Chapitre 1 Chapitre 1

Camron Sims, jeune milliardaire au tempérament rebelle et fils cadet du deuxième homme le plus riche de New York, servait du ragoût dans des assiettes en fer blanc aux pauvres et démunis du refuge pour sans-abri de Borhood, un acte de bénévolat imposé par son père. Tandis qu'il versait le ragoût, la réalité brute de la pauvreté à Manhattan s'imposa à lui, et ce qui le dérangeait le plus, ce n'était pas l'apparence négligée des gens ou leur odeur corporelle, mais bien l'odeur du désespoir qui planait dans l'air.

Il se demandait pourquoi cette odeur le perturbait autant, surtout qu'il avait déjà côtoyé le désespoir dans les cercles huppés qu'il fréquentait. Peut-être était-ce parce qu'ici, dans ce refuge, le désespoir était exposé au grand jour, sans fard ni maquillage. Cela le mettait mal à l'aise, et Camron détestait par-dessus tout se sentir mal à l'aise, surtout lorsque cela le poussait à parler de manière impulsive.

« Je n'aime pas ça », dit-il à un vieil homme édenté qui se tenait devant lui, tendant une assiette. « Désolé, mais je ne peux pas supporter ce désespoir. » Camron versa du ragoût dans l'assiette de l'homme. « Le désespoir, c'est pas terrible, mais c'est supportable d'une certaine manière, tu vois ? »

Le vieil homme le regarda sans expression, puis s'éloigna comme si Camron n'avait rien dit. « Et vous ? » demanda Camron à un autre vieillard qui paraissait beaucoup plus vieux que son âge. « Vous voulez du désespoir avec votre désespoir ? Ou êtes-vous plutôt du genre à préférer une portion de désespoir avec un côté de désespoir ? »

L'homme cligna des yeux, visiblement perdu, et Camron continua à servir le ragoût. « Moitié-moitié, non ? Vous aimez équilibrer le désespoir et le désespoir ? J'aime ça. La vie, c'est une question d'équilibre, après tout. » L'homme secoua la tête, marmonna quelque chose dans sa barbe et s'éloigna pour chercher du pain, tandis que le bénévole à côté de Camron lui jetait un regard dégoûté.

Camron se rendit compte qu'il parlait encore trop, mais comment aurait-il pu réagir autrement ? Il aurait préféré simplement jeter de l'argent sur le problème, à distance, sans avoir à faire face à la misère humaine, aux visages fatigués et aux vêtements en lambeaux.

Malheureusement, à cause d'une altercation avec un paparazzi qui avait pointé son appareil photo devant lui, Camron se retrouvait désormais dans cette situation. Le paparazzi, comme beaucoup d'autres, avait flairé l'occasion d'un bon coup médiatique dès que Camron avait saisi son appareil photo pour le jeter à la poubelle. Résultat : accusations d'agression, malgré le fait que Camron ne l'avait même pas vraiment touché.

D'habitude, Godson Sims, père de Camron et directeur de Sims Corp, laissait ses fils se débrouiller seuls avec leurs problèmes, mais cette fois-ci, il avait dû intervenir. Avec son influence et une somme d'argent considérable, il avait réussi à faire abandonner les charges, mais il avait aussi imposé à Camron une démonstration publique de repentance. Associer le nom Sims à la violence était un faux pas pour les clients de Sims Corp, qui achetaient des produits de sécurité personnelle, mais n'aimaient pas qu'on leur rappelle que ces produits pouvaient aussi tuer.

« Ils achètent de la protection », disait souvent son père. « Et c'est ce que nous vendons. »

Camron n'avait aucun problème avec ça, mais ce qui le dérangeait, c'était de devoir s'excuser et s'abaisser. Il était un Sims, nom de Dieu, et il n'avait pas à prouver qu'il était désolé, surtout qu'il ne l'était pas vraiment. Mais pour obtenir ce qu'il voulait le plus au monde – la propriété du ranch de sa mère décédée dans le Wyoming – il devait obéir à son père. Godson Sims, manipulateur expert, tenait ce ranch comme une carotte devant son fils pour le forcer à se conformer.

Ainsi, Camron se retrouvait dans ce refuge pour sans-abri, distribuant du ragoût après une soirée au Met, sans même avoir pris le temps de retirer son smoking. Par la fenêtre, les paparazzi attendaient dehors, photographiant Camron à travers la vitre, tandis que la sécurité de Sims tentait de les faire circuler.

Camron leur adressa un sourire désinvolte, sachant bien que ce n'était pas la meilleure façon de montrer des remords. La personne suivante se présenta, lui tendant un plateau.

« Qu'est-ce que je peux vous servir aujourd'hui ? » demanda-t-il, l'ennui visible dans sa voix. « Ce sera du ragoût ou du ragoût ? »

Mais cette fois, ce n'était pas un vieillard devant lui. C'était une femme, petite, vêtue d'une chemise boutonnée bleu foncé et d'un manteau marron sale, bien trop grand pour elle, avec un bonnet de laine orange hideux. Ses traits étaient anguleux, pas vraiment jolis, mais d'une intensité captivante, avec des yeux noirs en amande qui lui donnèrent l'impression qu'ils le déchiraient de l'intérieur.

Elle tendit son plateau sans un mot, ses yeux brillants le scrutant avec méfiance. Par réflexe, Camron lui sourit en lui servant son ragoût, mais son expression resta inchangée. Elle détourna le regard comme s'il n'existait pas, allant chercher du pain.

Camron resta figé, incapable de se rappeler la dernière fois qu'une femme n'avait pas répondu à son sourire. Cela aurait pu le déstabiliser, mais il n'était pas du genre à perdre confiance. Néanmoins, il ne put s'empêcher de trouver ironique qu'une femme sans abri puisse ainsi ignorer l'un des hommes les plus recherchés de New York. Il sourit intérieurement et l'oublia rapidement.

La nuit suivante, pourtant, Camron était de retour au refuge, arrivant plus tard que d'habitude après une réunion avec des clients du gouvernement. Ces derniers avaient insisté pour traiter directement avec lui, et il avait su les impressionner avec le dernier modèle de gilets pare-balles développé par Sims Corp. Son père lui avait fait comprendre que conclure ce contrat le rapprocherait un peu plus du ranch, et cela le mettait d'excellente humeur.

Il sifflait presque en servant le repas du soir-des lasagnes, cette fois-et adressait des sourires aux visages fatigués qui défilaient devant lui. Après avoir servi deux hommes âgés, trois femmes d'âge moyen et un jeune homme visiblement accro à la méthamphétamine, il aperçut à nouveau ce bonnet orange horrible dans son champ de vision. Il plissa les yeux, puis son regard descendit jusqu'à croiser des yeux noirs, tout aussi familiers que la première fois.

Elle était là. Encore.