Chapitre 4

Point de vue d'Anabelle Dubois :

L'employée de maison de la famille, Maria, une femme aimable qui m'avait montré plus de chaleur en passant que ma mère dans toute ma vie, a apporté un plateau de petits-fours. La conversation s'est détournée de mes prétendues défaillances pour revenir à son centre de gravité naturel : Camille.

Ils l'adulaient, mon père et Julien rivalisant pour placer les canapés les plus appétissants sur son assiette. Camille, à son tour, les régalait d'histoires sur sa célébrité naissante – un potentiel contrat avec une marque de maquillage de luxe, une collaboration avec un autre influenceur de premier plan. Ils buvaient ses paroles, leurs visages illuminés par un succès par procuration.

J'étais une pensée secondaire, un fantôme non seulement dans la forme mais aussi dans leur esprit.

Une heure a passé. Puis une autre. La fête à laquelle ils étaient si désespérés d'assister battait son plein, et pourtant, je n'étais toujours pas « revenue en rampant ».

Une lueur de quelque chose – pas de l'inquiétude, mais peut-être de la culpabilité – a traversé le visage de ma mère. « J'ai fait les tartelettes au citron préférées d'Anabelle », a-t-elle dit doucement, presque pour elle-même. Elle est allée à la cuisine et est revenue avec un petit dessert magnifiquement présenté. C'était le seul dessert que Camille détestait.

« Julien, mets ça au frigo pour elle », a-t-elle ordonné. « Je ne veux pas qu'elle pense que je fais du favoritisme. »

L'ironie était si épaisse que j'avais l'impression de pouvoir m'étouffer avec. Je n'ai rien ressenti. Le geste était trop insignifiant, trop tardif, une performance creuse de maternité qui ne signifiait plus rien pour moi maintenant.

Julien a grommelé mais s'est levé pour prendre l'assiette. Alors qu'il tendait la main, Camille a poussé un cri de douleur soudain et aigu.

« Aïe ! » a-t-elle glapi, retirant brusquement sa main du sac cadeau sur la table basse.

« Qu'est-ce qu'il y a, ma chérie ? » Ma mère était à ses côtés en un instant. « Qu'est-ce qui ne va pas ? »

« Il y a quelque chose dedans... c'est de l'argent », a gémi Camille, berçant sa main. « Ça m'a brûlée. »

Toute la famille s'est pressée autour d'elle. Sur le dos de sa main, une légère marque rouge commençait déjà à se former, comme une brûlure.

« De l'argent ? » a demandé mon père, le front plissé par la confusion. « Qui t'enverrait de l'argent ? Un rival jaloux ? »

Les yeux de ma mère se sont rétrécis. Elle s'est penchée et a regardé dans le sac cadeau, en sortant une petite boîte en argent ornée. Je l'ai reconnue immédiatement. C'était un étui sur mesure que j'utilisais pour transporter des échantillons de tissus délicats, en argent pur pour ses propriétés antimicrobiennes.

« Ce n'est pas à Anabelle, ça ? » a-t-elle demandé, sa voix dangereusement calme.

La lèvre inférieure de Camille a commencé à trembler. Ses yeux se sont remplis de larmes, une performance digne d'un Oscar. « Je... je pensais que c'était un cadeau », a-t-elle sangloté. « Elle a dû oublier que je suis allergique. Elle ne... elle ne le ferait pas exprès. »

L'insinuation flottait dans l'air, venimeuse et délibérée. Elle ne le ferait pas exprès, mais peut-être que si.

C'est tout ce qu'il a fallu.

« Cette garce malveillante », a rugi mon père, son visage devenant d'un rouge profond. « Elle a fait ça délibérément ! Pour te faire du mal, pour gâcher ta soirée ! »

« Je n'arrive pas à y croire », a craché Julien, serrant les poings. « Après tout ce qu'on fait pour elle, c'est comme ça qu'elle nous remercie ? En essayant d'empoisonner sa propre sœur ? »

Ils l'ont cru. Instantanément. Sans un moment d'hésitation, ils m'ont condamnée pour un crime que je n'avais pas commis, un crime qui était physiquement impossible.

Le visage de ma mère était un masque de fureur glaciale. « Gérard, nous devons l'emmener à la clinique. Maintenant. Ça pourrait être sérieux. »

Mon père a hoché la tête d'un air sombre. Il a attrapé la boîte en argent sur la table et, avec un rugissement de rage, l'a projetée contre le mur. Elle a heurté le plâtre avec un bruit sourd, laissant une profonde entaille.

« Quand elle rentrera », a-t-il fulminé, sa voix tremblant d'une rage que je n'avais jamais vue dirigée contre personne d'autre que moi, « je lui ferai regretter d'être née. »

---