Chapitre 2 Chapitre 2

L'ennui avait un goût amer. Celui de la répétition. Le manoir, malgré ses volumes impressionnants et son opulence, semblait parfois trop exigu. Les conversations se répétaient, les silences pesaient, et les heures s'étiraient, interminables. Ce soir-là, Clara avait senti une étrange agitation monter en elle, comme un pressentiment. Ce n'était pas rare depuis quelques jours. Elle errait dans les couloirs, incapable de se résoudre à aller dormir, comme si son corps savait que quelque chose allait se passer.

Les bruits étaient si ténus qu'elle hésita d'abord à leur accorder de l'importance. Un chuchotement, une porte qui grince légèrement, une note étouffée de rire. Dans le silence du manoir, ces sons, bien que faibles, résonnaient comme des échos insistants. Sans vraiment réfléchir, elle suivit ces indices. Ses pieds nus sur le carrelage glacé ne faisaient aucun bruit. Ses mains effleuraient les murs, guidées autant par l'instinct que par la curiosité.

L'ombre d'une lumière vacillante glissait sous une porte entrebâillée au bout d'un couloir. Elle s'arrêta, son souffle suspendu, ses doigts hésitant à pousser la porte. Puis, lentement, elle s'approcha, se collant contre le mur, le cœur battant.

La scène qui se déroulait devant elle était à la fois fascinante et irréelle. Hugo, debout, torse partiellement dénudé, une expression intense et impénétrable sur le visage, se tenait face à une femme. La robe d'uniforme de celle-ci glissait négligemment de ses épaules, exposant une peau pâle dans la lumière tamisée. Ils étaient proches, trop proches pour que cette proximité ne soit anodine.

Clara n'arrivait pas à détourner les yeux. C'était une sorte de spectacle clandestin, interdit, mais hypnotisant. L'atmosphère était chargée, presque palpable, et chaque mouvement semblait soigneusement chorégraphié. La main d'Hugo, ferme mais étonnamment douce, effleurait le visage de la femme. Il murmurait quelque chose, trop bas pour que Clara puisse entendre, mais le ton était clair : autoritaire, mais aussi étrange, presque tendre.

Elle sentit une chaleur monter en elle, un mélange déroutant de colère, de curiosité et d'une émotion qu'elle ne voulait pas nommer. Ce qu'elle voyait la fascinait autant qu'il la dégoûtait. Elle avait toujours perçu Hugo comme un homme distant, presque inatteignable, et voilà qu'il se révélait sous un jour totalement différent. Ce n'était plus le beau-père austère, l'homme aux décisions froides et calculées. C'était quelqu'un d'autre, une figure enveloppée de mystère et d'un charme troublant.

Un bruit sourd dans le couloir voisin fit sursauter Hugo. Son regard se tourna vers la porte, scrutant l'obscurité. Clara, pétrifiée, retint son souffle, espérant que l'ombre du battant la cacherait suffisamment. Après un moment qui lui sembla une éternité, il détourna les yeux, reprenant son attention sur la femme devant lui. Mais quelque chose avait changé. Il était tendu, sur ses gardes, et le moment intime semblait brisé.

Clara profita de cette distraction pour reculer doucement, ses mains tremblantes contre les murs, son cœur battant à un rythme effréné. Une fois hors de vue, elle se mit à courir, ses jambes la portant plus vite qu'elle ne l'aurait cru possible. Lorsqu'elle atteignit sa chambre, elle ferma la porte derrière elle et s'y adossa, haletante.

Elle voulait pleurer, crier, ou peut-être simplement comprendre ce qu'elle avait vu. La scène refusait de quitter son esprit, se répétant en boucle. Chaque détail était gravé dans sa mémoire : la posture de Hugo, la courbe de son sourire énigmatique, l'attitude presque docile de la femme face à lui. Ce n'était pas seulement une trahison ou un acte d'infidélité. C'était une révélation. Hugo était tout sauf l'homme qu'elle avait cru connaître.

Le sommeil ne vint pas cette nuit-là. Allongée sur son lit, Clara fixait le plafond, se demandant comment elle pourrait faire semblant d'ignorer ce qu'elle avait vu. Elle savait que sa perception de Hugo avait changé à jamais. Mais ce qu'elle ne comprenait pas encore, c'était l'effet que cela aurait sur elle-même.

Le lendemain matin, le manoir reprenait son ballet habituel, les domestiques s'affairant sans relâche, les voix discrètes se mêlant au cliquetis des couverts. Hugo était à table, comme si rien ne s'était passé. Son visage était impassible, mais Clara, désormais, lisait au-delà de cette façade. Il y avait une ombre dans son regard, une tension dans ses gestes.

« Bien dormi ? » demanda-t-il, en relevant les yeux de son journal.

Clara sentit une bouffée de colère monter en elle, mais elle se força à sourire légèrement.

« Pas vraiment. »

Elle s'assit en face de lui, posant ses mains sur la table. Chaque mouvement semblait pesé, chaque mot mesuré. Hugo, de son côté, paraissait imperturbable.

Elle observa ses gestes, la façon dont il remuait son café, dont il tournait les pages de son journal. Tout chez lui semblait si parfaitement orchestré, si calculé. Pourtant, elle savait maintenant qu'il y avait autre chose derrière cette perfection glaciale.

Le reste de la journée fut une lutte intérieure. Clara ne pouvait s'empêcher de chercher des indices, des signes, des explications. Elle suivait presque inconsciemment Hugo du regard, attentive à ses moindres mouvements. Chaque sourire qu'il adressait à un employé, chaque murmure échangé dans un coin du manoir, tout semblait désormais avoir un double sens.

Le soir, alors qu'elle s'apprêtait à monter dans sa chambre, elle croisa la femme de chambre qu'elle avait vue la veille. Celle-ci baissa immédiatement les yeux, comme si elle savait. Une vague de malaise traversa Clara. Elle aurait voulu parler, poser des questions, comprendre. Mais les mots restèrent coincés dans sa gorge.

Dans sa chambre, seule à nouveau, elle ouvrit son journal et écrivit, ses mains tremblant légèrement :

* »Hugo est une énigme. Ce que j'ai vu hier ne peut pas être effacé. Il est impossible que cet homme soit seulement ce qu'il prétend être. Mais pourquoi est-ce que cela me trouble autant ? Pourquoi ai-je l'impression que, d'une certaine manière, je commence à le voir pour la première fois ? »*

Elle referma le carnet avec un soupir, réalisant qu'elle avait ouvert une porte qu'elle ne pourrait plus jamais refermer.