Chapitre 4 Chapitre 4

Chapitre 7 : Prison d'illusions

Encore une fois, elle avait quitté le bureau bien plus tard qu'elle ne l'aurait voulu. Les taxis passaient à portée de main, les rames de métro se succédaient, mais elle n'avait ni levé la main ni descendu les escaliers. Elle s'était entêtée à marcher, comme si ses pieds la guidaient d'eux-mêmes.

Qu'est-ce qui, ce soir-là, l'avait poussée à se jeter dans l'immensité de la ville au lieu de suivre un trajet sûr et rapide ?

Emily ne pouvait plus le dire. Tout ce qu'elle savait, c'est qu'elle regrettait ce choix. Quelqu'un la talonnait.

Impossible de deviner s'il s'agissait d'un homme ou d'une femme : l'inconnu portait des vêtements amples qui masquaient chaque détail. Elle avait d'abord tenté de se fondre dans la foule, changeant de trottoir, bifurquant brusquement, mais l'ombre restait accrochée à ses pas. Et malgré sa parfaite connaissance du centre-ville, elle avait fini par se désorienter, happée dans un quartier qu'elle croyait connaître.

Son dos était trempé de sueur. Elle tenta d'accélérer, mais ses jambes semblaient engluées dans une lenteur oppressante. Chaque fois qu'elle se retournait, la silhouette était toujours là, à la même distance. Elle courut jusqu'à ce que son souffle se brise.

Puis, à bout de forces, elle se planta net au milieu du trottoir, comme on choisit un champ de bataille.

- Montre-toi ! cria-t-elle d'une voix étranglée. Si tu veux m'atteindre, fais-le face à moi !

Le silence tomba, épais comme du velours. Puis, peu à peu, l'inconnu se détacha de l'obscurité. Un pas après l'autre, la forme encapuchonnée se rapprocha.

Emily serra les poings, plantée dans cette ruelle muette où son cœur battait plus fort que ses respirations. Sans réfléchir davantage, elle bondit en avant, un cri à la gorge. Son coup fendit l'air et rencontra... quelque chose de liquide.

Le sol avait disparu sous ses mains. Entre ses doigts perlait de l'eau glacée. Elle leva les yeux vers son poursuivant : sous la capuche, il n'y avait plus de visage, mais la houle noire d'un océan.

Un hurlement jaillit d'elle, aussitôt repris par le grondement marin. La silhouette éclata en un flot immense, se déversant tout autour d'elle, la happant.

- Pitié... je ne sais pas nager... pensa-t-elle en suffoquant.

L'eau l'avalait, inexorable, l'entraînant toujours plus profondément.

Emily se redressa d'un coup, haletante, le cœur prêt à éclater. Elle scruta la chambre : aucun déferlement, aucune vague. Juste ses meubles familiers baignés dans les reflets de la rue. Elle alluma la lampe de chevet et resta un instant immobile, à retrouver son souffle.

- Ce n'était qu'un rêve, Ems... murmura-t-elle pour se rassurer.

Sur le cadran, l'heure affichait deux heures et demie de sommeil à peine.

Elle se leva, pieds nus sur le parquet tiède, et ouvrit le tiroir où elle rangeait son matériel de broderie.

Encore une nuit blanche. Elle avait fini sa fleur ; peut-être qu'une carte du monde cette fois lui occuperait l'esprit sans lui demander trop d'énergie.

En préparant ses fils et son aiguille, Emily sentit remonter une fatigue plus lourde que le manque de repos : celle d'une vie qui lui échappait.

Elle n'avait pas mérité ce fardeau. Oui, son père avait succombé à un cancer lorsqu'elle était enfant, mais combien d'autres vivaient des drames semblables sans ces cauchemars d'étouffement ?

Pourquoi elle ? Pourquoi ces images de noyade, toujours les mêmes ?

Ni médecins ni praticiens aux méthodes obscures n'avaient su donner une explication. Sa mère, lassée, croyait l'affaire réglée. Au moins, se dit Emily avec amertume, l'une des deux pouvait dormir en paix.

Cette femme qui l'avait élevée seule restait son unique repère. C'était à Emily, désormais, de ne pas troubler ses nuits. Avec cette pensée comme un mince fil d'espoir, elle s'installa à sa table et piqua son aiguille dans l'étoffe, prête à passer encore une nuit à tenir ses démons à distance.

•L'ennui.

Même les hommes couronnés de succès y goûtent, et Derek Haven ne faisait pas exception. Malgré l'empire colossal qu'était le groupe Haven, la répétition avait fini par ronger chaque recoin de son quotidien. Ses journées ressemblaient à une succession mécanique de signatures et d'autorisations, d'approbations et d'annulations, de réunions policées et de déjeuners calculés, où il jaugeait discrètement ses interlocuteurs comme on évalue des adversaires invisibles.

Telle était sa routine. Seul son oncle, avec ses projets extravagants, parvenait à troubler de temps à autre cette mer lisse, contraignant Derek à déjouer ses machinations. Mais sitôt ces tempêtes passées, l'inévitable revenait : le rythme figé, la prévisibilité et, pire que tout, l'avalanche de dossiers.

C'était une paperasse sans fin, qu'il n'aurait jamais cru supportable si l'ère numérique n'avait pas tout enfermé dans l'écran de son ordinateur. Aux yeux du monde, Derek semblait absorbé par un simple rectangle lumineux ; lui seul savait qu'il s'agissait d'une montagne de travail invisible.

Et pourtant, cette montagne lui servait souvent de refuge. Il y plongeait des heures durant, s'y dissimulant comme dans une grotte, échappant aux questions sur son absence de sommeil. On le croyait affairé à boucler un projet urgent, mais ses dossiers les plus avancés n'étaient pas attendus avant des semaines.

Il cultivait ces tâches lointaines comme un prétexte, un alibi pour prolonger ses soirées au bureau et retarder son retour au lit. Ce stratagème, Derek l'avait adopté presque chaque nuit. Mais Emily Molson avait changé la donne. Elle n'était pas de celles qui le traitaient avec une révérence automatique. Dans cet univers de tailleurs et de talons, elle se contentait de ballerines ; elle l'appelait Derek sans hésiter, jamais « Monsieur Haven », et faisait son travail d'une manière si impeccable qu'il redoutait de la perdre.

Alors, même s'il n'avait aucune envie de quitter son écran, il se forçait parfois à fermer ses dossiers plus tôt, pour elle. Ce soir-là, rien n'avait fait exception.

Il avait tenu jusqu'à vingt heures. La culpabilité, qu'il se refusait à nommer, avait fini par mordre.

- Emily, rentrez, à moins de vouloir camper ici pour la nuit, lança-t-il en surgissant de son bureau.

Elle eut un léger sursaut avant de lui adresser un sourire narquois.

- Et qui se fera passer pour votre fiancée auprès des princesses étrangères, si je m'en vais ?

Derek sentit la chaleur lui grimper aux joues.

- C'était un incident isolé, et vous étiez aussi intimidée qu'elle que moi.

Cette princesse-là avait effectivement de quoi déstabiliser n'importe qui. Emily ramassa calmement ses affaires tandis qu'il patientait.

Ils descendirent ensemble par l'ascenseur panoramique aux parois de verre blindé. La nuit avait enveloppé la ville d'un éclat hypnotique. Les étages défilaient, vides ; tous ceux qui avaient une famille ou un foyer avaient depuis longtemps quitté les lieux. Derek, lui, détourna un instant les yeux d'Emily, le cœur serré.

- Tu as des plans ce soir ? demanda-t-il avec un réel intérêt.

Elle haussa les épaules.

- Pas grand-chose. Je vais sans doute regarder un truc avec ma mère avant d'aller dormir.

Elle l'avait dit avec une simplicité désarmante. Pour elle, le lit n'était pas une abstraction mais un rendez-vous sûr, un sommeil probablement plein et paisible.

Une vague d'envie le traversa. Il la refoula aussitôt. Elle n'y était pour rien si le sommeil venait à elle sans effort.

L'ascenseur s'ouvrit et Derek, sombre, ne prononça pas un mot de plus. Il s'éloigna, espérant qu'elle prendrait son mutisme pour de l'agacement passager.

Il prit le chemin du retour en ligne droite, mais s'arrêta soudain. Sa voiture, profilée si bas qu'elle se confondait avec le bitume, l'attendait, noire comme le ciel. Derek leva les yeux vers les étoiles et resta là, immobile, assis sur le capot, une demi-heure durant. Puis il se glissa dans l'habitacle et mit le cap sur le manoir.

À son arrivée, tout dormait. Aucun invité, aucun bruit. Il n'avait pas à feindre une politesse de façade.

Plutôt que de se diriger vers son aile privée, il bifurqua vers la cuisine. Comme toujours, on lui avait laissé son repas au chaud. Il mangea vite, sans savourer, d'une manière qui aurait fait froncer les sourcils de sa mère.

Après avoir englouti son plat, il gagna sa chambre et se changea. Deux allers-retours dans la piscine suffirent ; il remonta aussitôt, prit une douche sous les cinq pommeaux, laissant l'eau masser ses épaules. Un instant, il crut que la nuit lui serait douce.

Il enfila un simple bas de pyjama, écarta les draps et s'allongea.

Cette fois, il dormit une heure et demie. Un petit miracle.