Chapitre 3

Point de vue d'Élise Dubois :

Le bras d'Adrien s'est resserré autour de Camille, un geste protecteur qui était aussi instinctif pour lui qu'un coup en plein cœur pour moi. Il m'a regardée, ses yeux remplis d'une accusation froide et dure qui a effacé la lueur de reconnaissance de quelques instants auparavant.

Je me suis souvenue d'une fois à l'université où un étudiant ivre avait essayé de me coincer à une fête. Adrien avait traversé la pièce en trois enjambées, se plantant entre nous, son corps un mur solide et inébranlable. Il n'avait pas dit un mot, juste fixé le type jusqu'à ce qu'il s'éclipse. Il avait été mon bouclier à l'époque. Maintenant, il protégeait la femme qui avait aidé à détruire tout ce que j'avais jamais eu.

« Adrien », a sangloté Camille, ses doigts s'enfonçant dans sa manche. « Tu sais ce que sa famille a fait. C'étaient des criminels. Et elle... elle était tout aussi cruelle. Elle a fait semblant de parrainer ta bourse d'études, seulement pour t'humilier devant tout le monde, t'appelant son petit cas social. »

La vieille insulte fabriquée a atterri comme un nouveau coup.

« Elle n'a rien à faire ici », a crié Camille, sa voix devenant hystérique. « Elle ne devrait être nulle part près de toi. Et elle a laissé sa fille... elle a laissé sa fille essayer de tuer notre bébé ! »

L'expression d'Adrien s'est durcie en un masque de pur mépris. Il a regardé le visage strié de larmes de Camille, puis le mien, son regard s'attardant sur mon expression pâle et défiante.

« Tu es abjecte, Élise », a-t-il dit, sa voix basse et pleine de venin.

Sur ce, il s'est retourné, guidant la Camille éplorée loin de la scène. La foule, son verdict rendu par le héros du jour, a commencé à se disperser, jetant des regards finaux et accusateurs dans ma direction.

Je suis restée agenouillée sur le sol froid, serrant ma fille, le monde un silence caverneux et résonnant autour de moi. Un frisson glacial s'est insinué dans mes os, bien plus froid que le linoléum sous mes genoux.

« Je suis désolée, Maman », a murmuré Chloé, son petit corps secoué de sanglots. « Je suis tellement désolée. »

« Chut, mon bébé », ai-je murmuré en lui caressant les cheveux. « Ce n'est pas de ta faute. Maman sait que tu n'as rien fait de mal. Tu es une gentille fille. »

Elle a levé les yeux vers moi, ses grands yeux sombres – ses yeux – noyés de larmes. « Maman... c'était mon papa ? »

La question est restée en suspens, une chose fragile et pleine d'espoir que je devais écraser. Mon cœur s'est brisé. Je ne pouvais pas parler, je pouvais seulement la serrer plus fort alors que mes propres larmes silencieuses commençaient à couler.

« Il va avoir un autre bébé », a-t-elle dit, sa voix petite et résignée. « Ce n'est plus mon papa, n'est-ce pas ? »

Plus tard dans la nuit, après avoir bordé une Chloé au cœur brisé dans son lit d'hôpital, je suis allée voir mon médecin. Les nouvelles étaient sombres. La leucémie progressait plus vite qu'ils ne l'avaient prévu. Le stress n'aidait pas.

« Nous ne pouvons plus attendre, Élise », a dit le Dr Martin, son visage gentil mais ses mots directs. « Vous avez besoin de la greffe de moelle osseuse. Maintenant. »

Il a nommé un chiffre. C'était presque exactement la somme qu'il me restait au monde. La somme de mes économies, amassées au fil des années de petits boulots, de service en salle et de ménages. C'était l'avenir de Chloé. Et c'était le prix de ma vie.

Je suis sortie de son bureau dans un état second, la facture de l'hôpital dans une main et la demande de règlement d'Isabelle dans l'autre. Ma vie, ou la liberté de ma fille. Le choix n'en était pas un.

Devant l'hôpital, une élégante voiture noire s'est arrêtée à côté de moi. La vitre a glissé, révélant le profil glacial d'Adrien.

« Monte », a-t-il dit, non pas une demande mais un ordre.

J'ai hésité, puis je me suis glissée sur la banquette arrière. Le siège passager me semblait un espace que je n'avais plus le droit d'occuper. La voiture sentait le cuir cher et le parfum floral écœurant de Camille. Une petite photo d'eux dans un cadre argenté était accrochée à la grille d'aération. Un coussin moelleux avec leurs initiales brodées reposait sur le siège à côté de moi.

Un souvenir amer a refait surface : moi, glissant une petite photo de nous dans sa vieille voiture d'étudiant, et lui, la trouvant et la jetant dans la boîte à gants en riant, disant qu'il n'avait pas besoin d'une photo quand il avait la vraie chose juste à côté de lui.

« Camille est très sensible en ce moment », a dit Adrien, les yeux sur la route. « La frayeur d'aujourd'hui a été dure pour elle. Elle a besoin d'excuses. »

Mon estomac s'est noué. « Des excuses pour quoi ? Pour ma fille qui a trébuché ? »

« Des excuses pour ce que ta famille a fait à la sienne », a-t-il déclaré, sa voix plate et froide. « Pour les crimes de ton père. Tu dois t'excuser en leur nom. »

Le monde a tourné devant mes yeux. Mon père, qui est mort en clamant son innocence. Ma mère, qui est morte de chagrin. Ils étaient partis. Et il voulait que je profane leur mémoire pour la femme qui avait dansé sur leurs tombes.

« Mes parents n'étaient pas des criminels », ai-je dit, ma voix tremblant d'une rage que je n'avais pas ressentie depuis des années. « Leurs noms ont été traînés dans la boue par des gens comme sa famille. Et pendant que Camille était "sensible" dans son manoir, j'étais enceinte, seule, à transporter des caisses dans un entrepôt jusqu'à ce que mon dos lâche juste pour payer le loyer. Est-ce que quelqu'un a déjà pensé à mes sentiments, Adrien ? Toi ? »

Le silence dans la voiture était à couper au couteau.

« Je sais que je te dois des excuses », ai-je dit, ma voix se brisant. « Pour ce que je t'ai fait, je serai désolée pour le reste de ma vie. Mais je ne dois rien à Camille Leroy. »

Il a freiné brusquement, garant la voiture sur le bord de la route déserte. Il s'est tourné sur son siège, son visage un masque orageux.

« Tu veux vraiment jouer à ce jeu, Élise ? » a-t-il grondé. « Tu veux parler de ce qu'on te doit ? Tu n'as rien. Si je t'emmène au tribunal, tu perdras. Et tu perdras ta fille. »

C'était une menace, brute et brutale. L'avocat avait disparu ; c'était l'homme blessé, se déchaînant avec tout le pouvoir qu'il possédait maintenant.

Il s'est penché plus près, sa voix tombant à un murmure dangereux. « Je commence à me demander si tu es même apte à être mère. Alors dis-moi, Élise. Qui est le père de Chloé ? Ou était-il juste un autre de tes "projets" que tu as jeté quand tu t'es lassée ? »

La question, si proche de la vérité et pourtant si loin, a été le coup final et dévastateur. Une vague de vertige m'a submergée, et le goût métallique du sang a rempli ma gorge. J'ai agrippé le tissu de ma chemise, ma respiration devenant haletante.

Des larmes coulaient sur mon visage. « Elle n'est pas à toi, Adrien », ai-je menti, les mots me déchirant. « Tu n'as pas le droit de poser des questions sur elle. Tu n'as pas le droit de t'en soucier maintenant. Tu as perdu ce droit il y a six ans. »