Chapitre 3 Des nuits blanches et un cappuccino

(James)

Je suis si fatigué.

Au cours des quatre derniers jours, je n'ai pas dormi plus de trois heures ou dans un lit décent. Je sais que je ne devrais plus agir comme ça depuis que j'ai obtenu mon diplôme de stagiaire naïf, mais certains cas ne peuvent tout simplement pas être laissés à quelqu'un d'autre.

Après avoir été menacé de prendre un peu de repos, je quitte l'hôpital et marche inconsciemment par un itinéraire inconnu - probablement parce que je ne veux pas être seul à la maison en ce moment.

La rue semble avoir été oubliée par le passage du temps dégageant un sentiment nostalgique : arborisée, étroite, avec des pavés en blocs de pierre, et des maisons anciennes ornées de fleurs colorées en balcons. Quelques bistrots, cafés et librairies élégants mais petits sont dispersés ici et là.

Des personnes décontractées savourent leurs repas sur des tables posées sur le trottoir tout en souriant et en discutant agréablement avec leurs compagnons. Au bout d'un moment, mon nez perçoit la douce odeur de tarte aux pommes dans l'air.

Ma mère en faisait de très bonnes, mais je n'ai pas mangé de pâtisseries ces derniers temps. Pas par choix mais par manque de temps et de circonstances de la vie.

Il semble provenir d'un immeuble de deux étages aux murs de pierre recouverts de lierre.

Il y a de grandes fenêtres en bois avec du verre coloré, des escaliers raides sur le côté et une planche suspendue au-dessus de la porte d'entrée - comme celles que vous verriez dans une taverne médiévale - avec l'inscription "Die Hütte" et en dessous "Café Bakery".

J'ai besoin d'un café. Un fort. La porte s'ouvre avec le tintement d'une cloche et j'entre dans une ambiance très confortable.

Les tables sont recouvertes de serviettes pâles et il y a un balcon avec une caisse à l'arrière.

A côté de cela, un petit exposant présente un assortiment de pâtisseries et une table présente quelques sortes de pains différents.

Un arc ample mène à ce qui semble être la cuisine. Mais il n'y a pas d'accompagnateur. Le magasin est-il éventuellement fermé ?

« Bon après-midi. Est-ce votre première fois ici ? Que puis-je faire pour vous ? » Dit une voix masculine mélodieuse.

Je me retourne surpris et rencontre un jeune homme avec une apparence époustouflante : assez grand, juste pas autant que mes 6,2 pieds, des cheveux blond platine bien coiffés peignés en arrière, des yeux bleu glacier, une peau crème, des lèvres charnues dans un sourire éclatant qui en quelque sorte aussi l'air sexy et une attitude détendue.

Contrairement à son allure exceptionnelle, son habillement est simple : une chemise blanche et un pantalon noir, avec un tablier noir enroulé autour de sa taille fine.

L'ensemble fait de lui le genre d'homme que je ne voudrais pas près de ma femme.

Cependant, il ne dégage pas un sentiment désagréable ou orgueilleux. Je demande un café noir et m'avance jusqu'à une table à côté d'une des fenêtres, puis laisse mes yeux vagabonder en observant la rue à l'extérieur.

Le préposé revient avec quelque chose que je n'ai pas demandé, ce qui m'énerve un peu, mais il se peut qu'il n'ait pas bien entendu l'ordre.

Lorsque je signale l'erreur, il me lance un regard condescendant mais enjoué et dit.

"C'est vrai, mais le sucre est bon pour un corps fatigué. Votre cerveau en a besoin. En tant que médecin, vous devriez le savoir mieux que moi."

C'est vrai. Le cerveau fonctionne exclusivement à base de glucose. Mais attendez, comment connaît-il mon métier ? Quand je le regarde avec méfiance, il pointe du doigt ma blouse blanche et mon stéthoscope. Homme intelligent. Chris était comme ça aussi.

"Journée difficile?" Il demande.

Est-ce que j'affichais une expression triste ? Je préférerais ne pas le laisser sortir sur mon visage. Mais, quand j'enferme l'homme, il n'y a aucune trace de curiosité morbide juste de l'inquiétude.

"Vraiment difficile." Je finis par dire malgré moi.

"Vous voulez en parler ? Parfois, parler avec quelqu'un peut aider." Non, pas vraiment. Je ne pense pas que ça va aider.

Mais, quand il semble prêt à s'en aller, quelque chose me fait écarter les lèvres et raconter à cet inconnu la mort de Chris. Je m'en fiche même quand il s'assoit à table - bien qu'il s'agisse d'un comportement inhabituel pour un commis de magasin.

Se souvenir est douloureux mais, quand je commence à penser que ce n'était pas une bonne idée, il dit les mots que j'avais le plus besoin d'entendre.

« Vous n'êtes pas Dieu. Vous ne recevez pas de décider qui vit ou meurt. Je suis sûr que vous avez fait tout en votre pouvoir pour l'aider. Mais il y a des choses dans la vie en dehors de notre contrôle. Vous avez tort de rien. »

J'ai été si stupidement prétentieux. Quand je le remercie, il hausse les épaules et me dit de manger ma nourriture. Homme étrange. En plus intelligent et sage.

La nourriture est délicieuse et sa création, à en juger par sa réaction lorsqu'elle est félicitée. Donc cet homme n'est pas le serveur mais le cuisinier. En effet, ses mains et poignets pâles et effilés portent quelques petites cicatrices de coupures et de brûlures, compatibles avec son métier.

Lorsque la cloche sonne, interrompant notre agréable conversation, il se lève et va aider une petite vieille dame.

Il est si prudent et attentionné avec elle que quand il me sourit si joyeusement et insouciant, je ne peux pas m'empêcher de lui sourire en retour.

Qu'espérez-vous qu'il se passe ?