Chapitre 2 Chapitre 2

Ce dialogue sincère, empreint d'une intensité émotionnelle palpable, fit vibrer Merveille. Elle se rappela alors les soirées passées à discuter avec des artistes, des écrivains, et même des figures marginales de la société qui, comme elle, cherchaient à s'extraire du carcan imposé par un système inégal. Un souvenir particulier émergea de sa mémoire : celui d'un peintre, aux yeux emplis de passion, qui lui avait murmuré lors d'une exposition improvisée dans un petit café : « La beauté naît de la révolte.

Ne crains pas d'être fragile, car c'est dans la vulnérabilité que se cache la force la plus pure. » Ces mots résonnaient encore en elle, la poussant à croire que même la plus délicate des âmes pouvait porter en elle une puissance insoupçonnée.

Dans l'effervescence de cette ville en pleine mutation, Merveille se sentait à la fois insignifiante et extraordinairement précieuse. Chaque sourire échangé, chaque regard complice dans les ruelles colorées renforçait l'idée qu'elle n'était pas destinée à se perdre dans l'ombre, mais à embrasser la lumière qui lui était propre. Pourtant, la réalité n'était jamais loin. Des murmures couraient sur des réseaux secrets, des castings truqués où de jeunes femmes, séduisantes et vulnérables, étaient manipulées pour servir des intérêts bien plus sombres. L'idée que sa quête de célébrité pourrait un jour se transformer en un piège mortel hantait Merveille. « Et si je me trompais, si cette lumière que je poursuis n'était qu'un mirage ? » pensait-elle souvent dans le silence de la nuit.

Ce soir-là, en rentrant chez elle, Merveille se mit à écrire dans son carnet, un refuge où ses pensées les plus intimes prenaient forme. La plume glissait sur le papier, traçant des mots qui révélaient ses espoirs, ses peurs, et son désir ardent de liberté. « Je rêve d'un monde où je pourrais être moi-même, sans masques ni faux-semblants, » écrivit-elle, ses lettres tremblantes d'émotion. Elle y décrivait le scintillement des lumières d'Alger, la passion des habitants, et le paradoxe d'une ville à la fois vibrante et cruelle. Dans ces lignes, se mêlaient l'érotisme discret d'un baiser volé, l'excitation d'une promesse d'amour inattendue, et la sombre réalité de la manipulation qui guettait chaque femme qui osait rêver trop haut.

Au détour d'une allée, alors que le vent frais de la nuit enveloppait les pavés, Merveille croisa la route d'un jeune homme qui semblait, lui aussi, être en quête de réponses. Leurs regards se croisèrent, et pendant un bref instant, le temps sembla suspendu. « Tu as l'air perdue dans tes pensées, » dit-il d'une voix douce, presque timide. Merveille sourit, répondant : « Peut-être bien. Mais parfois, il faut se perdre pour mieux se retrouver. » Ce dialogue fugace, empreint d'une tendresse sincère, laissa une empreinte indélébile dans son cœur fragile. Il évoquait les prémices d'un amour impossible, à la fois pur et interdit, qui laissait présager des émotions intenses et des désirs inavoués.

Alors qu'elle regagnait enfin son appartement, Merveille sentit en elle l'étincelle d'une révolte intérieure. La ville d'Alger, avec ses contrastes saisissants et ses multiples visages, devenait le théâtre de ses aspirations. Elle savait que le chemin serait semé d'embûches et que la manipulation des femmes dans un univers patriarcal ne tarderait pas à lui tendre des pièges. Pourtant, chaque pas qu'elle faisait, chaque mot qu'elle couchait sur le papier, renforçait sa détermination à se libérer des carcans imposés par la société. La drogue, en tant qu'échappatoire collective, rôdait dans l'ombre, offrant à certains une illusion de liberté, mais elle refusait de succomber à cette voie, préférant se battre avec ses propres forces pour écrire son destin.

Merveille se jura, en ces moments d'intense vulnérabilité et de flamboyance discrète, qu'elle ne se laisserait jamais enfermer dans le rôle de la fragile spectatrice. Elle serait l'architecte de sa propre destinée, même si cela signifiait défier les conventions et affronter les regards inquisiteurs. Dans le fracas de la ville en mutation, dans le tumulte des rêves contrariés et des espoirs insaisissables, elle trouvait le courage d'espérer un jour transcender la misère ambiante et de se hisser, enfin, vers la célébrité tant désirée.

Cet évenement de son existence, marqué par l'éveil d'une conscience en pleine ébullition, se voulait le prélude d'une vie intense et vibrante. Merveille, avec ses doutes et ses ambitions, se dressait contre l'adversité, prête à embrasser les complexités d'un monde où la lumière et l'ombre cohabitaient en une danse éternelle. Alors que la nuit tombait sur Alger, parée de mille feux et de promesses murmurées, elle se dit que demain serait un autre jour, une autre page à écrire dans le grand livre de sa vie. Et dans ce silence complice entre les étoiles, le murmure de ses rêves résonnait avec force, défiant la fatalité d'un destin déjà tracé, pour enfin laisser éclore l'éclat de sa véritable identité.

Guillaume se tenait, le soir tombant sur Alger, devant la porte d'un vieux café dont la façade usée témoignait des années de confidences et d'amertume. Il avait ce regard vague et mélancolique qui trahissait une vie passée à observer le monde plutôt qu'à y participer activement. Ses épaules, légèrement voûtées, portaient le poids d'une existence faite de doutes et de désillusions. Dans l'ombre des lampadaires, alors que la ville se parait de ses reflets dorés sur la mer, il semblait se demander, une fois de plus, si la vie offrait vraiment une issue à ceux qui, comme lui, cherchaient en vain un sens dans le tumulte quotidien.

Assis à une table en terrasse, il laissait son regard errer sur les passants, sur ces instants volés où l'âme se révèle dans le silence d'une conversation muette avec la nuit. Il se souvenait encore des jours d'antan, avant que la routine ne l'enchaîne à une existence faite de compromis et de renoncements. Jadis, Guillaume avait rêvé d'écrire, de capturer sur le papier les nuances de la vie, les douleurs et les joies qui se mêlaient inextricablement dans un monde en perpétuel mouvement. Mais les années, avec leurs vents contraires et leurs imprévus cruels, l'avaient transformé en un homme sensible et désabusé, peu enclin à croire en de grandes promesses de bonheur.

Il entendit alors la voix rauque d'un serveur qui l'interpella pour prendre sa commande. « Monsieur, vous désirez un thé à la menthe ou un café ? » demanda-t-il, d'un ton presque interrogatif. Guillaume esquissa un léger sourire, celui qui effleurait ses lèvres sans jamais y parvenir pleinement. « Un thé à la menthe, merci. » répondit-il doucement, tout en observant les reflets mouvants sur le trottoir. Le serveur s'éloigna, et Guillaume se retrouva seul avec ses pensées, se remémorant les paroles de son défunt père, qui lui avait appris à voir le monde sous un angle différent, loin des apparences trompeuses et des illusions de grandeur.

Il se rappelait ces après-midis d'enfance, passées dans une petite bibliothèque poussiéreuse, où chaque livre semblait receler le secret d'une liberté inatteignable. « La vie, mon fils, » lui disait souvent son père, « est un livre aux pages incertaines, et il faut savoir y écrire ses rêves avec courage, même si le monde te dit de rester silencieux. » Mais aujourd'hui, à l'ombre des cafés d'Alger, ce conseil résonnait comme une ironie amère. Guillaume avait appris à se protéger, à se renfermer derrière une carapace de désenchantement pour éviter les blessures que l'amour ou l'espoir pouvaient infliger.