Chapitre 6

Point de vue de Joséphine Dubois :

Ma main a jailli, balayant le vase de lys de la table de chevet. Il s'est brisé sur le sol, l'eau et les éclats de verre se répandant sur le carrelage poli.

« Dehors, » ai-je dit d'une voix rauque.

Max s'est figé, le nouveau bouquet toujours entre ses mains. « Jo... »

« J'ai dit, dehors ! » ai-je hurlé, le son me déchirant la gorge.

Il s'est lentement penché, le front plissé, et a commencé à ramasser les plus gros morceaux de verre. Un bord tranchant lui a coupé le doigt. une goutte de sang rouge a perlé sur sa peau. Il l'a fixée un instant, comme surpris.

Je l'ai regardé, mon cœur une pierre froide et morte dans ma poitrine. Un an plus tôt, je me serais précipitée à ses côtés, j'aurais nettoyé la coupure, pansé sa main, l'aurais embrassée pour la guérir. Maintenant, je ne ressentais rien. Moins que rien. Un vide complet et absolu.

Mon absence de réaction a semblé le déconcerter plus que mes cris. Il a levé les yeux, son regard cherchant sur mon visage une lueur de l'ancienne Joséphine, celle qui se souciait. Il n'a rien trouvé.

« Jo, il faut qu'on parle, » a-t-il dit, abandonnant le verre brisé et s'approchant du lit. « L'accident... ce n'était pas ma faute. L'autre conducteur a grillé un feu rouge. »

« Je me fiche de l'accident, » ai-je dit, ma voix plate.

« Je sais que tu es bouleversée à propos de Chloé, » a-t-il poursuivi, m'ignorant. « J'allais mettre fin à tout ça. Je te le jure. C'était juste... une stupide erreur. »

Il a tenté d'excuser ses actions dans la voiture. « Chloé était à l'avant, l'impact a été pire pour elle. Elle hurlait. J'ai paniqué. Mais je suis revenu pour toi, Jo. Je leur ai dit de t'aider. »

Il tissait un nouveau récit, celui où il n'était qu'un homme qui avait fait un choix logique dans un moment de panique. Il a sorti une petite boîte de macarons de la poche de sa veste – mes préférés, de la petite pâtisserie près de notre premier appartement. Il me les a offerts, une pathétique offrande de paix.

« Je t'ai apporté ça, » a-t-il dit, sa voix douce, enjôleuse.

J'ai repoussé sa main d'un geste sec. La boîte a volé dans les airs, éparpillant les pâtisseries aux couleurs vives sur le sol, où elles gisaient comme des joyaux tombés parmi le verre brisé.

« De. Hors. » Chaque mot était un éclat de glace.

La lueur de culpabilité dans ses yeux a disparu, remplacée par une étincelle de colère familière. Sa patience, toujours mince, était à bout. La performance était terminée.

« Très bien, » a-t-il grondé. « Tu veux être comme ça ? Très bien. Mais n'oublie pas qui paie pour cette suite VIP, Joséphine. N'oublie pas qui a payé chacune des factures médicales de Clara ces cinq dernières années. »

Mon sang s'est glacé. Il utilisait ma sœur décédée, il utilisait mon chagrin, pour me menacer. Pour me contrôler.

« De. Hors. » Ma voix n'a pas vacillé.

Il m'a fixée pendant un long et dur moment, la mâchoire serrée. Puis il a tourné les talons et est sorti en trombe, claquant la porte si fort que les murs ont tremblé.

Dès que la porte s'est refermée, la force que j'avais feinte m'a abandonnée. Je me suis effondrée sur les oreillers, et les sanglots que j'avais retenus se sont enfin libérés. J'ai pleuré pour Clara. J'ai pleuré pour la femme que j'étais. J'ai pleuré pour l'amour que j'avais cru réel, un amour qui s'était avéré n'être rien de plus qu'un mensonge cruel et élaboré.

Pendant les deux semaines suivantes, Max a joué le rôle du mari dévoué pour le personnel de l'hôpital. Il venait tous les jours, apportant des fleurs que je détestais et de la nourriture que je ne mangeais pas. Et chaque jour, je le mettais dehors.

Nos disputes sont devenues plus vives, sa frustration montant à chaque rejet. Les infirmières et les médecins observaient avec des yeux pleins de pitié, chuchotant à propos du pauvre et héroïque M. Richard et de sa femme ingrate et hystérique. Ils ne voyaient pas l'homme qui me menaçait avec des factures médicales en privé. Ils ne voyaient que la performance publique.

J'ai coché les jours sur un calendrier mental, comptant les secondes jusqu'à ce que je puisse partir. Jusqu'à ce que je puisse disparaître.

Le jour de ma sortie, alors que je préparais mon petit sac, la porte de ma chambre s'est ouverte. Ce n'était pas Max.

C'était Chloé.

Elle est entrée d'un pas nonchalant, impeccable dans une robe moulante, le visage parfaitement maquillé. Elle m'a toisée de haut en bas, un sourire suffisant aux lèvres.

« Waouh, » a-t-elle dit, sa voix dégoulinant de fausse pitié. « Tu as une mine affreuse. L'accident t'a vraiment amochée. »

Elle a passé une main dans ses parfaits cheveux blonds. « Mais en même temps, tu n'as jamais été très belle à regarder. Je n'ai jamais compris ce que Max te trouvait. Tu es si... banale. »

Elle s'est approchée, sa voix baissant à un murmure conspirateur. « Tu sais, je peux lui faire faire tout ce que je veux. N'importe quoi. Il m'a acheté un penthouse la semaine dernière. Il m'emmène à Paris pour mon anniversaire. Et les choses qu'il me fait au lit... eh bien, tu peux probablement imaginer. »

Elle s'est penchée, son parfum écœurant et suffocant. « Il m'aime, Joséphine. Il était juste avec toi par habitude. Par pitié, peut-être. »

De son sac à main de créateur, elle a sorti un petit médaillon en argent terni. Mon sang s'est glacé. C'était le médaillon que ma grand-mère m'avait donné, celui que Chloé m'avait volé dans mon casier de sport en seconde. Celui pour lequel j'avais pleuré pendant des semaines.

« Tu te souviens de ça ? » a-t-elle ronronné, le balançant devant mon visage. « Je l'ai gardé toutes ces années. Un petit rappel de la facilité avec laquelle on peut te prendre des choses. »

Mon corps s'est mis à trembler, la vieille terreur familière enroulant ses doigts glacés autour de mon cœur. La pièce semblait petite, l'air raréfié. Les cauchemars que je pensais avoir enterrés refaisaient surface.

Mes yeux ont parcouru la pièce, cherchant désespérément une issue. Ils se sont posés sur la corbeille de fruits que Max avait laissée, et sur le petit couteau bien aiguisé niché à côté d'une poire.