Chapitre 3 Chapitre 3

EMMA

Je me réveille tôt le lendemain matin, prépare du thé et minstalle à la table de la cuisine. Mon

père est encore au lit, en train de cuver sa gueule de bois, et ne se lèvera probablement pas avant quelques heures. Mais je n'arrive pas à dormir.

Au fond de moi, je pense toujours à la lettre que j'ai trouvée. Vingt-cinq mille dollars, c'est beaucoup d'argent. Je sais que ce n'est pas le cas pour certaines personnes, mais pour moi, c'est une véritable fortune. En tant que personne qui vit d'un salaire à l'autre et qui est le seul soutien de famille, il y a beaucoup de choses que je pourrais faire avec 25 000 dollars. Mais je ne veux certainement pas être redevable de cette somme.

Après avoir soufflé sur mon thé, j'en bois une gorgée avec précaution. Je suppose qu'il ne sert à rien de s'inquiéter. Comme l'a dit mon père, personne n'est venu réclamer de paiement et plus le temps passe, mieux c'est. J'ai un peu de mal à croire que la famille O'Shea ait laissé mourir les dettes de tout le monde en même temps que leur père. J'ai l'impression, au creux de mon estomac, que nous sommes en sursis et qu'un jour ou l'autre, quelqu'un représentant Nolan O'Shea viendra nous voir.

Un frisson me parcourt et je bois une nouvelle gorgée de thé chaud. Pourquoi ai-je froid ? Il va encore faire très chaud aujourd'hui et l'unité de climatisation installée dans le mur tourne à plein régime. Au cours des trois derniers étés, j'ai retenu mon souffle chaque fois que je l'ai mise en marche et j'ai prié silencieusement pour qu'elle ne nous lâche pas. Jusqu'à présent, tout va bien. Mais, je le jure, chaque année, l'air qui sort est un peu moins frais et je ne le mets plus à la vitesse maximale parce que j'ai peur qu'il prenne feu. Surtout après qu'il ait commencé à fumer l'année dernière.

En secouant la tête, je me demande si ma vie sera toujours ainsi. Des problèmes à n'en plus finir, à essayer de joindre les deux bouts sans aucune aide. Cela me pèse un peu plus chaque jour, et je commence à être fatiguée. Même si je n'ai que vingt et un ans, il y a des jours où je me réveille, je sors du lit et j'ai l'impression d'en avoir soixante et un.

Tant de responsabilités pesent sur mes épaules et ce ne serait pas si accablant si mon père m'aidait.

Mais il est trop enfoncé dans sa dépression et son chagrin d'avoir perdu ma mère. Et je comprends. Je comprends vraiment. Elle était l'amour de sa vie. Mais, à un moment donné, ne devrait-il pas vouloir recommencer à vivre ?

Toute cette situation me stresse et ne fait qu'empirer, surtout depuis que je suis au courant de cette dette. J'ai suggéré à mon père d'essayer de trouver un nouvel emploi, mais son dos recommencera à le faire souffrir. Je ne sais pas s'il utilise ça comme excuse. Mais je vais toujours chercher ses analgésiques tous les mois à la pharmacie et il n'en a pas abusé comme il le fait avec l'alcool.

Bien sûr, ce n'est pas tout le temps. Il n'est pas un ivrogne titubant, à boire de la vodka directement à la bouteille. Il s'agit plutôt d'un homme triste qui reste dans son fauteuil et dont quelque chose déclenche la dépression et le chagrin d'amour. Une fois, il s'est mis à pleurer en silence et quand je lui ai demandé ce qui n'allait pas, il m'a répondu que les lilas étaient en fleurs.

Ma mère a toujours adoré sentir le lilas.

J'aimerais pouvoir dire que le temps guérit toutes les blessures, mais cela est certainement faux. Au contraire, son chagrin s'est aggravé, devenant un puits de désespoir plus profond. Et je n'ai aucune idée de ce que je peux faire pour améliorer la situation. À moins de faire revenir ma mère, je ne pense pas qu'il y ait quoi que ce soit que je puisse faire.

Après avoir terminé mon thé, je lave ma tasse puis je range le salon. Des canettes de bières vides jonchent la table d'appoint et je les jette. Une photo encadrée de ma mère lorsqu'elle était plus jeune est posée à côté du fauteuil, je la soulève et fixe son visage souriant. Une fois de plus, je me rends compte à quel point nous nous ressemblons et je sais que ce n'est pas facile pour mon père. Peut-être que je devrais me colorer les cheveux en brun foncé ou quelque chose comme ça. Il n'y a rien de plus triste que de voir quelqu'un qu'on aime pris dans le cercle vicieux d'un chagrin implacable. Et je ne veux certainement pas en être la cause.

La poubelle est pleine et je sors le sac pour le nouer. Après avoir remplacé le vieux sac à ordures par un nouveau, je suis à mi-chemin de la porte d'entrée pour le sortir quand j'entends un grand coup. J'ai eu peur et j'ai fait un bond d'un kilomètre. Il est encore tôt et je n'attends personne.

Je m'approche de la porte, je maintiens la chaîne de sécurité enclenchée, je déverrouille le verrou, mais je n'ouvre pas encore la porte.

- Qui est là ?

- Heath Donovan, mademoiselle. J'ai une affaire importante à discuter avec Jonathan Shepherd.

La voix est grave et ma peau se hérisse.

- A propos de quoi ?

- Ouvrez la porte, grogne-t-il d'un ton menaçant.

Il n'en est pas question.

- Je ne crois pas, réponds-je, et au moment où je m'apprête à tourner le verrou, un craquement retentit et je pousse un cri lorsque la porte s'ouvre en trombe. La chaîne claque et j'ai à peine le temps de m'éloigner avant qu'elle ne s'ouvre en claquant et ne sorte presque de ses gonds.

Deux hommes grands et très musclés poussent la porte et entrent dans l'appartement. Ils ont l'air méchant et affichent une mine féroce. Mon cœur bat la chamade et je cherche quelque chose à utiliser comme arme. J'ai toujours le sac d'ordures dans les mains et je le balance violemment, frappant le premier voyou. Il pousse un juron et repousse le sac. Bien sûr, le plastique fragile se brise et les ordures s'éparpillent partout.

- Fais attention, petite. Tiens-toi bien ou tu vas être blessée, menace-t-il, ses yeux de fouine rétrécis.

Alors, où est ton père ?

Je m'apprête à mentir et à dire qu'il n'est pas là quand, bien sûr, mon père apparaît, frottant le sommeil de ses yeux et ayant toujours l'air à moitié endormi.

- Qu'est-ce qui se passe ici ? Qu'est-ce que... Il s'arrête brusquement de parler et regarde les deux hommes costauds près de moi. Qui êtes-vous ?

- Nous représentons la famille O'Shea et vous avez une dette impayée. Nous sommes ici pour la re-couvrer.

Mon cœur s'affaisse et la panique me prend aux tripes. Mon pire cauchemar est en train de se réaliser et mon père ne sait plus où donner de la tête.

- Eh bien, vous devrez revenir plus tard, dit-il, la voix un peu inégale et légèrement tremblante.

Le premier hulk s'avance et les petits bibelots de la pièce vibrent à chaque pas lourd qu'il fait.

- C'est pas comme ça que ça marche, s'exclame-t-il en attrapant le t-shirt de mon père et en le soulevant sur la pointe des pieds.

- Stop ! dis-je en me précipitant. J'attrape le bras de l'homme et je tire. Laissez-le tranquille !

Il me repousse comme un moucheron gênant et je vole en arrière avant de me heurter au mur. Aie.

Pendant un instant, je vois des étoiles.

- Tu as les 25 000 dollars ou pas ? demande le voyou.

Mon pauvre père bafouille des absurdités, sans le moindre sens, et je me redresse du mur à la recherche de quelque chose, n'importe quoi, que je pourrais utiliser pour frapper le voyou. Mon regard se pose sur la canne posée dans un coin que mon père refuse d'utiliser parce qu'il a trop d'orgueil et qu'il préfère boiter.

Je m'élance, je la brandis et je tourne, ramenant la canne autour de moi et frappant la brute le long de son flanc gras. Il grogne et jette un regard noir dans ma direction.

- Arrête ça tout de suite, me prévient-il, puis il regarde son partenaire. Maîtrise-la, ok?

Au moment où l'autre gros bras s'avance vers moi, je lève la canne et m'apprête à le frapper au crâne.

- Sortez ! dis-je en me mettant en position de guerrier. Je ne me laisserais pas faire sans me battre.

- Petite, tu sais pas à qui tu as affaire.

- Tu ferais mieux de te tirer d'ici tout de suite ou tu auras affaire aux flics quand j'appellerai le 9-1-1, espèce de connard !

Malgré sa colère, quelque chose qui ressemble presque à du respect traverse ses yeux sombres.

- La petite a plus de couilles que son père, déclare-t-il et ils gloussent tous les deux. Voilà ce qui va se passer. Tu vas payer l'argent que tu dois tout de suite, mon vieux, ou nous devrons recourir à des méthodes plus persuasives.

J'agite la canne d'avant en arrière, prêt à me battre, mais personne ne semble faire attention à moi. Je suppose qu'ils ne me considèrent pas comme une menace, mais ils ne devraient pas me sous-estimer.

Ce n'est pas parce que je suis plus petite que je ne sais pas botter des fesses.

Courant vers l'avant, je lève la canne et l'abat sur le dos du géant qui tient toujours la chemise de mon père dans son poing charnu. L'autre voyou se place derrière moi, m'arrache la canne des mains et m'enserre de ses bras.

- Laissez-moi !

Je hurle, je donne des coups de pied et je me tortille pour essayer de me libérer. Mais sa poigne est ferme et je finis par mordre sa main. Avec un hurlement, il me lâche et je me retrouve face à face avec l'abruti qui tient mon père. Il rejette la tête en arrière et rit, ce qui m'énerve au plus haut point.

- Quelle fougueuse jeune fille tu fais, murmure-t-il. Je pense que Desmond l'aimerait bien. Tu ne crois pas, Ryan ?

L'autre brute, Ryan, hausse les épaules.

- Peut-être qu'on devrait plutôt la garder pour nous.

Soudain, le gros Heath lâche mon père qui tombe par terre et tourne toute son attention vers moi.

- Tu n'as pas les 25 000 dollars, n'est-ce pas ?

Je déglutis difficilement et serre les mains en poings.

- Pas pour l'instant, mais je suis prête à rembourser chaque centime emprunté par mon père. Il faudrait que je prenne des dispositions. Peut-être mettre en place un plan de paiement avec la famille O'-

Shea.

Oui, un plan de paiement sur les cinquante prochaines années, me dis-je.

Heath sourit.

- C'est une possibilité, dit-il lentement. Mais il faudra en parler à Desmond O'Shea.

Qui est Desmond O'Shea ? Je suppose que c'est lui qui a pris la relève depuis la mort de Nolan et qu'il a découvert la dette de mon père. Je n'ai pas vraiment d'autre choix que de regarder mon père. Il s'est effondré sur le sol et a l'air si brisé et vaincu. Il lève sa tête ébouriffée et me dit :

- N'y va pas.

- Tu as le choix, bien sûr, dit Heath. Soit tu viens avec nous et nous trouverons un arrangement pour le paiement, soit nous lui brisons les jambes et nous revenons demain pour lui briser les bras.

La peur m'envahit et je ne veux pas partir avec ces hommes effrayants, mais quel choix ai-je vraiment ? D'un petit signe de tête, je sais que je dois aller parler à ce Desmond O'Shea et mettre fin à ce cau-chemar.

- Emma, chérie...

Je regarde mon père et je soupire.

- Je m'arrangerai avec la famille O'Shea. Ne t'inquiète pas.

Il acquiesce, je redresse les épaules et affiche mon visage le plus féroce.

- Allons-y.

Heath et Ryan échangent un regard amusé.

- Tu es un sacré veinard, dit Heath avant de donner un coup de pied dans le flanc de mon père.

- Non ! Ne faites pas ça ! Je hurle et me lance sur la brute. J'ai dit que je venais ! Ne lui faites pas de mal!

Je m'accroche à son bras musclé comme si je ne pesais pas plus qu'un paquet de sucre. Il m'attrape le haut du bras et me tire vers lui.

- Tiens-toi bien, jeune fille, ou je te cogne.

Je me calme instantanément et je jette un coup d'œil par-dessus mon épaule à mon père qui est recroquevillé sur le sol et qui gémit.

- Je reviendrai, promets-je.

Même si c'est un raté, il reste mon père, la seule chose qu'il me reste au monde, et je l'aime.

Les hommes me guident pour franchir le seuil de la porte brisée et descendre jusqu'à leur SUV garé sur le trottoir. Les fenêtres sont teintées et la panique me prend aux tripes.

- Monte, ordonne Heath en me poussant sur le siège arrière.

Je m'étale en avant et me précipite en position assise.

Au moins, je les ai éloignés de mon père. Ses pauvres vieux os se briseraient avec un minimum d'ef-fort. Et puis quoi ? Ils ont dit qu'ils reviendraient demain et lui casseraient les bras. Ce serait un cycle sans fin qui ne s'arrêterait pas tant que je n'aurais pas réglé le problème.

Le moteur rugit et je regarde par la fenêtre les rues de la ville qui défilent. Je n'ai aucune idée de l'endroit où nous allons ni de l'endroit où vit exactement ce Desmond, mais nous quittons Chicago et nous nous engageons sur une route de campagne.

- Où allons-nous ? je demande, en essayant de ne pas paraître aussi terrifiée que je le suis.

- L'enceinte des O'Shea, me dit Ryan.

- Génial, murmuré-je dans mon souffle.

Directement dans la fosse aux lions. Je me baisse pour essayer d'ouvrir la portière mais, bien sûr, elle est verrouillée. Mon cœur bat à un rythme effréné et il n'y a rien que je puisse faire à ce stade, à part attendre.

Une fois que nous serons arrivés chez les O'Shea et que j'aurai pu parler à Desmond, il faudra que je lui fasse une bonne proposition. Le faire accepter le plan de paiement que j'ai en tête. J'espère juste qu'il sera d'humeur a negocier.

J'espère aussi qu'il sera meilleur que Nolan O'Shea. Au fil des ans, j'ai entendu beaucoup d'histoires sur la froideur et l'impitoyabilité de cet homme. C'est donc peut-être mieux que j'aie affaire à Desmond.

Du moins, je l'espère.