Chapitre 7 7

Soline se réveilla sur un banc dans un abribus. La pluie avait cessé, mais le froid humide s'était installé dans sa moelle. C'était le soir.

Il lui restait une option.

Elle utilisa ses dernières forces pour appeler un taxi, promettant le paiement à l'arrivée. Elle le dirigea vers un ancien quartier industriel.

Le loft était caché derrière une porte en acier rouillé. C'était son sanctuaire. L'atelier de S. Lévêque. Une salle blanche, une forteresse avec ses propres serveurs, un endroit dont Bastien ignorait tout.

Elle composa le code. La porte s'ouvrit dans un sifflement.

Soline entra et haleta.

L'atelier était détruit.

Des rouleaux de dentelle française étaient déroulés et lacérés. Des mannequins étaient renversés, leurs membres éparpillés comme des cadavres. Des pots de peinture noire avaient été jetés sur ses croquis épinglés au mur.

Soline plaqua une main sur sa bouche, horrifiée. Quelqu'un était venu.

Elle courut vers le coffre-fort au sol dans le coin. Il avait été percé. Vide. L'argent de secours, les fichiers de patrons originaux - disparus.

Derrière elle, une latte de parquet craqua.

Soline pivota.

Trois hommes sortirent de l'ombre. Ils portaient des cagoules et des vêtements sombres. L'un d'eux tenait une batte de baseball.

- Eh bien, regardez qui voilà, dit le chef. Sa voix était étouffée. Mme Dumont. Vous avez l'air pire que sur les photos.

Soline recula jusqu'à ce que ses hanches heurtent une table de coupe. Sa main se referma sur une paire de lourds ciseaux de couture.

- Qui vous a envoyés ? exigea-t-elle. Alix ?

L'homme rit.

- Quelqu'un qui veut s'assurer que vous ne causerez plus d'ennuis. Quelqu'un a payé cher pour votre main droite.

Il balança la batte. Elle s'écrasa sur la table, manquant les doigts de Soline d'un pouce.

Soline se retourna et courut. Elle fonça vers le bureau aux parois de verre au fond du loft. Elle claqua la porte et la verrouilla.

Les hommes commencèrent à donner des coups de pied dans la vitre. Des toiles d'araignée de fissures apparurent.

Soline glissa sous le bureau. Elle sortit son téléphone. L'écran était fêlé, mais il fonctionnait.

Elle voulut instinctivement appeler Adrien, mais pensa qu'Adrien n'était qu'un humain et n'avait aucun pouvoir, il ne pourrait pas gérer ce genre de brutes.

Elle composa le numéro de Bastien. C'était pathétique. C'était faible. Mais il était la seule puissance assez forte pour arrêter ça.

Bastien décrocha à la deuxième sonnerie.

- Quoi encore ? claqua-t-il.

- Bastien, aide-moi... sanglota Soline. L'atelier... ils vont me tuer...

La porte en verre explosa.

Soline hurla.

Bastien entendit le fracas. Il entendit les lourdes bottes écraser le verre.

- Attrapez-la ! cria une voix masculine.

- Non ! S'il vous plaît ! supplia Soline.

Il y eut un bruit sourd, écœurant. Un son de métal frappant la chair. Soline laissa échapper un cri étouffé.

Le téléphone heurta le sol. Puis, une botte lourde l'écrasa. La ligne coupa.

À l'arrière de sa Maybach, Bastien fixa son téléphone. Son sang se glaça. Ce n'était pas de la comédie. C'était le son de la vraie peur.

Bastien hurla au chauffeur :

- Localisez son téléphone ! Mobilisez toutes les équipes de sécurité ! Dépêchez-vous !