville, sirènes hurlantes. Je lui tenais la main, lui murmurant, le suppliant de tenir bon.

Nous étions à cinq pâtés de maisons quand c'est arrivé.

Un camion noir est apparu de nulle part. Il ne nous a pas percutés. Il nous a juste... accrochés. une secousse vive et brutale qui a envoyé l'ambulance percuter une rangée de voitures garées. Ce n'était pas un accident dévastateur, mais c'était suffisant. Une tactique classique de la pègre. Un retard, pas une mise à mort.

Le moteur s'est arrêté. Les sirènes se sont tues.

« On est coincés ! » a crié le chauffeur. « Ça va prendre quelques minutes pour se dégager ! »

À l'arrière, le visage de l'ambulancier était sombre. Le bip rythmique du moniteur cardiaque de mon père a faibli. Il s'est accéléré, puis a ralenti.

Et puis il s'est arrêté.

Remplacé par une seule tonalité longue et ininterrompue.

Le retard de dix minutes avait été fatal.

Je ne me souviens pas du trajet de retour au premier hôpital. Je me souviens d'un médecin, son expression un masque de pitié étudiée, livrant le verdict. « Je suis vraiment désolé, Madame Ricci. Il est parti. »

Je n'ai pas pleuré. Je ne sentais rien. Un espace vaste, froid et vide s'était ouvert en moi là où se trouvait mon cœur.

Je suis retournée à l'aile de cardiologie. Les gardes étaient partis. L'étage était calme. J'ai trouvé une jeune infirmière en train de nettoyer.

« Le VIP », ai-je dit, ma voix plate, dénuée de toute émotion. « C'était Isabelle De Rossi ? »

L'infirmière avait l'air terrifiée, mais elle a hoché la tête. « Oui. Elle est partie il y a environ vingt minutes. Elle a dit qu'elle s'ennuyait. »

C'était ça. La dernière pièce, accablante.

Ce n'était pas de la négligence. Ce n'était pas un accident tragique.

C'était un meurtre. Une exécution méticuleusement planifiée. Une vendetta visant directement mon âme.

Et à cet instant, dans le couloir silencieux et stérile, le chagrin en moi ne s'est pas seulement durci. Il a gelé, puis s'est fracturé, et des morceaux est né un seul point de détermination, dur comme le diamant.

J'ai sorti mon téléphone. Ma main était parfaitement stable.

J'ai envoyé un message à l'avocat que Marc m'avait donné.

« Liquidez tout. Réduisez tout en cendres. »