Chapitre 4

Point de vue de Clara Morin :

Le matin du mariage se leva, lumineux et incroyablement ensoleillé à Saint-Tropez. Une blague cruelle. Mon téléphone sonna précisément à dix heures, juste comme l'organisatrice l'avait prévu.

« Salut, chérie. Tu es prête ? » La voix d'Adrien était tendue par une anxiété qu'il essayait de masquer par de la gaieté.

« Je suis prête », dis-je, ma propre voix un lac placide.

Il laissa échapper un souffle, un faible son de soulagement. « Bien. Super. Je t'envoie une voiture à midi. On se voit à l'autel. »

« À tout à l'heure », mentis-je, regardant mon reflet dans le miroir.

Je portais une robe. Une robe de mariée. Mais ce n'était pas celle qu'Adrien avait payée à contrecœur. C'était celle que j'avais trouvée des mois auparavant, un achat secret, un murmure d'espoir pour un avenir différent. Elle était simple, élégante et entièrement mienne.

À midi moins le quart, j'entendis un klaxon de voiture retentir dehors. Au même moment, mon téléphone sonna. C'était Adrien.

Sa voix était un flot paniqué. « Clara, oh mon Dieu, il s'est passé quelque chose. »

J'attendis.

« C'est Charlotte », haleta-t-il. « Elle a eu une grave crise de panique. Hyperventilation, tout le tralala. Je dois l'emmener aux urgences. »

Bien sûr. La demoiselle en détresse, faisant son dernier coup d'éclat.

« Je ne peux pas la laisser, Clara, tu comprends », dit-il, les mots un ordre, pas une question. « Tu dois aller à la cérémonie sans moi. J'arriverai dès que je pourrai. C'est le jour de notre mariage, un petit retard n'a pas d'importance. »

Un petit retard. Le jour de notre mariage. Parce que sa maîtresse avait une crise d'angoisse bien opportune.

« Je comprends », dis-je, ma voix toujours incroyablement calme.

Il marqua une pause. Même dans sa panique, il sentit que quelque chose n'allait pas. Ma docilité était trop facile, trop lisse.

« Tu... tu n'es pas en colère ? » demanda-t-il, déconcerté.

« Non, Adrien », dis-je, et c'était la chose la plus vraie que je lui avais dite depuis des mois. « Je ne suis pas en colère du tout. Va t'occuper de Charlotte. »

Il y eut un autre temps de silence stupéfait avant qu'il ne balbutie : « D'accord. Bien. Je te vois bientôt. »

Il raccrocha. Je l'imaginai dans sa voiture, le soulagement l'envahissant. Il avait évité une balle. La toujours compréhensive Clara avait encore une fois été là pour lui. Il devait se croire l'homme le plus chanceux du monde, jonglant avec succès entre sa fiancée et sa maîtresse le jour même de son mariage.

Il n'avait aucune idée.

Point de vue d'Adrien de la Roche :

Je m'éloignai en trombe de l'appartement de Charlotte, mon cœur battant encore la chamade. C'était juste. Trop juste. Charlotte, avec son cœur dramatique, avait fait un vrai spectacle, mais quelques respirations profondes et la promesse de lui acheter un nouveau bracelet Cartier avaient miraculeusement guéri sa « crise de panique ».

« Tu es sûr que Clara était d'accord ? » avait demandé Charlotte en battant des cils.

« Elle va bien. Elle comprend », avais-je dit en lui donnant un baiser rapide.

Je ressentis une vague de fierté. J'y arrivais. Le mariage parfait à Saint-Tropez, une mariée heureuse, et ma meilleure amie prise en charge. J'étais l'homme de la situation.

Ma bonne humeur dura jusqu'à ce que j'arrive devant l'hôtel de plage superbement décoré. L'endroit avait l'air incroyable. Mais quelque chose n'allait pas. Le parking était à moitié vide.

J'entrai dans la grande salle de bal. Mes parents et une poignée de mes proches étaient là, déambulant maladroitement. Mais les rangées et les rangées de chaises installées pour la cérémonie étaient terriblement, effroyablement vides.

Le côté de Clara était une ville fantôme. Pas un seul invité. Ni ses parents, ni sa sœur, ni ses amis de la fac. Rien.

Une terreur froide, aiguë et inconnue, me parcourut l'échine.

Avais-je oublié de lui donner l'adresse finale ? Non, je l'ai envoyée une douzaine de fois. Les invitations ont été envoyées. Elle s'est occupée de tout ça. C'est elle l'organisatrice.

Mes mains se mirent à trembler. Je sortis mon téléphone, mon pouce tapotant frénétiquement sa photo de contact. J'appelai. Directement sur la messagerie.

J'appelai de nouveau. Messagerie.

Encore. Encore. Encore.

« Adrien, qu'est-ce qui se passe ? » demanda ma mère, son visage un masque d'inquiétude. « Où est tout le monde ? Où est Clara ? »

« Je ne sais pas », m'étranglai-je, mes yeux balayant la pièce vide, regardant l'horloge sur le mur. Il était dix minutes après l'heure de début de la cérémonie.

Le téléphone dans ma main sonna. C'était elle. Clara.

Le soulagement m'envahit, si puissant qu'il m'en donna le vertige.

« Clara ! » hurlai-je dans le téléphone, un torrent de mots coléreux et paniqués se déversant. « Où diable es-tu ? As-tu oublié ton propre mariage ? Tout le monde attend ! J'attends ! »

Il y eut une pause. Et puis sa voix, calme et claire comme un matin d'hiver, parvint à travers la ligne.

Je pouvais entendre le faible bruit du vent. Et des cloches. Des cloches d'église. Et le crissement de la neige sous les pieds.

« Je suis là, Adrien », dit-elle.

Mon sang se glaça. Ce n'était pas le vent d'une plage de Saint-Tropez. C'était le vent vif et froid d'une montagne.

« Je suis à Courchevel. »