Elle sentit un goût amer lui monter à la gorge.
« Non, » dit-elle, sa voix un pâle murmure contre le vent. « Ce n'est pas moi. »
Il laissa échapper un rire froid et incrédule. « Tu mens encore. Héloïse n'a été que gentillesse avec toi, elle a toujours pris ta défense, et c'est comme ça que tu la remercies ? »
La douleur irradiait du centre de sa poitrine. « Elle m'a tout volé. Ma famille, ma vie... et toi. »
« Elle le mérite, » dit-il, sa voix tombant à un niveau dangereusement bas. « Et je l'aiderai à récupérer tout ce qui lui revient de droit. »
Son assistant apparut et lui tendit un dossier. Il le jeta sur Élise.
« Nous n'avons jamais été sur le même chemin, Élise. »
Il se retourna et s'éloigna sans un regard en arrière. La voiture noire quitta le trottoir, disparaissant dans la ville grise.
Elle baissa les yeux sur le dossier entre ses mains. Les mots « Convention de Divorce » étaient imprimés en lettres noires et grasses.
Chloé vint à ses côtés. « Élise ? »
« Chloé, » demanda-t-elle, la voix creuse. « Tu me crois ? »
« Bien sûr que je te crois, » dit Chloé sans une seconde d'hésitation.
Élise laissa échapper un rire sec et sans humour. Une amie de quelques années la croyait, mais l'homme qu'elle avait aimé toute sa vie ne la croyait pas.
Elle ramassa une feuille tombée par terre. Elle était brune et cassante, s'effritant dans sa main. Un symbole de sa propre vie.
Il ne lui restait plus beaucoup de temps.
« Combien de temps faudra-t-il pour liquider mes actifs ? » demanda-t-elle à Chloé.
« Quelques mois, peut-être plus. Pourquoi ? »
« Je veux tout lui transférer le plus tôt possible. »
C'était la dernière chose qu'elle pouvait faire pour lui. Il avait toujours voulu vaincre le Groupe Simon, écraser l'entreprise qui avait ruiné sa famille. Elle l'avait toujours aidé, secrètement, lui donnant des informations, l'aidant à remporter des contrats. C'était une habitude née d'un amour désespéré et à sens unique.
Maintenant, à la fin de sa vie, elle lui offrirait sa victoire ultime.
Peut-être, juste peut-être, que cela le rendrait heureux.
Et une petite partie égoïste d'elle-même murmurait dans le noir. Elle ne signerait pas les papiers du divorce. Elle mourrait en tant que sa femme. Elle le lierait à elle, un fantôme auquel il ne pourrait jamais échapper, une dette qu'il ne pourrait jamais rembourser. Qu'il vive avec le poids de ce qu'il avait fait.
Cette nuit-là, elle l'appela.
« Adrien, je... je suis enceinte. »
Il y eut un silence stupéfait à l'autre bout du fil.
« Qu'est-ce que tu as dit ? »
« Je suis enceinte, » répéta-t-elle, le mensonge lourd sur sa langue. « Le médecin a dit que ma santé n'est pas bonne. Il a dit... que j'ai besoin de toi. »
« N'ose même pas utiliser un enfant pour me piéger, Élise, » prévint-il, sa voix basse et dangereuse.
« Ce n'est pas ça, » murmura-t-elle. « J'ai juste peur. »
Il raccrocha. Mais elle savait qu'il viendrait.
Elle sortit dans le jardin. Les gardénias étaient en pleine floraison, leur parfum épais et suffocant. Elle fit tout arracher par les jardiniers.
Puis, elle retourna dans la villa vide et désolée et mit le feu au tas de fleurs mortes.
Elle avait entretenu ces fleurs pendant quatre ans, endurant des réactions allergiques et des vertiges, tout ça parce qu'il avait dit un jour qu'Héloïse les aimait.
Maintenant, elle voulait effacer toute trace d'Héloïse de cette maison. De sa vie.
Les flammes s'élevèrent haut dans le ciel nocturne. Elle se tenait devant le brasier, les yeux vides, regardant son passé brûler.
Une voiture freina brusquement dans l'allée.
Adrien sauta dehors, son visage un masque d'horreur en la voyant debout devant l'incendie.