Chapitre 3

Séphora POV:

L'appartement était un mausolée de notre mariage mort. Chaque photo, chaque œuvre d'art que nous avions choisie ensemble, ressemblait à une moquerie. Je me déplaçais dans les pièces comme un fantôme, un sac poubelle noir à la main, y jetant ses parfums coûteux et ses cravates en soie avec une fureur détachée.

Mon téléphone a vibré. Un blog people. Le titre a été un coup de poing dans l'estomac : BIENVENUE À UN RICCI : DAMIEN RICCI ET SA COMPAGNE SOLÈNE KELLER CÉLÈBRENT LE BAPTÊME DE LEUR FILS.

Les photos étaient une déclaration publique de mon effacement. Il était là, rayonnant, avec Solène à son bras. La légende la qualifiait de « charmante compagne ». Comme si je n'existais pas. Comme si l'enfant qui grandissait en moi était une invention de mon imagination.

Ce n'était pas juste une liaison. C'était une campagne de dénigrement.

La rage qui m'a envahie était froide et tranchante. Elle a consumé mes dernières larmes. Il me pensait jetable. Il allait découvrir à quel point j'avais été essentielle.

Quand il est rentré tard cette nuit-là, il m'a trouvée debout à côté d'une valise bouclée.

« Tu es encore sur l'histoire du baptême ? » a-t-il demandé, son ton empreint d'un calme condescendant.

« Je ne suis pas contrariée, Damien », ai-je dit, ma voix plate. « J'en ai fini. »

Il a tendu la main vers moi, ce vieux geste familier qui me faisait fondre autrefois. Je l'ai esquivé. « Ne sois pas comme ça, *cara*. C'était un malentendu. »

« Payer son appartement pendant huit mois, c'était un malentendu ? » ai-je rétorqué. « Je veux le divorce. »

L'incrédulité se mêlait à la colère dans ses yeux. Il pensait encore que c'était une négociation.

La sonnette a retenti. Un son sec et intrusif. Une lueur de panique a traversé le visage de Damien avant qu'il n'ouvre.

Elle était là. Solène, debout dans le couloir avec ses propres bagages et le bébé dans un couffin. Elle est passée devant lui pour entrer dans ma maison, notre maison, comme si elle en était la propriétaire.

Damien était pris au piège, l'architecte de son propre désastre, debout entre sa femme et sa maîtresse. Il a fait son choix.

Il s'est tourné vers moi, sa voix maintenant d'un froid mortel. « Si tu ne peux pas accepter ça, Séphora », a-t-il dit, en faisant un vague geste entre Solène et moi, « alors c'est toi qui devrais partir. »