Chapitre 4

Point de vue de Joséphine Dubois :

« Elle est blessée, Max ! » gémit Chloé, enfouissant son visage dans son épaule alors qu'il s'agenouillait à côté d'elle. « Ma cheville... Je crois qu'elle est cassée. »

Max m'a lancé un regard de pure fureur. « Tu es satisfaite maintenant, Joséphine ? C'est ce que tu voulais ? » a-t-il grondé, sa voix dégoulinant d'accusation.

« Je ne l'ai pas touchée ! » ai-je crié, ma voix faible et fluette. « Elle est tombée exprès ! »

« C'était un accident, » a dit Max, son ton dédaigneux alors qu'il examinait doucement la cheville parfaitement intacte de Chloé. « Elle a perdu l'équilibre. Tu as traversé beaucoup de choses. Calme-toi. » Il excusait son comportement, m'infantilisait, me traitant comme une enfant hystérique qui ne pouvait pas contrôler ses émotions.

Une vague de nausée chaude et acide a agité mon estomac. Ma tête était légère, le monde basculait sur son axe.

« Un accident ? » ai-je répété, ma voix tremblant d'une rage si profonde qu'elle m'a fait peur. « Comme dérouter un hélicoptère médicalisé était un 'accident' ? Comme la mort de ma sœur était un 'accident' ? »

Chloé a tressailli, laissant échapper un autre sanglot doux. « S'il te plaît, ne parle pas de ça, » a-t-elle murmuré. « Ça me fait me sentir si coupable. »

« Tant mieux, » ai-je craché. « Tu devrais. »

Je me suis détournée d'eux, incapable de regarder leur tableau dégoûtant d'innocence feinte et de loyauté mal placée une seconde de plus. Mes yeux sont tombés sur le contenu éparpillé de mon sac à main, qui s'était renversé quand j'avais reculé. Parmi le rouge à lèvres et les clés se trouvait un petit livre usé, relié en cuir. Le premier carnet de croquis de Clara. Il était rempli de ses dessins d'enfance de créatures fantastiques et de soleils souriants. Je l'avais emporté avec moi depuis les funérailles, un morceau tangible d'elle que je ne pouvais supporter de quitter.

Je me suis penchée pour le ramasser, mes doigts effleurant le cuir doux et familier.

Un talon de créateur, blanc immaculé, s'est abattu sur le carnet de croquis, à moins de cinq centimètres de ma main.

J'ai levé les yeux. Chloé se tenait au-dessus de moi, un sourire cruel et triomphant sur le visage. Elle a écrasé son talon dans le livre, le son de la reliure qui craque et des pages qui se déchirent résonnant dans le jardin silencieux.

« Oups, » a-t-elle dit, sa voix une chansonnette écœurante. « Quelle maladroite je suis. »

Quelque chose en moi a cédé. Le chagrin, la trahison, les années de colère refoulée ont éclaté en un seul éclair aveuglant de fureur blanche. Je me suis jetée sur elle, les mains tendues, mes ongles transformés en griffes. « Salope ! »

Avant que je puisse l'atteindre, une poigne de fer s'est refermée sur mon poignet. Max m'a tirée en arrière si fort que j'ai trébuché.

« Ça suffit, Joséphine ! » a-t-il rugi.

Il n'a pas vu ce qu'elle avait fait. Il n'a vu que mon attaque. Il m'a repoussée loin d'elle, une poussée dure et violente. J'ai perdu l'équilibre et suis tombée en arrière, ma tête heurtant le bord du pot en terre cuite derrière lequel je m'étais cachée.

La douleur a explosé à l'arrière de mon crâne. Le monde a tourné, des points noirs dansant dans ma vision. Je suis restée allongée sur l'herbe, abasourdie et à bout de souffle, le goût cuivré du sang remplissant ma bouche.

« Regarde ce que tu m'as fait faire, » a dit Max, sa voix empreinte de frustration, comme si ma blessure était un inconvénient qu'il était forcé de gérer. Il me regardait, mais son inquiétude était pour Chloé, qui s'accrochait maintenant à son bras, l'air terrifiée.

« C'est à Clara, » ai-je murmuré, ma voix épaisse de larmes et de douleur. J'ai pointé un doigt tremblant vers le carnet de croquis ruiné, profané sur la pelouse. « C'était le premier carnet de croquis de Clara. »

Max a jeté un coup d'œil au livre, son expression incompréhensive. « Ce n'est qu'un livre, Jo. Je t'en achèterai un nouveau. Cent nouveaux. »

Il ne se souvenait pas. Il était là quand Clara, à sept ans, me l'avait fièrement présenté. Il l'avait regardée remplir ses pages. Il avait loué ses dessins. Mais maintenant, ce n'était qu'une chose. Un objet dont il pouvait mesurer la valeur en euros. Tous nos souvenirs partagés, tous les moments qui avaient construit les fondations de notre vie ensemble, avaient été effacés de son esprit, remplacés par cette femme insipide et cruelle.

Le combat s'est drainé de moi, remplacé par un épuisement profond, écrasant. Il ne servait à rien de discuter. Il ne servait à rien d'expliquer. Il ne comprendrait pas. Il ne le pouvait pas.

Lentement, douloureusement, je me suis relevée. Je ne leur donnerais pas la satisfaction de me voir brisée sur le sol. Je me suis retournée pour partir, ma seule pensée étant de m'éloigner le plus possible d'eux.

« Où crois-tu que tu vas ? » La voix de Max a fendu l'air. Il m'a attrapé le bras, sa prise me faisant mal. « Tu es blessée. Je t'emmène à l'hôpital. »

« Lâche-moi, » ai-je dit, ma voix dangereusement calme.

« Monte dans la voiture, Joséphine, » a-t-il ordonné.

Il m'a à moitié traînée, à moitié portée jusqu'à sa voiture, me forçant à monter sur la banquette arrière comme une prisonnière. Chloé s'est glissée sur le siège passager, me lançant un regard triomphant dans le rétroviseur en bouclant sa ceinture. La voiture était remplie de l'odeur douce et écœurante de son parfum, une odeur que je savais être à jamais liée aux pires moments de ma vie.

Alors que la voiture quittait l'allée, j'ai appuyé ma tête douloureuse contre la vitre froide de la fenêtre et j'ai fermé les yeux.

Mon esprit a dérivé vers les mois qui ont suivi le retour de Chloé au pays. Ses rencontres « accidentelles » dans mes cafés préférés. Son inscription à ma salle de sport exclusive. Son achat de l'appartement juste en face du nôtre. C'était une campagne systématique et délibérée pour envahir chaque recoin de ma vie.

Je me suis souvenue d'avoir trouvé mon violoncelle primé, celui avec lequel j'avais joué à la Philharmonie de Paris, avec ses cordes coupées. Il n'y avait aucune preuve, mais je savais que c'était elle. Je me suis souvenue l'avoir dit à Max, ma voix tremblant de peur et d'indignation. Il avait promis de s'en occuper, de la tenir à l'écart de moi.

Et il l'avait fait. Il l'avait tenue à l'écart de moi en l'attirant dans son propre lit. Il n'a pas résolu le problème. Il l'a absorbé. Il est devenu le problème.

La douleur dans ma tête était un élancement sourd et constant, une manifestation physique de l'agonie de mon âme. J'ai senti une larme s'échapper du coin de mon œil et tracer un chemin froid sur ma tempe.

La dernière chose dont je me souviens, c'est le crissement des pneus et le bruit écœurant du métal qui se froisse.

Puis, tout est devenu noir.