Chapitre 5 No.5

Clovis claqua la porte de l'appartement avec une violence qui fit trembler un vase de Chine sur la console. Il se retourna vers Camille, le visage fermé, non pas par la rage d'une humiliation publique, mais par l'agacement d'un homme puissant contrarié dans ses plans.

- Sérieusement, Camille ? Tu me fais venir ici pour me dire cinq minutes après que tu es fatiguée ? hurla-t-il, en arrachant sa cravate. Tu m'as fait rater une discussion importante avec le père de Jenilee ! Tu sais à quel point cette fusion est cruciale ?

- Je suis désolée, répondit Camille d'une voix faible, en gardant les yeux baissés. Je ne me sentais vraiment pas bien.

Clovis éclata d'un rire jaune, nerveux. Il passa une main dans ses cheveux.

- C'est ça ton problème ? Tes nerfs ? Grandis un peu, Camille ! Le monde des affaires n'attend pas que tu aies fini tes crises d'angoisse.

Il commença à se déshabiller agressivement dans le couloir, déboutonnant sa chemise avec des gestes saccadés.

- Tu vas payer pour ça, gronda-t-il. Le week-end à Deauville ? Annulé. Tu as besoin de te reposer, n'est-ce pas ? Alors tu resteras ici à pourrir pendant que j'irai régler les affaires que tu m'as fait manquer.

Il pensait la punir. Il pensait que la priver de sa présence ou de vacances de luxe allait la briser.

Camille haussa les épaules. Un geste lent, délibéré.

- Tant mieux. Je déteste l'humidité de Deauville. Et tu as raison, je suis fatiguée de faire semblant.

Cette indifférence le frappa plus fort qu'une gifle. Il s'arrêta, torse nu, la regardant comme s'il voyait une étrangère. Cette femme qui pleurait pour un mot de travers, où était-elle ?

Il s'approcha d'elle, cherchant à reprendre le contrôle par la seule manière qu'il connaissait : la domination physique. Il la saisit par la taille et l'embrassa brutalement, cherchant à marquer sa possession, à lui rappeler à qui elle appartenait.

Camille ne le repoussa pas. Elle fit pire. Elle resta inerte. Ses bras pendaient le long de son corps. Ses lèvres restèrent closes, froides. Elle était une poupée de chiffon, vide, absente.

Clovis s'arrêta au bout de quelques secondes, frustré par ce manque total de réaction. C'était comme embrasser un cadavre.

Il la repoussa avec dégoût.

- Tu es frigide, cracha-t-il. Pas étonnant que je cherche ailleurs. Tu me dégoûtes.

Il attrapa un oreiller dans le placard du couloir.

- Je dors dans la chambre d'amis. Ne t'avise pas de venir me déranger.

Il partit en claquant une autre porte.

Camille attendit que le silence retombe. Elle alla verrouiller la porte de la chambre principale. Elle tourna la clé deux fois. Le clic du métal fut le son le plus doux qu'elle ait entendu de la soirée.

Elle entra sous la douche. Elle frotta sa peau, l'eau brûlante, essayant d'effacer la sensation des mains de Clovis sur sa taille.

Le lendemain, c'était dimanche. Le jour du déjeuner sacré au Manoir Sharp.

Quand Camille se réveilla, l'appartement était vide. Clovis était parti tôt. Probablement pour rejoindre Jenilee et pleurer sur son sort.

Elle se prépara seule. Elle choisit une robe noire. Sobre, fermée jusqu'au cou. Une robe de deuil.

Elle descendit au garage et prit sa propre voiture, une petite berline qu'elle utilisait rarement, refusant le chauffeur que Clovis lui imposait d'habitude.

La route vers le Manoir, en banlieue ouest, était grise sous le ciel bas. Camille répétait ses répliques mentalement. Elle visualisait le visage de sa belle-mère, Victoria.

Arrivée devant les grilles immenses du domaine, elle sentit son estomac se nouer. Les grilles s'ouvrirent lentement, grinçant comme les portes d'un mausolée.

Elle remonta l'allée de graviers.

Et là, garée juste devant l'entrée principale, elle vit la voiture de sport rouge vif. La voiture de Jenilee.

Son cœur rata un battement.

Clovis avait invité sa maîtresse au déjeuner familial. Le dimanche.

C'était une violation ultime. Une déclaration de guerre ouverte. Il amenait l'ennemie dans le sanctuaire.

Camille gara sa voiture juste derrière celle de Jenilee, la bloquant délibérément. Elle coupa le contact.

Elle regarda son visage dans le rétroviseur. Elle était pâle, mais ses yeux brûlaient d'un feu sombre.

- Pas de pitié, murmura-t-elle.

Elle sortit. Alfred, le vieux majordome, l'accueillit sur le perron. Il avait un regard triste, compatissant, qu'elle détestait. Il savait. Tout le personnel savait.

- Monsieur Clovis et... Mademoiselle Rocha sont au salon, Madame, dit-il à voix basse.

- Merci, Alfred.

Camille redressa la tête, lissa sa robe noire, et entra dans l'arène.