Chapitre 4 Chapitre 4

Camron ne pouvait croire qu'il en était irrité, mais il l'était. Habituellement, les femmes adoraient les cadeaux qu'il leur faisait, elles en étaient folles, lui montrant leur gratitude d'une manière ou d'une autre. Mais avec elle, rien de tout cela. Il n'avait pourtant pas d'intentions particulières, il voulait juste l'aider.

Apparemment, son aide ne suffisait pas.

"Qu'est-ce que tu as fait de mon chapeau ?" demanda-t-il, sans pouvoir se retenir.

Elle ne répondit pas, son visage fin et impassible. Ses cils noirs épais cachaient à peine ses yeux sombres et perçants, qu'il crut voir briller un instant.

Puis, elle se tourna vers le bénévole à côté de lui, qui lui servit une portion de légumes trop cuits.

Pourquoi cela comptait-il pour lui ?

Il n'en savait rien, et ça n'aurait pas dû compter. Bientôt, il partirait pour Washington, pour une réunion importante, et il n'avait pas de temps à perdre à s'énerver contre une sans-abri parce qu'elle ne portait pas son chapeau.

Il sourit au prochain dans la file, un jeune homme au visage marqué par des plaies, et lui servit de la soupe, tout en jetant un coup d'œil furtif à la femme au chapeau orange. Elle s'assit à une table, essayant de se faire petite.

Et pour la centième fois depuis qu'il l'avait remarquée, il tenta de comprendre pourquoi elle l'attirait autant. Elle n'était ni jolie ni belle. Sous-alimentée, probablement sale. Mais... bon sang. Il y avait quelque chose chez elle. Même ici, entourée de tous ces pauvres gens, elle se démarquait. Une flamme vive brûlait en elle, visible à travers ses traits aigus.

Tout le monde ici sentait le désespoir, un parfum familier même dans ses cercles sociaux. Sur la Cinquième Avenue, ce n'était pas la survie, c'était une lutte pour le pouvoir, soit on essayait de le gagner, soit on luttait pour ne pas le perdre.

Mais avec elle, ce n'était pas du désespoir. Il ne savait pas vraiment ce que c'était, mais le mot qui s'en rapprochait le plus était... détermination. Cette femme savait ce qu'elle voulait, et elle comptait bien l'obtenir.

Oui, il savait ce que c'était.

Il la regarda, servant distraitement la personne suivante. Mais qu'est-ce qu'une femme comme elle pouvait bien vouloir ? Quand on n'avait rien, quel était l'objet de la détermination ? Était-ce seulement survivre chaque jour ? Ou espérait-elle davantage ?

Il devait y avoir plus que ça. Ce genre de détermination s'accompagnait d'espoir, et c'était bien la dernière chose à laquelle il s'attendait en ce lieu rempli de désespoir.

Camron observait la file se réduire, son regard toujours fixé sur les personnes devant lui. Les paparazzi avaient finalement disparu, lassés de capturer l'image du fils d'un magnat de l'armement distribuant des repas dans un refuge pour sans-abri. Seuls deux gardes du corps de la Sims Corp restaient à l'extérieur, malgré son insistance qu'il pouvait se débrouiller seul. Les responsables du refuge avaient préféré qu'ils restent dehors pour ne pas rendre les résidents nerveux, et Camron comprenait cela. Après tout, il ne pensait pas qu'un des pauvres diables ici oserait l'attaquer, même s'il le voulait.

À vrai dire, un peu d'action ne lui déplairait pas.

Il était en train de servir le reste de la soupe lorsque des voix bruyantes captèrent son attention. Une dispute éclata à une table proche, juste à côté de celle où se trouvait la fille au chapeau orange. Elle se leva précipitamment, reculant pour éviter l'affrontement, bousculant un vieil homme frêle qui attrapa maladroitement une poignée de son chapeau. Elle émit un petit cri de protestation, ajustant son chapeau tout en s'éloignant.

Mais Camron eut le temps d'apercevoir un éclat de bleu sous la laine orange.

Elle portait son bonnet bleu en dessous.

Un étrange sentiment s'éveilla en lui, quelque chose de dur et sauvage, une satisfaction mêlée à une possessivité féroce qu'il ne s'expliquait pas. Depuis des années, il vivait sans désir ni attachement, alors cette émotion soudaine aurait dû l'alarmer. Pourtant, il ne se sentait ni inquiet ni mal à l'aise. Il la regardait simplement se diriger vers la sortie du refuge, sans même un regard pour lui.

"Telma," appela une voix, et il la vit réagir, bien qu'elle ne s'arrêta pas. Elle quitta l'abri, disparaissant dans l'obscurité glaciale.

Telma. C'était son nom. Et elle avait gardé son chapeau.

Le dixième soir, Camron arriva plus tôt, se postant derrière un énorme bol de chili destiné aux tacos du soir. Il aurait dû être au siège de Sims Corp pour passer en revue les derniers tests sur les gilets pare-balles avant son départ pour Washington, mais cela pouvait attendre. Au moins jusqu'à ce qu'il ait terminé son service communautaire.

Et jusqu'à ce qu'il revoie la fille au chapeau orange, alias Telma.

Mais elle ne vint pas ce soir-là. Il refusa de se laisser décevoir. Absolument pas. Il n'était pas question non plus de s'inquiéter pour elle.

Pourtant, à la fin de son service, il demanda au responsable du refuge : « La femme au chapeau orange. Je ne l'ai pas vue ce soir. »

L'homme le regarda, surpris, puis balaya la salle du regard. « Telma ? Tu parles de Telma ? »

Donc, elle s'appelait bien Telma. « Ouais, elle. »

« Non, je ne l'ai pas vue. Elle vient de temps en temps, parfois elle ne vient pas. Ça dépend. »

Camron n'appréciait pas l'indifférence de l'homme. « Où va-t-elle alors ? »

Le regard du responsable devint méfiant. « Pourquoi tu veux savoir ? » Il y avait un soupçon de suspicion dans sa voix, mais Camron le percevait très bien.

Bon sang. Que croyait-il ? Que Camron cherchait à draguer une femme sans-abri ? Il n'avait pas besoin de venir ici pour ça. « Je veux juste m'assurer qu'elle va bien », répondit-il avec un sourire charmeur. « Il fait très froid ces derniers jours, et si elle est à la rue... »

L'homme soupira. « Il y a des lits ici, tu sais. Mais certains préfèrent rester dehors. Ils n'aiment pas les règles ou la compagnie. Telma est... indépendante. Si elle ne veut pas rester ici, elle ne le fera pas, peu importe le froid. »

Camron n'aimait pas ça. « S'il neige, elle va mourir de froid. »

« Beaucoup meurent de froid dehors, monsieur Sims », dit l'homme avec un léger mépris dans la voix, à peine dissimulé. « Mais tu ne peux pas forcer quelqu'un à accepter un lit s'il n'en veut pas. »

Des foutaises. On pouvait faire faire à quelqu'un ce qu'on voulait, si on s'y prenait bien, mais il était évident que les bénévoles du refuge n'en faisaient pas assez.

Pourquoi ça te préoccupe tant ? C'est tragique, certes, mais ce n'est qu'une femme. Et puis, tu as un rendez-vous important à Washington. Pas le temps de te laisser distraire maintenant.

C'était malheureusement vrai. Son père tenait à ce contrat, et s'il ne l'obtenait pas, il pourrait dire adieu au ranch de sa mère.

Il n'était pas question de risquer cela.

Camron fit un signe de tête à l'homme avant de quitter le refuge.

Et essaya de ne pas penser à Telma.