Chapitre 4

« Qu'est-ce que c'est ? » ai-je demandé, ma voix un monotone sans vie. « Qu'est-ce qu'elle veut ? »

Le visage de Grégoire était illisible dans la pénombre. « Kenza se sent responsable du délabrement du jardin de ta mère. »

J'ai tressailli. Le jardin de ma mère était son sanctuaire.

« Elle veut le replanter », a-t-il continué. « En hommage. Elle a commandé toutes les fleurs préférées de ta mère. Elle veut que tu les plantes. »

La cruauté était à couper le souffle. Il voulait que je creuse dans la terre de l'espace sacré de ma mère, que je plante des fleurs en « hommage » orchestré par sa meurtrière. Un hommage qui serait filmé et utilisé pour leur campagne de relations publiques.

« Non », ai-je dit. Le mot était calme mais ferme.

Les yeux de Grégoire se sont rétrécis. « Ne sois pas difficile, Jeanne. C'est une simple demande. »

« J'ai dit non. »

Il a fait un pas menaçant dans la cave. « Tu veux rester ici ? Parce que je peux facilement te laisser ici un jour de plus. Ou deux. »

Je n'ai pas répondu. La menace flottait dans l'air, épaisse et suffocante.

« Fais cette seule chose », a-t-il dit, sa voix s'adoucissant en un ronronnement manipulateur. « Fais juste ça, et je te promets que les choses s'amélioreront. Nous pourrons surmonter tout ça. Kenza partira, et ce ne sera plus que nous deux. »

Mensonges. Tout ça. C'était un serpent, et j'en avais fini d'être charmée. Mais pour que mon plan fonctionne, je devais sortir de cette cave.

J'ai hoché lentement la tête, d'un air vaincu.

Il est parti, et quelques minutes plus tard, un de ses gardes du corps m'a escortée dehors, sous la lumière aveuglante du soleil. Il m'a conduite dans le jardin, où des dizaines de plateaux de fleurs et de sacs de terreau étaient disposés autour du parterre de ma mère. Kenza était là, dirigeant une petite équipe de tournage.

« Assurez-vous de prendre mon bon profil », disait-elle.

Le garde m'a poussée en avant. « Au travail. »

Mes mains étaient à vif et mes muscles hurlaient de protestation, mais je me suis agenouillée dans la terre. J'ai enfoncé mes doigts dans la terre fraîche, la terre que ma mère avait aimée. À chaque fleur que je plantais, un morceau de mon ancienne vie s'effaçait. La douleur, l'amour, les souvenirs - ils se consumaient, ne laissant derrière eux qu'une résolution froide et dure.

J'ai travaillé pendant des heures sous le soleil brûlant, l'équipe de tournage documentant mon labeur « pénitent ». Kenza regardait depuis une chaise longue, sirotant du thé glacé, offrant occasionnellement des instructions hypocrites.

« Un peu plus à gauche, ma chérie. Nous voulons que ce soit parfait. »

Quand ce fut enfin terminé, mon corps me faisait mal et j'étais couverte de terre et de sueur. Kenza a renvoyé l'équipe de tournage et s'est approchée pour inspecter mon travail.

« Eh bien », a-t-elle dit, avec un geste dédaigneux de la main. « C'est passable. »

Grégoire est sorti pour la rejoindre, passant un bras autour de sa taille. « C'est magnifique, mon amour. Un hommage approprié. »

Il m'a regardée, recroquevillée sur le sol près du jardin, avec pas plus d'émotion que si j'étais un outil de jardinage abandonné.

Je les ai regardés rentrer dans la maison, leurs rires résonnant derrière eux. Je suis restée là, par terre, sentant la terre fraîche sous mes mains. Je me suis souvenue de Grégoire m'apportant une seule rose parfaite de ce jardin pour notre premier anniversaire. Il m'avait dit que mon amour était la plus belle chose qui ait jamais poussé dans sa vie.

Cet homme était mort. Ou peut-être n'avait-il jamais existé.

L'amour que je ressentais pour lui, l'amour qui avait défini toute ma vie d'adulte, avait disparu. Il avait été systématiquement torturé et affamé jusqu'à ce qu'il cesse simplement d'exister. Je ne ressentais plus rien pour lui maintenant. Ni amour, ni haine. Juste un vide immense et glacial.

Ce soir-là, j'ai vu sur les réseaux sociaux que Grégoire et Kenza étaient à un gala en ville, souriant pour les caméras. Il lui tenait la main. La légende disait : « Le milliardaire Grégoire Garnier et la philanthrope Kenza Duval, un portrait de dévotion. »

Je n'ai rien ressenti. La douleur était partie.

Je suis entrée dans notre salle de bain principale. Ses affaires étaient toujours de son côté du meuble-lavabo, les miennes de l'autre. J'ai pris mon alliance, un simple anneau de platine, et ma bague de fiançailles, un diamant qu'il avait dit être aussi pur que son amour pour moi, et je les ai jetées dans les toilettes. J'ai tiré la chasse.

Le son était immensément satisfaisant.

Je suis allée dans la petite serre où il gardait sa précieuse collection d'orchidées rares. Il avait dépensé une fortune pour elles. Il m'avait dit un jour qu'elles étaient délicates et belles, tout comme moi.

J'ai MÉTHODIQUEMENT cassé chacune d'entre elles à la tige. J'ai déchiré les pétales et écrasé les feuilles sous mon talon jusqu'à ce que le sol soit une ruine de vert et de violet.

Alors que je me tenais au milieu des décombres, mon téléphone a vibré. C'était une notification. Je préparais une déclaration, une dernière « lettre de suicide » à publier après ma disparition.

La porte d'entrée s'est ouverte. Grégoire était rentré plus tôt.

Il est entré dans la serre, s'arrêtant net en voyant le carnage. Son visage, habituellement si contrôlé, était un masque d'incrédulité et de fureur.

« Jeanne... qu'as-tu fait ? » a-t-il murmuré, sa voix tremblante.

Il a regardé des orchidées détruites à mon visage, une lueur de peur dans les yeux. Pour la première fois, il avait l'air de ne pas savoir ce que j'allais faire ensuite.

« Elles étaient en train de mourir », ai-je dit, ma voix calme et égale. « Je les ai juste aidées. »

Il m'a regardée, son esprit tournant clairement à toute vitesse. « Jeanne, bébé, écoute-moi », a-t-il dit, faisant un pas vers moi, les mains levées en un geste apaisant. « Je sais que j'ai été... dur avec toi. Mais je te promets, après ce mémorial pour ta mère, tout sera différent. Nous partirons, juste nous deux. Où tu veux. »

J'ai failli rire. Il pensait que des vacances pouvaient arranger ça. Il n'avait aucune idée de ce qui allait arriver. Il n'avait aucune idée que je n'étais pas brisée. J'étais en train d'être refaçonnée.