Chapitre 2

Point de vue d'Isabella :

« Je ne veux rien avoir à faire avec un homme qui m'offre un trône partagé », dis-je, ma voix aussi froide et dure que le verre brisé sur le sol. « Je serai une reine, pas un lot de consolation. »

Mon père me dévisagea, ses yeux scrutant mon visage. Il y vit la résolution inébranlable, la nouvelle dureté qui s'était installée au plus profond de moi. Il vit que sa fille, la jeune fille qu'il avait abritée et protégée, avait grandi en l'espace d'une seule soirée.

Il hocha lentement la tête.

« Cette trahison n'est pas seulement contre toi, Isabella. Elle est contre la famille Moretti. Elle est contre moi. »

Je vis quelque chose changer dans ses yeux, une lueur familière et dangereuse. C'était le regard qu'il avait avant une guerre, avant que le sang ne soit versé pour régler une dette d'honneur.

« Dis-moi ce que tu veux que je fasse », dit-il, sa voix un grondement sourd.

« Je veux qu'ils souffrent », murmurai-je. « Je veux qu'il sache ce qu'il a perdu. Et je la veux... je la veux partie. »

« Considère que c'est fait », dit-il. L'air dans la pièce crépitait de son autorité, du pouvoir absolu d'un Don. « Il sera exilé. Dépouillé de son nom, de son pouvoir, de tout. Et quant à la fille... il la regardera payer le prix de sa déloyauté. »

Une sombre satisfaction s'installa dans ma poitrine. Ce n'était pas du bonheur, mais c'était quelque chose de solide à quoi se raccrocher dans les décombres de ma vie. Une promesse de vengeance. Une *vendetta*.

Un poids que j'ignorais porter se souleva de mes épaules. La décision était prise. Le chemin était clair.

Je quittais le bureau quand je l'ai vue. Angélique. Elle descendait le couloir, une image d'innocence dans une simple robe blanche. Elle m'a vue et son visage s'est illuminé d'un sourire doux et désarmant.

« Bella ! Je venais justement te voir. »

Elle tendit les bras vers moi pour une étreinte. L'odeur écœurante de gardénias me frappa en premier, une vague de nausée me submergeant. C'était l'odeur de la tromperie, l'odeur de mon avenir volé.

Je reculai vivement, comme si son contact allait me brûler.

« Ne fais pas ça », lançai-je, ma voix sèche.

Elle me regarda, sa lèvre inférieure tremblant, ses grands yeux se remplissant de larmes fabriquées.

« Qu'est-ce qui ne va pas ? J'ai fait quelque chose ? »

Et puis, elle a orchestré son chef-d'œuvre. Elle fit un pas en arrière maladroit, sa cheville se tordant à un angle impossible. Elle poussa un cri de douleur et s'effondra sur le sol, une poupée cassée à mes pieds.

« Angélique ! »

La voix de Marco retentit du fond du couloir. Il apparut en un instant, son visage un masque de fureur. Il ne me regarda même pas. Ses yeux n'étaient que pour elle.

Il s'agenouilla à côté d'elle, son contact doux alors qu'il examinait sa cheville.

« Que s'est-il passé ? »

Enzo et Max étaient juste derrière lui, leurs visages sombres et accusateurs.

« Elle... elle m'a juste poussée », gémit Angélique, levant vers Marco des yeux remplis de larmes. « Je ne sais pas pourquoi. J'essayais juste de lui parler. »

« Je ne l'ai pas touchée », dis-je, ma voix plate.

Marco leva alors les yeux vers moi, et la déception dans son regard fut un coup physique. *Tu es puérile*, son regard semblait dire. *Pourquoi ne peux-tu pas simplement être gentille avec elle ?*

Il la souleva dans ses bras comme si elle ne pesait rien.

« Je t'emmène chez le médecin », murmura-t-il, sa voix douce d'une tendresse qu'il n'avait pas utilisée avec moi depuis des années.

Il passa devant moi sans un autre regard, ses soldats le suivant comme une garde d'honneur loyale. Il me laissa seule dans le couloir, l'écho de ses faux sanglots flottant encore dans l'air.

Plus tard, depuis mon balcon, je les ai observés dans le jardin en contrebas. Marco était à genoux, enveloppant doucement la cheville d'Angélique avec une poche de glace. Elle était appuyée contre lui, sa tête sur son épaule, le regardant avec adoration.

Un souvenir refit surface, vif et importun. L'année dernière, j'avais été projetée de mon cheval lors d'une promenade. Mon poignet s'était cassé, une fracture nette qui m'avait fait crier de douleur.

Marco était là. Il m'avait aidée, mais son contact avait été réticent, son expression pleine de ressentiment.

« Mon père va me tuer si tu n'es pas parfaite pour le gala », avait-il marmonné, sa prise sur mon bras juste un peu trop forte. Il s'était occupé de ma blessure non par amour, mais par obligation, un devoir commandé par mon père.

Je le regardais maintenant, aux petits soins pour Angélique pour une blessure inventée. Il n'accomplissait pas un devoir. Il offrait sa dévotion.

Une certitude glaciale m'envahit, me glaçant jusqu'aux os. Il ne s'agissait pas seulement d'un baiser. Il s'agissait d'un choix qu'il avait fait il y a très, très longtemps.

Il berçait sa main comme si elle était en verre précieux. Je me souvenais comment il avait tenu mon poignet cassé comme si c'était un fardeau.

Et sans un mot de plus, je me suis retournée et je suis partie.