Chapitre 2 Un câlin ou ou un plan cul

"T'es sérieuse ?" demanda Portia Pierce pour la centième fois en vingt minutes.

"Oui."

"Tu largues vraiment ce tombeur ?"

"Je le fais."

"C'est toujours la High C que je connais ou bien des extraterrestres ont pris le contrôle de ton cerveau ?" hurla ma meilleure amie dans le téléphone. "Qui que tu sois, libère le corps de High C ! Au nom du Christ, dégage !"

Je grimaçai, affalée sur le canapé de mon nouvel appart, et éloignai un peu le téléphone de mon oreille. "T'as maté L'Exorciste encore une fois ?"

"Le fait que tu reconnaisses mon film préféré prouve que t'es probablement encore la vraie High C." Portia accepta vite la nouvelle du divorce et changea aussitôt de sujet. "Faut qu'on fête ça ! Le Verve, ce soir à onze heures. Enfile ta robe la plus trash et ton maquillage le plus vulgos ! Je pars pas de là tant que je t'ai pas présenté le mec le plus canon de la boîte !" Elle raccrocha avant que je puisse dire non.

Ce qui me convenait très bien – j'allais pas dire non de toute façon.

J'étais plus trop branchée boîtes depuis un moment, mais bon, pour rayer Cary Grant de ma vie proprement, les papiers de divorce suffisaient pas. Se marier à un milliardaire, ça demande des validations légales et des coups de tampon de conseil d'administration – du moins c'est ce que la mère de Cary m'avait raconté.

Elle voulait juste s'assurer que mon départ allait pas foutre leur business familial en l'air – et ça prenait bien trente jours.

De toute façon, j'avais déjà deux exemplaires signés. Les derniers trente jours à jouer à la femme sage, c'était pas si compliqué.

Une fois partie, il me faudrait un nouveau job. Mais pas de stress – la compensation allait me maintenir tranquille un moment.

Ce qui m'angoissait le plus, c'était devoir annoncer à mes parents que j'étais divorcée.

Ils sont du genre old school. Quand je leur avais balancé que je m'étais mariée comme un éclair trois ans plus tôt, ils avaient mal pris le truc – persuadés que je m'étais vendue à un riche pour financer les soins de ma mère.

L'attention de Cary les avait rassurés à l'époque, même si tout n'était que mise en scène.

Mais bon, pas la peine de paniquer pour des trucs pas encore arrivés. Là, j'avais juste envie de savourer un peu de liberté.

Je me levai sous les ordres de Portia, me fis un regard charbonneux bien chargé, collai un gloss bien flashy genre "viens bébé", mais je passai sur la robe de traînée.

Évidemment que j'ai des jupes minuscules – certaines étaient presque assez courtes pour dévoiler une fesse à l'époque – et des talons de l'espace. Mais je voulais pas qu'un mec de trust fund me prenne pour une fille facile dans les chiottes d'un club. Je suis canon ET maligne, et je voulais que ça se voie.

Quand je suis arrivée, Portia a failli me foutre à poil pour me relooker version gala caritatif.

Je l'ai attrapée par le bras. "D'abord je veux tester leurs cocktails hors de prix, ensuite je trouve une queue."

Elle a lâché prise à contrecœur, mais ses yeux disaient bien qu'elle comptait quand même me caser ce soir.

Elle m'a entraînée jusqu'à la mezzanine. Les murs épais et la moquette anti-bruit calmaient enfin le son des basses. Je pouvais penser.

"Les beaux gosses débarquent pas avant minuit," dit-elle en s'installant dans une banquette en velours. "Ça nous laisse une heure. Tu me balances tout, tu descends assez d'alcool pour te détoxifier de Cary, et dès que t'as envie d'embrasser un mec : go !"

Un serveur, super mignon, avec les menus à la main, toussota discrètement pour attirer notre attention.

Portia lui lança un clin d'œil, se prit un martini français, me commanda un cosmopolitan, et fit péter une bouteille de champagne. Puis elle se tourna vers moi.

"Allez, balance."

Alors je l'ai fait. Portia écoutait trop bien – elle haletait aux bons moments, grillait la nana sans pitié, et gardait le feu sacré pour Cary.

"C'est sûrement les seins," finit-elle par dire. "Ton visage est irréprochable – n'importe quel mec avec deux yeux le voit. Donc ça doit être les seins."

J'ai levé les yeux au ciel. "Tu veux vraiment me pousser à faire une chirurgie ?"

"Hé, j'suis la boss de Seraphina Clinic. Je suis fière de nos résultats haut de gamme." Elle se massa la poitrine et les remonta comme une host à la télé.

J'ai rigolé. "Fais gaffe ou tes gosses vont sortir en direct."

"Ce serait gagnant-gagnant : plaisir pour toi, pub pour moi." Elle lança un regard chaud au serveur revenu avec les verres ; il resta figé sous le charme.

Craignant qu'elle se le fasse direct là, je le renvoyai d'un geste. Puis j'ai entendu mon nom.

Notre coin était semi-ouvert ; juste une cloison séparait notre table de celle d'à côté, donc les voix passaient bien.

"Sérieux ?" lança une voix jeune, légère, genre bourrée ou perchée.

"Sérieux. J'ai une source – t'sais, bosse au même étage que le big boss. Il a vu une nana entrer dans le bureau de Cary et ressortir qu'une demi-heure plus tard. Quand Hyacinth est arrivée, la meuf y était encore," ajouta une deuxième voix, plus grave, raillée par le tabac, sûrement la vingtaine passée.

Portia me lança un regard vif. Je haussai les épaules.

"Oh mon Dieu – sexe au bureau. Cary est une légende !" poursuivit la voix.

"Rien de surprenant. Tout le monde sait que Cary en a rien à foutre de sa femme de roturier... Comment ils disent... ? Elle devrait la fermer. Certes, elle a perdu sa dignité, mais elle a touché le pactole, non ?"

"Ce soir, elle a vu son mari baiser une autre en live. C'est pas pareil," ajouta l'ivrogne avec un sourire mauvais. "Elle doit chialer sa vie à la maison. La pauvre. J'ai trop envie de lui faire un câlin."

Le mec à la voix rauque ricana. "Un câlin ? Tu veux pas plutôt la baiser ?"

"Pourquoi je ferais pas les deux ?" le bourré gloussa. "J'ai son numéro. J'vais peut-être l'appeler plus tard. Son cul est le plus serré de tout SoHo. J'ai envie de le baiser depuis le premier jour."

Je me redressai, trouvai le panneau de contrôle, et appuyai sur un bouton. Une paroi devint transparente comme par magie. Rick Hatchett, le mec bourré, resta figé, bouche ouverte.

Portia me tendit une bombe lacrymo.

"Non," dis-je en secouant la tête, j'appuyai sur l'appel serveur, et me levai. J'avançai vers leur table. Quatre mecs me dévisagèrent comme des poissons hors de l'eau.

Je me dirigeai vers Rick. "Salut, Rick."

La première fois qu'on s'était rencontrés, c'était à un bal de charité l'an dernier, et il jouait les gentlemen. En vrai, ses danses servaient à peloter mon "petit cul rebondi".

"Oh – salut, Hyacinth. Je m'attendais pas à te voir ici. J'croyais pas que Cary était dans le coin." Il forçait un sourire, et lorgnait la paroi transparente comme s'il espérait qu'elle soit insonorisée.

"Évidemment qu'il est pas là," répondis-je avec un sourire. "Mais c'est justement ça qui est cool."

"Quoi ?!" Rick buggua.

"J'veux dire... t'as juste dit que tu voulais absolument baiser mon cul, non ?" Je répétai ses propres mots.

"Non, je déconnais." Rick bondit, paniqué. "Pardon. J'peux m'excuser."

"Ah ouais ?" fis-je en penchant la tête avec un petit sourire. "Si t'es si fan de mon cul – tu vas m'offrir un verre, hein ?"

Ses yeux s'écarquillèrent, mais mon ton le flattait. "Bien sûr. Ce que tu veux," dit-il avec un sourire niais.

"Parfait." J'attrapai une bouteille de whisky bien chère derrière le bar, et m'approchai de lui avec un sourire à faire s'agenouiller n'importe qui.

"Laisse-moi-" commença-t-il, façon faux gentleman.

Sans le moindre doute, je lui explosai la bouteille sur le crâne. Le verre vola en éclats ; le liquide doré se mêla à son sang, imbibant son costard.

Tout se passa en un éclair, si vite que tout le monde resta figé.

Moi, j'étais zen. Je me tournai vers le serveur le plus proche et lâchai un sourire. "Mettez ça sur sa note. Il a insisté."

Rick reprit ses esprits. "Salope !" hurla-t-il en se jetant sur moi.

Je notai qu'il y avait une fenêtre derrière moi – mais avant qu'il m'atteigne, une voix grave résonna dans la pièce : "Tu viens d'insulter ma femme ?"