Chapitre 2

Point de vue d'Anabelle Dubois :

Ils me trouvaient puérile. Ils croyaient que le travail de ma vie, l'aboutissement d'années de nuits blanches et de dévouement acharné, était une « petite kermesse scientifique ».

Je leur avais dit, des semaines auparavant, qu'ils devaient aller à la fête de Camille. Je savais à quel point son personnage en ligne, sa marque, comptait pour eux. C'était tape-à-l'œil, photogénique, quelque chose dont ils pouvaient se vanter lors des dîners mondains. Mon travail était... silencieux. Il se déroulait dans des laboratoires stériles, dans le langage muet des cellules et des données. Ça ne faisait pas une bonne publication Instagram.

« Vous devriez tous aller soutenir Camille », avais-je dit pendant le dîner. « C'est sa grande soirée. » Je ne leur ai jamais demandé de choisir. Je n'ai jamais voulu être un fardeau. Je voulais juste, pour une fois, qu'ils me voient sans que j'aie à crier pour attirer leur attention.

C'était mon erreur. J'avais supposé qu'ils étaient au courant du prix Zénith. J'avais supposé qu'ils avaient lu l'invitation que j'avais laissée sur le comptoir de la cuisine. J'avais supposé que même s'ils choisissaient Camille, ils reconnaissaient au moins ce que j'avais accompli.

Mais non. Pour eux, je faisais juste un caprice.

Le souvenir de ce qui s'est passé ensuite était un film que j'étais forcée de revoir depuis ma nouvelle perspective éthérée. Il se déroulait dans mon esprit avec une clarté terrifiante.

J'étais au sous-sol, mon laboratoire improvisé à la maison, en train d'apporter les dernières modifications à mes diapositives de présentation. La maison était silencieuse. Je pensais qu'ils étaient déjà partis.

Puis j'ai entendu la porte de derrière grincer. Pas le claquement bruyant de ma famille, mais un gémissement métallique et furtif.

Deux hommes que je n'avais jamais vus sont entrés. Ils étaient grands, vêtus de sombre, leurs visages masqués par l'ombre et des bonnets enfoncés.

« Qui êtes-vous ? » avais-je demandé, ma voix tremblante alors que je me levais de mon bureau. « Comment êtes-vous entrés ? »

Ils n'ont pas répondu. Ils se sont juste dirigés vers moi, leur présence remplissant le petit espace, aspirant tout l'air. L'un d'eux a brandi une clé. Une clé que j'ai reconnue instantanément. C'était la clé de secours que j'avais donnée à Camille pour les urgences.

Une terreur glaciale, plus froide que la mort elle-même, m'avait envahie.

« Elle veut juste qu'on te fasse peur », a grogné l'homme à la clé. « S'assurer que tu rates ta petite fête ce soir. Reste ici, tais-toi, et il ne t'arrivera rien. »

« S'il vous plaît », avais-je supplié, mon esprit s'emballant. « S'il vous plaît, partez. Je ne dirai rien à personne. Je le promets. »

Mes supplications n'étaient rien pour eux. Juste du bruit. Le premier homme m'a attrapée, sa main comme un étau sur mon bras. Il a été brutal, me repoussant contre le mur de béton. Il a sorti son téléphone.

« Le patron veut une preuve », a-t-il dit à son partenaire. « Une photo. Quelque chose pour qu'elle ait l'air pathétique. »

Ils ont ri. Le son était laid, plein de malveillance. Ils prenaient plaisir à ça. Ma terreur était leur divertissement.

« Laissez-moi ! » avais-je crié, une montée d'adrénaline perçant la peur. Je me suis débattue. J'ai donné des coups de pied, j'ai griffé, j'ai fait tout ce que je pouvais pour m'échapper.

C'était une erreur.

Dans la lutte, le second homme m'a poussée violemment. Trop violemment. Mes pieds se sont emmêlés et je suis tombée en arrière. L'arrière de ma tête a heurté le coin métallique d'une étagère de rangement dans un craquement sinistre.

Une explosion de douleur fulgurante a éclaté derrière mes yeux. Puis, une chaleur se répandant dans mes cheveux, le long de mon cou. Je pouvais sentir la vie s'écouler de moi, un torrent peignant le sol en rouge.

Les hommes se sont figés. Le rire est mort dans leur gorge, remplacé par une panique aux yeux écarquillés.

« Merde », a chuchoté l'un d'eux. « Ce n'était pas prévu. »

Ils n'ont pas vérifié si j'allais bien. Ils n'ont pas appelé les secours. Ils ont juste couru. Ils se sont précipités par la porte de derrière et ont disparu dans la nuit, me laissant seule dans l'obscurité grandissante.

Avec la dernière once de force qu'il me restait, j'avais rampé vers ma table de travail. Mon téléphone était là. Ma vision se brouillait, la pièce tanguait violemment, mais j'ai réussi à l'attraper. Mes doigts, poisseux de mon propre sang, ont tâtonné sur l'écran.

J'ai appelé le numéro de ma mère en numérotation rapide. Ça a sonné une fois, deux fois, puis c'est tombé sur la messagerie. J'ai réessayé. Appel refusé.

Un texto a illuminé l'écran. C'était de Julien.

Arrête d'appeler. On a compris. T'es en colère. Grandis un peu.

Des larmes de pur désespoir coulaient sur mon visage. Ils pensaient que c'était un jeu. Ils bloquaient mes appels, ignorant ma tentative désespérée de m'accrocher à la vie.

Mes doigts tremblaient alors que je composais le dernier numéro auquel je pouvais penser. Maxime. Mon fiancé. L'homme qui était censé m'aimer, me protéger.

Il a répondu à la deuxième sonnerie.

« Bella ? » Sa voix était distante, distraite. Je pouvais entendre les basses d'une musique en fond. Il était déjà à la fête.

« Maxime », ai-je haleté, le mot un son humide et gargouillant. « Aide-moi... Je suis blessée. Je saigne. »

Il y a eu une pause. Je l'ai entendu soupirer, un son d'exaspération lasse qui a brisé le dernier fragment de mon cœur.

« Anabelle, ça peut attendre ? » a-t-il dit, sa voix empreinte d'impatience. « Tu ne peux pas faire ça ce soir. Pas le grand soir de Camille. Tu es ridicule. »

« Non... s'il te plaît... » ai-je sangloté. « C'est grave, Maxime. Je crois... je crois que je suis en train de mourir. »

« Ne dis pas ça », a-t-il lâché, bien qu'il n'y ait aucune inquiétude dans son ton, seulement de l'irritation. « Écoute, je t'emmènerai dîner dans un bon restaurant demain pour me faire pardonner, d'accord ? On ira à cet endroit que tu aimes. Juste... sois adulte pour une fois. S'il te plaît. »

La ligne est devenue silencieuse.

Il m'avait raccroché au nez.

Allongée là, dans l'obscurité froide à l'odeur métallique, j'ai enfin compris. Il n'y aurait pas de bon dîner demain. Il n'y aurait pas de lendemain du tout. Mon corps serait retrouvé, éventuellement. Un accident tragique.

Et alors que la dernière parcelle de chaleur me quittait, une seule pensée glaçante a résonné dans le silence de mon esprit. C'était quelque chose que Camille m'avait hurlé lors d'une dispute des années auparavant, une dispute stupide et enfantine.

Je voudrais que tu disparaisses ! Je voudrais que tu sois morte !

Eh bien, Camille, ai-je pensé, alors que mon monde s'évanouissait dans le noir.

Ton vœu est exaucé.

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