Chapitre 2

Point de vue d'Aliana :

J'ai fait semblant de dormir quand Ivan s'est glissé dans le lit tard cette nuit-là. L'odeur du parfum de Clara, un gardénia écœurant, s'accrochait à lui comme une seconde peau. Elle imprégnait le col de sa chemise, enveloppait ses cheveux et tachait sa peau.

« Aliana ? » murmura-t-il, sa main caressant mon dos. « Je suis désolé pour aujourd'hui. L'affaire du port... c'était inévitable. »

Il mentait. La facilité avec laquelle les mots sortaient de sa bouche me retourna l'estomac.

« Je me rattraperai », murmura-t-il, ses lèvres effleurant mon épaule. « On pourra aller au parc d'attractions la semaine prochaine. Je t'achèterai ce nouveau sac Hermès que tu voulais. »

Il pensait pouvoir refermer la blessure béante de ma vie avec un sac à main.

Je suis restée parfaitement immobile alors qu'il me serrait dans ses bras, mon corps une colonne de glace rigide. Une fureur glaciale coulait dans mes veines, un poison bien plus puissant que ses mensonges. Je me suis concentrée sur le rythme régulier de sa respiration, attendant.

Une fois qu'elle s'est transformée en ce sommeil profond et sans trouble d'un homme sans conscience, je me suis glissée hors du lit.

Son bureau personnel était ma destination – la seule pièce de notre immense demeure qu'il gardait toujours verrouillée. « Documents sensibles », avait-il dit. « Les affaires du Clan. »

J'ai essayé les mots de passe évidents. Notre anniversaire de mariage. Son anniversaire. Le nom de jeune fille de sa mère. Rien.

Puis, sur une impulsion déchirante, mes doigts ont tapé la date. Mon anniversaire.

*Accès autorisé.*

C'était aussi l'anniversaire de Léo. La porte s'est déverrouillée avec un déclic.

Dans un tiroir fermé à clé, caché sous des dossiers de Moreau Technologies, je l'ai trouvé. Un album photo relié en cuir. Pas le nôtre. Le leur.

J'ai tourné les pages, chacune étant une nouvelle vague de trahison. Ivan, Clara et Léo à la plage, le petit garçon perché sur les épaules d'Ivan. Eux à Noël, ouvrant des cadeaux devant un sapin. Et puis, celle qui m'a coupé le souffle. Une photo d'eux tous avec mes propres parents, Richard et Éléonore Orsini, tous rayonnants. Le bras de ma mère était drapé autour de Clara. Mon père regardait Léo avec une fierté qu'il ne m'avait jamais, pas une seule fois, montrée.

Je suis passée à son ordinateur portable. Il s'est ouvert sans mot de passe. Il était à ce point arrogant. À ce point certain de mon ignorance.

Un dossier privé était simplement intitulé « L ».

À l'intérieur, il y avait des vidéos. Les premiers pas de Léo, le cri excité de Clara en arrière-plan. Le premier mot de Léo. « Papa. » Une copie scannée de son acte de naissance. Père : Ivan Moreau. Mère : Clara Royer.

J'ai trouvé un sous-dossier : « FINANCES ».

Il contenait des registres de virements mensuels. Des millions. D'une société holding des Orsini, l'une des entreprises légales de mon père, vers une société écran. La note sur chacun d'eux disait : « Investissement Galerie Royer. »

Mes parents n'étaient pas seulement complices. Ils étaient les architectes. Ils avaient financé l'intégralité de cette tromperie de cinq ans. Ils avaient payé pour la vie qui m'avait été volée.

Mes mains tremblaient, comme si elles appartenaient à quelqu'un d'autre pendant que je travaillais. J'ai tout copié – chaque photo, chaque vidéo, chaque relevé bancaire accablant – sur une clé USB cryptée que j'ai trouvée dans son bureau.

Je suis retournée dans notre chambre, la preuve un poids froid et dur dans ma poche. J'ai pris mon téléphone et j'ai appelé la seule personne en qui je pouvais avoir confiance.

« Débo », ai-je dit, ma voix d'un calme plat que je ne reconnaissais pas comme la mienne. « J'ai besoin que tu découvres tout ce que tu peux sur Clara Royer ces cinq dernières années. Absolument tout. »

Et puis, une dernière et cruelle torsion du couteau. Mon téléphone s'est allumé avec un texto d'un numéro inconnu.

C'était une photo. Clara, Ivan et Léo, un portrait de famille parfait pris aujourd'hui au parc. Ivan la regardait avec une adoration qui me tordait les entrailles.

Le message en dessous venait d'elle.

*Il dit que tu es une remplaçante pratique. Moi, je pense que tu es juste pratique.*

La nausée a agité mon estomac, une dernière et faible protestation de la femme que j'étais. Mais la rage avait déjà cautérisé le chagrin. Il ne restait plus qu'un calme résolu, prêt à détruire le monde.