Chapitre 3

Point de vue d'Anabelle Dubois :

Mon esprit était enchaîné à cette maison, prisonnier silencieux forcé de regarder la vie que j'avais perdue être effacée. Je ne pouvais pas partir. J'étais liée au salon, un espace qui ne m'avait jamais vraiment semblé être le mien, maintenant une scène pour un portrait de famille dont je ne faisais plus partie.

Ils étaient tous là, rassemblés autour de Camille comme si elle était une reine tenant sa cour. Elle était assise sur mon canapé blanc, un trône qu'elle s'était fabriqué, déballant un sac de créateur ridiculement cher – un cadeau de nos parents.

Mon père, Gérard, un homme qui passait habituellement ses soirées absorbé par les nouvelles financières, était penché en avant, un sourire rare et sincère sur son visage. « Tu le mérites, ma chérie. Tout ça. »

« Après ça, on t'emmènera faire du shopping sur l'Avenue Montaigne la semaine prochaine », a ajouté ma mère, ses yeux brillant de fierté. « Et nous devons commencer à planifier ce voyage à Paris pour ton anniversaire. »

Camille a feint l'humilité, une rougeur poudrant ses joues. « Oh, vous n'êtes pas obligés de faire tout ça. C'est trop. »

« N'importe quoi », a dit ma mère d'un geste dédaigneux. Elle a ensuite jeté un regard critique sur mon salon. « Tu sais, une fois qu'Anabelle déménagera enfin pour être avec Maxime, nous devrions transformer cet endroit en un véritable studio pour toi. Elle n'utilise presque pas l'espace de toute façon, toujours enfermée dans son sinistre laboratoire. »

Les yeux de Camille se sont écarquillés dans une performance de sollicitude fraternelle. « Oh, Maman, on ne peut pas faire ça. Qu'est-ce que Bella dirait ? »

« Qu'est-ce que ça peut faire ce qu'elle dit ? » a ricané ma mère. « Elle a choisi sa voie. C'est son devoir de grande sœur de te soutenir. »

Julien, toujours le fidèle serviteur de l'enfant chérie de la famille, est apparu avec une coupe de champagne pour Camille. « Tiens, Cam. Tout pour la star de la soirée. »

Je planais près du plafond, un nœud froid et invisible de chagrin. Je regardais la chaleur et les rires circuler entre eux, un courant d'affection dont je n'avais jamais fait partie. C'était une douleur physique, cette douleur fantôme dans mon cœur spectral. Ils formaient une unité familiale complète, et j'avais toujours été la pièce superflue, celle qui ne cadrait pas tout à fait.

Camille a pris une gorgée délicate de son champagne, ses yeux pétillant de quelque chose de plus que de simples bulles. « J'aimerais juste que Bella soit là pour fêter ça avec nous », a-t-elle dit, sa voix dégoulinant d'une tristesse contrefaite. « Je ne comprends pas pourquoi elle est toujours aussi en colère. »

Ses mots, parfaitement synchronisés, ont changé l'énergie de la pièce. La chaleur s'est retirée, remplacée par un froid familier dirigé contre ma mémoire.

« Ne t'inquiète pas pour elle », a grommelé mon père, sa bonne humeur s'évaporant. « Elle est juste égoïste, comme d'habitude. Elle ne supporte pas que les projecteurs ne soient pas sur elle pendant cinq minutes. »

« Honnêtement », a approuvé ma mère, secouant la tête avec déception. « On pourrait penser qu'une femme de son âge aurait dépassé ces caprices d'enfant. » Elle a regardé Camille, son expression s'adoucissant. « Il faut un talent unique pour accomplir ce que tu as fait, mon amour. Anabelle reçoit un de ces petits prix ridicules tous les deux ans. »

Elle faisait passer mes recherches pour un passe-temps, un trophée de participation que je collectionnais par pitié.

« Elle essaie juste de gâcher ta soirée, Cam », a-t-elle poursuivi, sa voix se durcissant. « Ne la laisse pas faire. »

Camille a fait une petite moue enjouée. « Maman, ne sois pas méchante. Je suis sûre que son prix est... sympa. » La condescendance dans sa voix était si subtile, si savamment tissée, que seule moi pouvais l'entendre. J'ai vu la lueur de satisfaction dans ses yeux alors qu'elle réussissait à me peindre comme la méchante, la grande sœur jalouse et mesquine.

Je connaissais ce regard. Je l'avais vu toute ma vie. Le petit sourire triomphant et silencieux d'une manipulatrice qui savait exactement comment jouer avec son public. Je me souvenais d'elle au lycée, luttant avec ses notes alors que mes propres réussites passaient inaperçues. Nos parents avaient investi des fortunes dans des tuteurs pour elle, célébrant ses 12/20 comme des victoires monumentales, tandis que mes 18/20 étaient accueillis par un signe de tête distrait.

Une fois, elle avait volé ma dissertation d'histoire et l'avait présentée comme la sienne. Lorsque le professeur, reconnaissant mon travail, a appelé nos parents, Camille avait fondu en larmes, prétendant que je l'avais forcée à le faire par jalousie. C'est moi qui ai été privée de sortie pendant un mois. C'est moi qui ai dû endurer leur désapprobation froide et silencieuse.

Tout ce que j'avais toujours voulu, c'était une parcelle de l'amour inconditionnel qu'ils lui déversaient. Juste une fraction. J'avais espéré le trouver avec Maxime, construire une vie où je serais enfin le premier choix de quelqu'un.

Mais même lui avait été attiré dans l'orbite de Camille, hypnotisé par son charme pétillant et sans effort. Il avait commencé à privilégier ses événements sociaux à nos soirées tranquilles, rejetant mes sentiments comme de l'insécurité. L'amour que je pensais que nous avions n'était qu'une autre chose que Camille m'avait lentement, méthodiquement, prise.

Maintenant, en tant que fantôme, la douleur avait disparu. Il n'y avait pas de serrement dans ma poitrine, pas de picotement de larmes dans mes yeux. Il n'y avait qu'un vide profond et sans fond. J'étais engourdie. L'esprit ne peut pas ressentir la douleur, après tout. Il ne peut que s'en souvenir.

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